Whitepath ou la résignation vaine.

Craïnn

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Introduction

      Manehattan est une grande ville. Bien grande pour l’âme champêtre extraite de son repaire campagnard qui ne souhaite qu’un peu d’exotisme sans partir à l’autre bout du monde. C’est un labyrinthe de béton et de verre à ciel ouvert qui laisse filtrer les espérances et les rêves à travers les rares lambeaux célestes que l’alliance perfide des nuages et des gratte-ciels laisse apercevoir, comme une passoire laisserait des gouttes d’eau brûlante s’enfuir ou s’évaporer. Au début, la foule compacte et les visages radieux des citadins semblent exprimer la fierté d’amadouer la curiosité des petits provinciaux, mais il s’avère souvent que ce sont des rictus d’amertumes et de moquerie.

      La soi-disant diversité dont se targuait volontiers l’élite culturelle de la ville donnait l’effet d’une épilepsie sauvage et inattendue, agressant et déchirant les pupilles des curieux par sa richesse qui la rendait indigeste, tant l’excès dans les possibilités et le manque de temps pour toute les essayer donnait une sorte de malaise, un dégoût, un regret d’avoir fait le mauvais choix qui détruit le plaisir pris dans n’importe quelle distraction. Cinémas, théâtres, stades et salles de concerts étalent de manière alléchante toute la somme des frasques que l’on donnait à ceux qui refusaient de trouver matière à se divertir entre eux. De la plus précieuse à la plus vulgaire, dans un catalogue décousu et démesuré de choix improbables. Mais il n’y a pas que le divertissement, non.

      Même dans cette arène houleuse qu’est une grande ville, il y a quelques îlots spirituels où la marque de la tranquillité s’inscrit dans toute sa bienfaisance, souffle d’air frais dans une fournaise. La librairie « Au Lecteur Ferré » fait partie de ces quelques rares sanctuaires, mais ce n’est pas elle ni son propriétaire –un poney fort honorable, au passage- qui nous intéressent ici. Parmi les travailleurs les plus humbles, donc les plus discrets, un petit élément pour le moins perdu, mais qui, pour quelques raisons que nous développerons, se trouve être digne d’intérêt.

      Son nom était Whitepath, en hommage à la couleur immaculée de son pelage. Il était une licorne à la longue crinière noire et aux yeux verts. Après une enfance dans une ville perdue, quoique d’une certaine importance, au centre d’Equestria, il avait cru utiles de tenter quelques études, qui furent achevées précocement par sa fainéantise, aussi partir et trouver un petit travail sans ambition était pour lui la plus formidable des victoires. Il n’avait jamais cru utile de faire preuve de courage et d’ambition, considérant la vie du bout de sa tasse de café matinale. Même ses connaissances magiques ne dépassait pas le stade oh combien primaire de la télékinésie, ce qui lui restait malgré tout utile, son travail consistant à balayer le sol des rayons, en pleine nuit, avant d’assurer la fermeture complète.

      Toute sa physionomie tendait tour à tour vers la timidité, la lassitude physique et le flegme je-m’en-foutiste des auteurs qu’il appréciait et qu’il tentait en vain d’imiter, quand son désir d’écrire prenait instinctivement le dessus de sa paresse. Il avait un salaire suffisant pour assurer sa survie et tout le superflu qu’un jeune poney de dix-neuf ans est en droit d’exiger. Il habitait chez un oncle, qu’il essayait de déranger le moins possible, et ils restaient en bonne intelligence. La seule once de regret qu’il eut pu éprouver fut celle de laisser ses amis dans sa ville natale, mais le travail, aussi maigre et peu important soit-il, a la vertu de stimuler l’esprit de celui qui l’a bien réalisé. Ainsi donc, une nuit de printemps, cet individu pour le moins flou et inintéressant balayait mollement la réserve située juste derrière la boutique à proprement parler, traînant confusément avec sa magie son balais de la droite vers la gauche sans bien faire attention à ces gestes dont il avait pris l’habitude. Et comme d’habitude il laissait traîner un écouteur qui sortait de la poche de son large manteau dans son oreille, bien que celui-ci ne sort plus aucun son depuis une heure, comme d’habitude, sa longue crinière est en bazar et son œil a l’air alourdi par le poids de poches violacées et pendantes.

      C’était un soir ou tout était comme d’habitude, et où tout aurait dû le rester. Car c’est ce bruit si particulier, un bruit de *zap*, caractéristique d’un sort qu’une licorne jette, qui interrompit la transe somnolente de Whitepath. Dans un réflexe de peur, il se cabra de façon extrêmement silencieuse au bruit de ce son qui n’avait pas sa place et tenta en vain de se calmer et cherchant à se résumer la situation mentalement : « Les employés sont censés être partis depuis au moins trois heures, et même, aucun d’entre eux ne lance de sorts la journée… ». Une raie de lumière bleue sombre passant légèrement sous le seuil de la porte qui menait au centre de la boutique le fit frémir. Un cambrioleur, et un magicien, une licorne se sera sûrement téléportée, ce qui expliquerait le bruit, mais pas la lumière étrange. Techniquement, son travail consistait également à garantir la sauvegarde de la marchandise ainsi que de la librairie en l’absence de tout autre membre du personnel. Il s’en rappela juste avant de crier au secours, ce qui de toute façon n’eut pas d’autre utilité que de le faire repérer.

