Prologue

Je me demande à quoi ressemble la mort. Du vide, du froid, du silence, sans doute…

Du calme, probablement. Ou alors rien du tout, la fin de toute chose, de l’existence. Sûrement
pas ce que je vis en ce moment. La mort doit être si douce, sans cette douleur lancinante qui
vous rappelle à chaque seconde que vous êtes en vie.
Vous savez, être transformé en pierre est une expérience pour le moins… désagréable.
La douleur ? Bien au-delà de tout ce que vous pourriez imaginer. Votre sang durcit dans vos
veines, fait éclater vos capillaires, vos organes semblent être broyés sous une meule. Vos os
se pétrifient et leur poids devient insupportable. Et même lorsque vous n’êtes plus qu’un
vulgaire bloc de pierre aux formes extravagantes, la douleur reste présente, fidèle compagne
de tous les jours.

D’ailleurs, depuis combien de temps suis-je coincé de nouveau dans cette enveloppe
de pierre ? Combien de levers de soleil ont frappé ma vieille carcasse ? Combien de fois la
lune a-t-elle projeté mon ombre menaçante sous sa lumière blafarde ? En quelle saison
sommes-nous en ce moment ? Est-ce que c’est le froid de l’hiver ou la chaleur de l’été qui
attise ma douleur ? Ou est-ce celle d’être prisonnier sans pouvoir bouger ou parler à qui que
ce soit ?

J’ai déjà subi ce traitement. Et à ce que j’ai compris, ma peine avait duré deux mille
ans. Deux mille ans à souffrir sans interruption. C’est purement démoniaque. Ca amoche
salement votre santé mentale. Quoique la mienne était déjà en mauvais état avant… ou pas. Je
ne sais même plus. Je ne suis plus sûr de rien, à part de cette douleur de chaque instant, et de
mon incapacité totale à bouger.

Et de cette envie de vengeance qui me ronge comme du venin, à ruminer toute ma
rancoeur en réfléchissant à un plan génial pour l’accomplir.