      Il focalisa toute son attention et sa magie sur le balai qu’il tenait encore grâce à cette même magie. Il dirigea le manche vers l’interrupteur de la pièce, mêlant rapidité et silence du mieux qu’il put, ce qui coûta à cette âme habituellement indolente un effort suréquestre. Puis, avec ce même manche, il poussa lentement, très lentement la poignée de la porte qui le séparait de la boutique vers le bas. Il remercia intérieurement Celestia tout en pensant que le dernier huilage les gonds de cette porte datait de la semaine dernière. Durant le processus, il entendait le bruit intenable des sabots de l’intrus qui parcourait la pièce, se dirigeant surement de façon feutrée vers la caisse. La pensée de l’intérêt, d’une éventuelle prime ou récompense suite à la protection de la librairie succéda immédiatement à cette pensée, lui donnant ainsi une certaine forme de courage. Il n’en oublia pas moins la prudence. La porte s’ouvrit et ses yeux qui s’étaient à peine adaptés à l’obscurité voyaient désormais devant eux un spectacle hypnotique et surréaliste : des centaines de petites lumières semblables à des paillettes d’argent flottaient dans ce qui semblait être une sombre lueur bleue de nuit. Tout à coup, comme balayé par un souffle de vent, la couche fantastique se retira, laissant Whitepath voir les formes du magasin tel qu’il les connaissait de jour. Les rayons de bois correctement rangés. La caisse près de la porte d’entrée, dont l’ombre découpée par les lampadaires du dehors semblait presque menaçante. À l’extérieur, la rue était déserte. Lentement, Whitepath balaya la pièce du regard jusqu’à tomber sur la terrible et redoutée ombre qu’il s’attendait à voir tôt ou tard.

      Il n’y reconnut personne qu’il ne connaissait. Étrangement, l’ombre ne semblait pas prendre d’intérêt particulier ni pour la caisse, ni pour les livres. On aurait dit à ses mouvements un simple client qui fait remarquer son indécision dans sa physionomie afin de demander passivement qu’un vendeur vienne l’aider. Il observa plus attentivement la forme de l’ombre, une licorne, visiblement enveloppée dans un gros manteau. Elle s’était donc bien téléportée, aucun signe de dégradation des vitres ou de la porte étant notable. Whitepath n’y tenait plus. S’il devait y avoir confrontation, il devrait faire face à une magie de haut niveau, lui qui tolérait à peine la torture que consistait le réveil en fin d’après-midi et le café froid. Il devait donner un coup, un seul, et bien placé. Il s’avança à trots de velours, et il concentra toute sa magie dans son balai pour ce coup. Il ne fut pas assez fort.

      Voyez, mesdames et messieurs, la princesse de la Lune est de sortie cette nuit ! Milles années d’exil forgent une attende bien longue, et, bien que tempérée par la patience, Luna libérée de sa malédiction restait au fond une fille espiègle, aimant briser l’interdit par pur amour du risque. Au reste, des bêtises sans grande méchanceté, il s’agissait juste chaque nuit de choisir une bâtisse où s’introduire, faire sursauter les occupants, et repartir aussitôt, toute fière et le cœur battant de son courage immature. Les actions se sont multipliées en campagnes, ce qui fait que les villes n’y étaient pas familières. Et c’est cette raison, ajoutée à une ambition de réaliser la farce parfaite qui poussaient désormais Luna vers Manehattan. Durant un mois, trente pauvres âmes recevraient la terreur de leur vie, ainsi qu’un pin : « Luna was here », cerise qu’elle ajoutait volontiers au gâteau de ces farces adolescentes, et qui avait su flatter l’égo de quelques poneys dont un des désirs caché était de croiser cette princesse de la nuit ignorée pendant un millénaire, ce qui n’empêchait pas d’autres de maugréer et de pester contre une déesse qu’ils jugeaient désormais irresponsable.

      Les paysans n’avaient jamais le temps de réagir, vu leurs obligations, mais les gens de la ville, eux, auront le cran et un week-end pour déposer une doléance auprès de Celestia. Cette contrainte, Luna l’avait jugée, et même approuvée. Après tout, plus le risque était grand, plus palpitante était l’aventure. Elle avait mis ce soir-là un large manteau aux couleurs de minuit qui laissait dépasser ses larges ailes d’alicorne. Elle arriva au-dessus de la cité où des gratte-ciels sans poésie déchiraient les nues de leurs pics glacés. Que tenterait-elle ? L’appartement de luxe d’un riche commerçant, imbu de chiffres et d’importance ? Terrifier un paisible solitaire dans une location qu’il assume à peine ? Ou alors serait-elle originale ? Effrayer le gardien de nuit de la Statue de la Ponéité serait une option de choix. Mais non, ce soir, la prudence prendra le dessus. Pour prendre la température, un test sur un échantillon modeste est de mise. Oh ! Justement, une lueur provenant d’un petit local juste derrière cette librairie. Une victime toute désignée, mais chut ! Silence !

      La princesse de la nuit veut faire son effet, jouer des tours, certes, mais de façon royale ! La voilà qui se pose, légère et gracieuse, les plis de son manteau dansant au rythme de ses mouvements dans l’air nocturne. « Au Lecteur Ferré ». « -Hum… Pas très original, mais la lumière provient bien de là. Allons, Luna, au travail ! » Se dit-elle en elle-même devant le seuil de ce noble temple de la littérature. Elle se concentre, un mouvement de corne, et zap ! La voici à l’intérieur, le pin au sabot et souriant déjà de sa malice enfantine. Ho ! Un mouvement derrière la porte, la future victime se prépare, mais inutile d’aller la chercher tout de suite, elle a toute la nuit. Non, elle décide en attendant le dindon de sa farce de se balader lentement dans les rayons déserts. La librairie est très bien fournie et la moquette sur le sol est étonnement agréable pour les sabots. Tient, la lumière s’est éteinte… Des pas dans la pièce de derrière, la victime approche. Luna retient son hilarité. Comment ce pauvre hère va réagir ? Sursautera-t-il ? Criera-t-il ? Ho ! Elle voudrait déjà jubiler mais elle se retient ! Il ne faudrait pas gâcher une si belle farce ! Il ouvre la porte lentement. « Oh ! Par ma sœur qu’elle grince fort ! Mais assez, faisons celle qui n’a rien entendu. ». Il ne bouge pas. Réflexe classique, il attend son courage, le pauvre ! Ah ! Chut ! Chut ! Il avance. Un pas. Deux pas. Trois pas... Oh douce Celestia, il est tout près ! Que va-t-il faire ?

      Mais ! Oh ! La princesse de la nuit ressent une terrible douleur à l’arrière son royal crâne ! Elle paye les malheureuses conséquences de son entreprise sans sérieux. Mais non ! Non ! Pas un de tous les mortels qui peuplent ce monde n’est digne de blesser une déesse ! Pas un ! La haine l’envahit. Elle sent qu’elle ne se maitrise plus. Elle se retourne vers son agresseur, elle voit sa tête. Ce n’est qu’une simple licorne au pelage blanc et aux yeux verts. Ses yeux semblent exprimer la crainte, ils demandent la pitié. Mais une haine nerveuse affecte l’alicorne de la nuit. Il faut le punir. Oui, ça y est, elle a trouvé le châtiment. « Décidément, chère sœur, tes idées ne cesseront de m’inspirer », se dit-elle tout en contemplant avec cruauté le pauvre jeune étalon qui semble dépossédé de toute force devant le regard de la déesse. Il ignore tout de la furie qui le menace. Et il a tort. Luna fait résonner en sa corne la puissance divine qui est en elle, sa justice doit se faire, car elle a marqué d’anathème cette âme innocente. Un vortex d’énergie argenté se forme tout autour de lui…

      Whitepath ne comprend pas. Une lumière argenté se forme autour de lui, ça le pique, ça le brule. Il a l’impression d’être emporté comme s’il était balayé par un courant d’une force phénoménale. Tout devient noir autour de lui. Il hurle, il pleure, il voudrait pouvoir bouger mais n’y parviens pas. Tout est noir autour de lui. Il s’évanouit.

      Le pin qu’elle laissait tomber habituellement ne sera pas ramassé, cette nuit-là, il tomba tout simplement et silencieusement sur la moquette de la librairie, dans les ténèbres.

Chapitre 1 : Un ailleurs bien loin de chez soi

      Whitepath ouvrit lentement les yeux. Il pensait que la moindre lumière lui serait insupportable à voir, mais cela ne fut rien, car la première vision qu’il eut fut celle de l’espace, des étoiles et formations stellaires à perte de vue. Il bougea son bras droit et sentit qu’il était sur une surface rocheuse extrêmement poussiéreuse. Cette révélation lui fit légèrement pencher la tête sur le côté.

      Le sol était d’un blanc-gris surprenant. Il semblait luire de sa propre lumière. Tout à coup, la réalité vint le frapper, comme cette découverte le tira de sa semi-torpeur. Il se releva en vitesse et fut bien vite sur ses quatre pattes. Il allait visiblement bien, et son baladeur n’était même pas cassé. Par contre, il était bien dehors, et certainement pas dans la boutique. Mais ce qui l’inquiétait le plus, c’est qu’il n’avait jamais vu de dehors comme celui-ci.

      La figure terrible et cruelle qu’il avait tenté pitoyablement d’assommer lui revint en tête. Était-ce un genre de dimension parallèle ? Alors qu’il s’interrogeait et que la crainte d’être perdu loin de tout et de tout le monde lui faisait monter quelques larmes aux yeux, une voix d’une certaine prestance et d’une pédanterie certaine lui adressa la parole : « Excusez-moi, gentleman. »

      Il se retourna aussitôt et l’espoir qu’il avait ébauché une demi-seconde s’écroula littéralement devant l’apparence improbable de l’individu qui se tenait devant lui. Un poney de taille considérable au pelage gris et aux terribles yeux jaunes avec des pupilles taillées en amandes lui faisait face. Il avait des ailes membraneuses et ses oreilles se terminaient par des touffes de poils en bataille. La rencontre aurait pu être simplement terrifiante, si quelques caractéristiques physiques ne lui avaient pas donné un aspect qui tenait plus du surréalisme.

      Ce pégase aux ailes de chauve-souris avait le regard calme, et un magnifique monocle d’argent ornait son œil droit, sa crinière était grisonnante mais impeccablement coiffée, et il portait un smoking qui laissait ressortir ses ailes qui se plaquaient avec une élégance certaine sur son corps. Or, vous admettrez avec moi qu’une rencontre si peu banale dans un lieu inconnu après des émotions d’une force considérable ne peut que troubler celui qui est concerné par la rencontre en question. L’excentrique pégase reprit de son accent irritant mais terriblement subtil : « excusez-moi, gentleman ? » Et le pauvre Whitepath, dérouté et qui se croyait sans doute fou à cet instant même, de reprendre : « gen…gentleman ?

      -Oui, vous ! Il me semble que nous sommes bien les deux seules personnes présentes ici !

      -Ici ? Quel est cet ici ?

      -Oh… Un nouveau, je vois. Eh bien, mon cher, si vous n’êtes pas au courant, vous voici présentement sur la Lune.

      -La … La Lu…. La Lune ?! » Whitepath faillit partir dans un éclat de rire, plus nerveux que sincère.

      « -Eh ! Oui, la Lune, pardi ! Si le registre que je tiens ici dit vrai – à cet instant, il sortit une pochette, et de la pochette, une feuille de papier de format officiel – vous êtes actuellement banni pour faute grave sur la Lune. Eh bien, mon cher, vous en faites une tête ! » En effet le visage de la licorne traduisait actuellement un désarroi en accord complet avec l’amertume de ses pensées. Et quoi de plus normal après tout ! L’exil semble une bien amère récompense pour avoir mis juste un peu plus de cœur à faire son travail.

      « Non, non, ce doit être un rêve – il se mordit la lèvre pour le prouver – aïe ! Bon, ce n’en est pas un.

      -Hé bien… Vous me semblez bien amoché.

      -Amoché ? J’aimerais vous y voir ! Je bosse, un voleur pénètre là où je travaille, je tente de l’assommer, et paf ! Je me réveille ici !

      -Ah, c’est une agression, donc.

      -C’est une erreur !

      -Il est tout à fait possible qu’un de nos agents qui descendent parfois en Equestria pour seconder la police equestrienne se soit faufilé, mais cela ne vous laisse en aucun cas le droit de lever le sabot sur eux. Qu’en pensez-vous ? ».

      Comme il ne répondait guère, hypnotisé par toutes les choses qu’il avait quittées en même temps que la terre, le pégase crut bon de reprendre : « Aussi, afin de faciliter votre insertion dans ce nouveau milieu, il est de rigueur que je tienne une fiche sur chaque nouvel arrivant. Puis-je compter sur votre bienveillante collaboration ?

      -Mmmm… approuva Whitepath, toujours perdu dans ses pensées.

      -Nom ?

      -Whitepath.

      -Âge ?

      -Dix-neuf ans.

      -Vous venez de ?

      -Manehattan.

      -Profession ?

      -Balayeur.

      -Bien, juste un dernier détail. Donnez-moi une description de votre Cutie Mark s’il vous plaît. »

      Si Whitepath avait pu pâlir il serait devenu au moins aussi blanc qu’il était d’ordinaire. La question de sa Cutie Mark était devenue une douleur sérieuse depuis son adolescence, et l’avoir en tête, pire, y être confronté était une gêne suffisamment grande pour les détourner de ses pensées adressées à une famille qu’il ne reverra plus. Il balbutia : « Euh… Je…

      -Oh allons, ne soyez pas timide.

      -Cette information… est obligée d’être prise en compte ?

      -Impérativement, jeune homme.

      -Hé bien…

      -Allons, si c’est le ridicule qui vous dérange, dites-vous que j’ai vu forcement pire.

      -Ce… ce n’est pas ça….

      -Bon, refus de collaboration, je suis sincèrement désolé. » À peine le pégase eut-il fini de parler qu’il lâcha sa feuille, la laissant tomber à terre. Il arriva en un éclair devant Whitepath, et, d’un revers de sabot, il le mit à terre sur le flanc. Ce dernier ne bougea pas, non à cause de la douleur mais de la stupeur engendrée par la surprise de voir ce fonctionnaire ridicule le mettre à terre sans aucune difficulté. Le pégase releva le manteau qui couvrait l’arrière de la licorne avec son sabot. Le flanc de Whitepath était aussi immaculé que la couleur de sa fourrure, qui lui avait d’ailleurs donné son nom.

      « Oh… Ce n’est que ça ? Un blanc-flanc ? Vous êtes bien paniqué pour si peu, jeune homme », dit-il en revenant de façon monotone à sa fiche et en notant avec indifférence la honteuse information sur cette fiche qui semblait porter à elle seule le poids de toutes les fatalités du monde. Un brin d’agacement avait saisi sa voix alors qu’il se relevait, essuyant la poussière de son manteau en tremblant, encore choqué de sa chute : « Vous en voyez souvent, des blanc-flancs de presque vingt ans ?

      -Jeune homme, sachez que nous, les bat-ponies, habitants de la Lune, n’avons pas de Cutie Mark. Votre arrivée ici n’est pas nécessairement un mal.

      -Et ma famille ? Et ceux que je ne reverrai plus ? Je n’ai même pas le droit à un procès ?

      -Pour ce qui est de votre condamnation, les détails sont à voir au siège de l’ambassade équestrienne, qui sait, peut-être s’agit-il d’une erreur, cela s’est déjà produit par le passé. ». 

      À ces mots, l’espoir reprit racine dans les tripes de Whitepath, comme une braise presque éteinte sur laquelle on aurait versé de l’huile. Un enthousiasme modéré par la brutalité dont venait de faire preuve le fonctionnaire prit place en lui : « Bien, où est-ce ?

      -Eh bien, jeune homme, puisque vous voilà redevenu raisonnable, je vous suggère de me suivre. » Tout en disant cela, il pointait du sabot un véhicule que Whitepath n’avait pas remarqué, mais encore une fois, il déchanta vite. C’était un char stylisé aux affreuses membranes qui composaient les ailes de ce fonctionnaire à monocle. À l’attelage, deux bat-ponies, encore plus imposants que le premier, attendaient, le regard dur, fixant le vide d’un regard de défi tout en restant immobile avec une discipline de fer. Ils arboraient des armures d’acier violet sombre qui reprenaient encore le motif de cette damnée membrane. Whitepath demanda, inquiet : « Ce sont ces deux bêtes de guerre qui vont nous tirer jusqu’à l’ambassade ?

      -Nous tirer ? Oh ! Oh ! Oh ! Non, mon cher, ce serait bien trop long, ils vont voler jusque là-bas ! » Le cœur de Whitepath, s’il eut un tant soit peu de force, eût jailli hors de sa poitrine, mais par chance, il était très peu actif d’ordinaire, ce qui ne le conduit qu’à la limite fébrile entre la conscience et l’évanouissement. Quand il s’agit de se forcer à se jeter dans le vide, il y deux types de peur. La première consiste en des hurlements et débattements grotesques qui ne mènent qu’à un affolement encore plus grand. La seconde est plus calme est silencieuse et ne dépasse pas le cadre du gémissement, en ce cas, la personne se laissera glisser, quasiment paralysée par sa frayeur. La peur de Whitepath fut la seconde, lui qui, dans sa vie, n’avait jamais tenu à plus d’un mètre de hauteur sans se croire au bord du plus profond précipice, allait connaître un voyage qui mêlerait non seulement la hauteur, mais également le mouvement et, pis que tout, la vitesse.

      Avant qu’il n’ait eu le temps de rien faire, le pégase à monocle le poussait dans le char et l’attachait avec une ceinture composée de câbles molletonnés ultrasolides. Maintenant, et pour nous éviter une description aussi pathétique qu’inutile sur le trajet de notre malheureux héros, il est temps de toucher deux mots à son sujet.

      Ses parents l’avaient appelé ainsi en hommage à sa couleur, et ils avaient espéré sincèrement que ce nom soit également synonyme d’avenir radieux pour le petit. Le destin, dans l’une de ses farces ironiques et les plus cruelles, l’avait rendu signe de néant, d’effacement, de vanité. Car, en effet, bien des disciplines furent parcourues par cette pauvre âme avant de tomber dans une certaine forme de pragmatisme : il n’avait et n’aurait pas de destin ni ce petit quelque chose qui fait que nous est réellement nous. Il avait essayé la musique et les belles sonorités le fuyaient comme la peste. Il avait essayé le sport, et le moindre petit effort ridicule le brisait. Il avait essayé le dessin et même un artiste contemporain n’y aurait pas vu trace d’avenir. Les mathématiques broyaient ses neurones et n’en tiraient rien, la science était pour lui un langage inaccessible. Est-ce qu’il mit des efforts à essayer de corriger sa destinée déviante ? C’est là tout le drame, voyez, d’un être qui a pour seule mais infranchissable barrière le flétrissement naturel et absolu de sa volonté. Car Whitepath n’était ni particulièrement stupide ni malingre, il n’était pas maladroit, mais paresseux à souhait et, comme par une maladie incurable, sa volonté ne le mena pas plus loin qu’à sa cafetière, seule idole de sa vie, qui, à son goût, devait être la seule chose de l’univers à contenir autant de magie que devait en contenir la Corne de Celestia. Cela passa le long de son enfance, mais arrivé à l’adolescence, il devint passivement anathème de la société la plus cruelle de ce monde – derrière celle des changelins, tout de même –, celle des lycéens. Le destin le laissa tout de même souffler en lui faisant rencontrer des gens aux esprits plus ouverts que les autres, et qui formaient le fond silencieux et génial des solitaires consciencieux, pur de toute violence et de toute raison et prêts à partager par pure compassion. Des personnes chez qui l’instinct se nomme « morale » et l’idéal « vertu ». Aussi étaient-ils les seules choses auxquelles sa faible volonté aurait pu céder, voire donner plus que tout ce qu’il avait mais pour son malheur, ils ne lui demandèrent jamais rien. Ces gens, ils les appelaient par les deux mêmes phonèmes par lesquels il était lui-même appelé par eux. Ces deux petites syllabes, qui, si elles avaient dans la réalité le pouvoir qu’elles ont sur l’esprit conscient, changeraient une flaque en océan et les nuages en laine : ami.

      Ainsi il put s’accrocher à quelque espoir d’avoir un substitut à sa destinée. Après une éducation médiocre mais juste suffisante pour quitter le lycée, il eut la peine incurable d’apprendre qu’il ne trouverait pas d’emploi dans sa ville, qu’il quitta pour Manehattan, où il recevait un salaire amoindri en raison de sa condition de blanc-flanc, mais un travail était le bienvenu, et cela constituait la dernière corde qui le rattachait à l’espoir de pouvoir construire autre chose. Aujourd’hui, il en était de nouveau arraché, et pour quelque chose de plus sordide encore. Nous avons passé le pont de l’apparence et du passé, mais celui des sentiments est encore à venir.

      Ce que nous allons évoquer ici découle directement de ce nous avons déjà dit. Un mal de volonté terrible avait saisi cette licorne, et ne lâchait pas sa proie, jusqu’aux tréfonds de ses pensées. Il était conscient de son défaut, mais faute d’y remédier, il plaça une barrière pour s’en séparer : l’indifférence. Il se mettait à perdre petit à petit intérêt à tout. Il n’écoutait plus que de la musique et ne jouait sur son ordinateur que par réflexe, sans y prendre de réel plaisir, juste être là, faire, combler un vide. À la barrière de l’indifférence vint s’ajouter celle de la communication.

      Ses amis étaient devenus ses seuls véritables interlocuteurs, et progressivement sa famille mit en relation son mal et le soudain mutisme qu’il avait développé de façon cruelle vis-à-vis d’eux. Lors du départ, son inattention à tout ce qui l’entourait était devenue un syndrome de quelque chose qui s’approchait d’un genre d’autisme. Il s’était à peine rendu compte que sa mère était en larme quand celle-ci l’accompagna avec son père pour lui faire ses adieux sur les quais qui indiquaient le train à destination de Manehattan. Quand il remarqua ses larmes, juste avant de monter, il demanda, presque naïvement : « Que se passe-t-il, maman ? » Les sanglots éclatèrent, ce qui lui valut de la part de son père une gifle des plus légitimes. Depuis lors, ses rapports aux autres se limitaient strictement aux formules de politesses, à l’affirmation ou à la négation. Les seuls dialogues qu’ils faisaient étaient internes, avec lui-même.

      Il avait fallu le choc de ce bannissement et de cet étrange pégase pour que sa langue retrouve un mouvement digne d’une personne normale. Voici à peu près pourquoi il était un être non pas simple, mais primaire, qui avait peur lorsqu’il fallait avoir peur, prendre l’air triste quand il fallait l’être. Il n’était pas non plus stupide et mettait toute sa réflexion sur son café, car jamais il n’avait cessé de s’y raccrocher, et son travail, qui fournissait l’argent nécessaire à la consommation du café susdit. En un mot, s’il fallait récapituler ce qu’il était, nous trancherons sans appel. Ce poney était paumé.

      Comme le char finissait sa course, Whitepath avait, durant toute la durée du voyage, vu sa vie défiler devant ses yeux, un peu comme nous venons de le faire, sans la conclusion finale, bien entendu. Cette activité mentale l’avait donc coupé de ce qu’il aurait dû voir en arrivant et ce que quand le bat-pony au monocle lui lança un cordial : « Bienvenue à Manemoorne ! » Qu’il remarqua le sol bétonné et les gigantesques bâtisses autour de lui.

      S’il faut donner une idée de ce qu’est Manemoorne, nous dirons qu’elle a d’ombre tout ce que Manehattan a de lumière et de bureaucratie tout ce que Manehattan a de chaos. Le fait est que les bat-ponies ont occupé la Lune depuis l’émergence de la princesse Luna, qui fut considérée de facto comme leur reine. Mais régner la moitié du temps sur Equestria a limité les contacts avec son peuple, et les choses ne s’arrangèrent pas lorsque Discord ou le roi Sombra détournèrent les regards de Luna vers Equestria de façon quasi-permanente. L’avènement de Nightmare Moon aurait dû, en toute logique, la rapprocher de son peuple, mais la personnalité mégalomane de Luna ne fut pas reconnue par son peuple, qui affronta donc son destin par lui-même et constitua une oligarchie au sein de Manemoorne, capitale de la lune, située dans le plus grand cratère du globe.

      C’est seulement depuis peu que Luna y tenait son palais, maintenant que les grandes familles s’étaient inclinées devant elle, et comme elle ne prenait aucune décision majeure, personne ne voyait son couronnement d’un mauvais œil. Il prenait même des airs de renouveau pour cette culture inconnue de tous, mais fort peu efficace. En effet, si un gouvernement de substitution s’est installé, il se fit de façon tardive, et l’incompétence des premiers occupants fit que, pour s’organiser, ils durent mettre beaucoup de ressource dans une bureaucratie aussi chère qu’inutile, et qui, au lieu de guérir les maux de l’état, connaissaient une situation qui relevait de l’absurde.

      Les premiers systèmes s’essoufflèrent bien vite, et les poneys en place du pouvoir décidèrent de la fondation d’une administration secondaire afin de soulager la première, mais elle s’enraya à son tour et une troisième fut créée, et cætera. Lors de l’arrivée de Whitepath, on devait dénombrer à peu près une vingtaine de ces mêmes administrations imbriquées les unes dans les autres et on affirme même qu’une vingt et unième fut créée car le rapport fait sur Whitepath n’entrait en rapport avec aucune de ces nobles institutions, qui avaient pour grande vertu d’entretenir un état de plein emploi permanent.

      La place qui est donc dédiée à ces bâtiments est à peu près égale à la superficie de la ville. Manehattan se devait de mettre à disposition au moins un cinéma, un opéra et un théâtre dans tout quartier décent, Manemoorne ne tenait qu’un seul bâtiment culturel sobre en périphérie de la ville, regroupant à peu près toutes ces fonctions et plus encore. Il était rarement rempli et pour ainsi dire presque déserté par le peuple, qui avait l’air de craindre comme la peste ce qui est étranger à l’ambiance bienveillante de leurs bureaux étriqués. Du dessus absolument tout est gris est carré, comme si cette ville se réclamait d’un créateur mathématicien dont la vision du monde parfait serait un diagramme géant en trois dimensions. Que des gratte-ciels. Seul le nouveau palais de Luna, encore en construction et dont on avait au moins achevé le musée tranchait de par ses courbes et son bleu sombre la monotonie de Manemoorne.

      L’inauguration future de ce même musée plongeait en ce moment la ville dans une sorte de prise de conscience – tardive, comme absolument tout sur la Lune – vis-à-vis des arts. Cette inauguration en elle-même ne représentait rien. Mais le fait est que Luna insista sur la présence des grandes familles à l’événement, ce qu’elles ne pouvaient pas décemment refuser. Aussitôt après avoir appris la nouvelle, chef de bureau, chef de services, premiers secrétaire et vice-chefs de bureau et vice-secrétaires, bref, tout ce qui se croyait important se sentait obligé d’être présent lors de la soirée, juste pour faire valoir leur pseudo-importance et leur grande science qui consistait généralement à poster des lettres sans se tromper de boîte. Toute la ville était en ébullition et la tension était vive dans les bureaux. Les salles du bâtiment culturel (il ne portait pas d’autre nom) commençaient à se remplir, sans pour autant générer un enthousiasme spectaculaire.

      C’est dans une de ces administrations que nous avons évoquées plus tôt, dans le « bureau des services des organismes non-luniens trouvés » ou dans le « sous-sous-service de renseignement sur les ébauches de justice » (oui, ils existent) qu’entra notre héros, que nous avons peut-être abandonné trop longuement.

      Whitepath entra donc dans le bâtiment, qui, par un miracle de conception, était aussi gris à l’intérieur qu’à l’extérieur. Une large salle d’accueil presque entièrement vide de toute personne en demande par cette administration faisait sentir à Whitepath, qui s’avançait timidement, mi effrayé, mi impressionné, que toute personne en dehors du personnel n’était guère bienvenue en ces lieux où règnent le papier, l’encre, et les imprimantes qui marraient administrativement les deux.

      Le terrible fonctionnaire au monocle le devança, adressa un signe de tête à une bat-pony qui se tenait au bureau d’accueil, laquelle le lui rendit avec un regard enjoué et des joues vermeilles. Whitepath le suivit, pressant son pas et essayant de tenir la vitesse de marche du pégase au monocle, sans pour autant y arriver. À son crédit, la fatigue qu’il avait encaissée avec le sortilège qui l’avait banni et la course aérienne l’avait épuisé, et c’est seulement par pur espoir de mettre un terme à ce cauchemar qu’il puisait dans ces réserves. Pour un poney de sa trempe, cela virait à un exploit digne d’une épopée.

      Maints couloirs monochromes d’un gris uniforme menèrent ces deux personnes en face d’une vielle bat-pony, qui portait une crinière courte ébouriffée de part en part, une petite paire de lunettes ridicules à laquelle pendait une petite chaînette. S’il n’eût pas été renversé plus tôt par un employé qu’il avait jugé ‘’à l’œil‘’, Whitepath aurait certainement esquissé un sourire devant cette vision absolument ridicule. « C’est pour quoi ? » demanda la petite secrétaire, sans salutations et d’une voix grinçante qui la rendait encore plus risible. Le bat-pony prit la parole : « C’est pour ce jeune homme, il semble qu’on nous l’a envoyé en bannissement.

      -Étrange… Aucun courrier de l’ambassade solaire ne m’est parvenu.

      -Alors il doit s’agir d’une demande venu d’un autre office. Voici les papiers, dit-il en tendant le terrible formulaire à la vieille.

      -Merci. Elle le parcourut rapidement des yeux. Deux secondes, messieurs, juste le temps que j’entre les données dans l’ordinateur. » La pression de chaque touche se ressentait dans le cœur de Whitepath qui suait à grosses gouttes de fatigue et de peur. « Ah. Effectivement, ce n’est pas Celestia qui a fait la demande, mais j’ai bien un rapport au nom donné dans mes archives. Encore un instant, je vous prie. » Whitepath prit le poney au monocle à part. « Il y avait mon nom d’office ici avec un dossier ? Que signifie ce formulaire que vous avez rempli ?

      -Ah, oui, très juste, cela mérite explication. Voyez-vous, lorsque des bannis arrivent sur la Lune, ils ne peuvent arriver à un endroit prédéfini, cela est aléatoire. Ils y a divers nœuds de magie tout autour de la planète, ce qui fait qu’il n’est pas impossible de ne pas prévoir une arrivée. Par mesure de sécurité, on place un véhicule et un agent de sûreté, ce que je suis, par nœud, afin de rapatrier et de prendre directement en charge les bannis. Et si je vous ai fait remplir ce formulaire, c’est que nous avons un dossier d’office, mais pas de quoi reconnaître les bannis. Cela semble absurde, mais je vous assure que cela fonctionne. » Whitepath faillit trouver comique tout ce déploiement de sécurité qui débouchait sur l’interception d’un petit balayeur, malheureusement, ce balayeur, c’était lui.

      Soudain une exclamation quelque peu grossière sortit de la bouche de la vieille. « C’est la princesse en personne qui nous a envoyé ce banni !

      -Ah, c’est tout de même Celestia finalement ? demanda le pégase d’un ton léger.

      -Non, LA princesse ! Notre princesse ! s’écriait furieusement la secrétaire, qui prenait maintenant des airs de gargouilles en regardant Whitepath.

      -Hum, jeune homme, il semble que vous soyez dans une situation pire que je ne me l’étais représenté », dit le pégase avec un air de menace. La vieille regardait toujours l’écran, bouche bée et yeux écarquillés. Une seconde injonction, plus répugnante et horrible que la première sortit de cette bouche vénérable. « La… La princesse ! Ce misérable a frappé la princesse ! » Les regards des deux agents luniens prirent un air vindicatif en se tournant vers la pauvre licorne qui ne venait qu’à peine de comprendre l’étendue de sa faute. Un grand frisson remonta son échine en un éclair. Il avait le souffle coupé et était quasiment paralysé. Il se sentait défaillir et mobilisa le peu de force qui lui restait à éviter les regards qui planaient sur lui. Mais en vain, car les cris de la petite vieille avaient attiré l’attention d’autres employés, qui le regardaient avec autant de fureur. Si ces poneys avaient été des fauves, une semi-seconde lui aurait suffi pour être déchiqueté par leur haine.

      « C’est, c’est une méprise ! souffla-t-il avec peine, sans que personne ne l’écoute. Elle était dans la librairie… elle était au mauvais endroit… je croyais à une intrusion… »

      Reprenant son empire sur ses émotions, le pégase au monocle renvoya les curieux à leurs postes, non sans que ceux-ci prennent le temps de jurer mille malheurs sur la crinière du malheureux Whitepath. Celui-ci était apathique, plongé dans ses pensées. Tout prenait du sens sur l’identité de son agresseur. Ce flot bleu sombre et argenté devait être l’aura réputé dont la légendaire Luna s’entourait. Ces deux yeux qui brillaient menaçant dans le noir… La téléportation qui soulignait que l’être qui s’était introduit était puissant… Et qui de mieux placé que la princesse de la nuit pour bannir quelqu’un sur la Lune ? Mais est-ce que cela rendait son bannissement légitime ? Mais ces pensées désespérées furent coupées par le sabot du terrible fonctionnaire, qui faisait signe avec l’autre d’écouter la vieille, qui ne parlait plus qu’en grinçant des dents et sans adoucir son regard : « Vous, Whitepath, êtes condamné par présente au bannissement sur la Lune pour une durée définie de vingt et un ans, sans possibilité d’allègement de peine.

      -On va me loger dans un cachot ? demanda timidement la licorne qui sentait les larmes lui venir aux yeux.

      -Oh, j’aimerais, mais non. En vertu d’une réforme de la loi d’ostracisme vieille de trois ans, vous serez placé dans un appartement doté d’un confort raisonnable. Ceci à certaines conditions qui vous seront expliquées précisément par l’agent Strongeye ici présent. Maintenant, foutez-moi le camp, régicide ! ».

      Le pégase au monocle, que nous connaissons à présent sous le nom de Strongeye, fit un signe de tête à Whitepath, façon de lui demander de le suivre, ce qu’il fit. Une fois dehors, ils remontèrent sur le même char qui avait vu leur arrivée, toujours tiré par les même bat-ponies, qui avaient toujours l’air remplis de haine et de vigueur, comme si c’était leur état naturel. Cette fois, ils montèrent simplement. Pas de ceinture, pas de décollage. Le char parcourait les rues grises et faisait trembler le corps épuisé de la licorne aux yeux verts qui somnolait en regardant vaguement le firmament. En continuant de regarder, la vision la plus cruelle qui aurait pu apparaître en cet instant apparut : la Terre. Il la voyait, cette sphère verte bleu et blanc, avec ses deux côtés, l’un dans l’ombre de la nuit, l’autre exposé à la révélation du jour. Dans ce dernier, il apercevait, chose encore plus insoutenable, le continent d’Equestria. Sa maison, ses anciens amis, son travail, revenait à sa mémoire. Penseraient-ils à lui dans quelques jours ? Sûrement, même si au fond il savait qu’il ne le méritait pas. Il se mordit la lèvre et de généreuses larmes roulèrent sur ses joues. Strongeye l’avait remarqué, mais ne marquait aucune forme de pitié.

      Vingt minutes plus tard, la voiture s’arrêta devant un bâtiment en tout point semblable à celui qu’elle avait quitté. Whitepath, les yeux toujours rouges mais retenant ses larmes à grande peine s’adressa à Strongeye : « Vous ne m’avez toujours pas donné les conditions que je dois remplir pour être logé. » Strongeye lui tourna le dos. « Oh, mais c’est très simple … » Il se mit à ruer, lui bottant les fesses, l’éjectant ainsi du char et imprimant la marque de son sabot plein de poussière lunaire sur l’habit de Whitepath. « Trouve-toi juste du travail. » Le char repartit. Whitepath se leva péniblement et marcha à la façon des gens qui vont littéralement tomber de sommeil. Il entra dans la grande tour devant laquelle on l’avait déposé et où il était écrit en gros caractères « Office pour Emploi Lunaire ».

Chapitre 2 : Une prestation cauchemardesque

      Désespéré et tombant de fatigue, Whitepath se résigna à entrer dans le bâtiment devant lequel on l’avait si violemment laissé choir. Si ce n’avait été le nom du service, rien ne distinguait ce bâtiment du précédent, tant les deux intérieurs étaient similaires. Il s’avança péniblement vers l’accueil, timide et gêné de ne pas savoir comment formuler sa demande (Il est en effet délicat d’obtenir des services lunaires qu’ils vous aident quand ils savent que vous avez porté atteinte à leur dirigeante), mais il n’eut pas à s’embarrasser de cela longtemps. En effet, la bat-pony qui tenait l’accueil, beaucoup plus jeune que la vieille qu’il quittait, le regardait d’un air de haine forcé. Elle portait des lunettes pareilles à celle que la vieille portait, et sa coupe en chignon manquait de la rendre ridicule, mais pour ce qui était des bureaucrates au style improbables, Whitepath avait donné.

      Elle le toisait donc d’un regard qui démontrait au choix, soit une haine primaire des équestriens, soit qu’elle n’ignorait pas le geste dont s’était rendue coupable la licorne vacillante devant elle. La seconde réponse était la bonne. Elle rompit le silence d’un ton imprimé d’une gravité de ministre. « Inutile de vous présenter ou de demander quoi que ce soit, votre dossier m’a été envoyé. Je traiterai votre demande si vous acceptez de signer ce formulaire », dit-elle en lui tendant le papier. Elle avait fait résonner sa voix à travers toute la large pièce de l’accueil, comme pour se donner une grande prestance, effet qui n’eut d’autre conséquence que de maintenir Whitepath réveillé, lui qui était trop fatigué pour continuer à se plaindre sur son sort. En dehors de ces deux personnages, la grande pièce était entièrement vide, ce qui rendait doublement caduc l’effet oral de la jument.

      Whitepath prit le papier alors que la bat-pony commençait à taper sur son ordinateur. Il le lut rapidement, avec toute l’intention qu’une personne dans son état pouvait en porter. Pensant qu’il était ridicule de s’attarder plus longuement, sachant qu’il n’avait pas le choix et qu’il menaçait de s’endormir d’une minute à l’autre, il prit un stylo relié par un socle de plastique par une chaînette et signa le bas du papier d’un sabot tremblant et maladroit. Il rendit machinalement le papier alors que sa pensée se focalisait sur l’image sacrée et salvatrice d’un édredon tendre, d’une couette épaisse et d’un matelas moelleux.

      « Bien, dit la jument alors qu’elle posait la feuille dans un tiroir situé sous son bureau. Maintenant, vous n’ignorez pas que ce contrat vous lie à l’obligation de trouver un emploi ? » Whitepath acquiesça, cette condition ayant été évoquée avec violence par le terrible bureaucrate Strongeye quelques minutes plus tôt. « Très bien, reprit-elle. En tant que responsable de votre dossier, je m’occuperai de votre insertion dans notre milieu, vous commencez demain. » Whitepath écoutait sans rien dire tout en pensant à la sainte trinité de la literie qui ornait désormais ses fantasmes de confort éperdus. « Aussi je vous attribue ce qui ne sera que le travail d’un soir. Avez-vous déjà été dans le monde du spectacle, Mr… Whitepath ? La question était si inattendue qu’elle rendit un brin d’énergie à notre héros.

      -No… no… non madame, pourquoi cela ?

      -Parce que la liste des emplois qui correspondent à votre dossier m’indique qu’il est temps de vous y essayer. » Notre pauvre Whitepath avait cru naïvement que cela ne pouvait pas être pire, et ce le fut. Il tenta de comprendre, et surtout de chercher une échappatoire à la situation. « Je n’ai aucune autre alternative ? demanda-t-il en retenant son souffle.

      -Non, je n’ai que cette proposition, et vous êtes prié de vous y conformer. À moins que l’air frais des rues de Manemoorne ne vous soit plus rassurant qu’un logement décent. »

      Il céda. « Et que devrai-je faire exactement ?

      -Vous êtes engagé comme intermittent du spectacle au bâtiment culturel. Il y a une soirée préparée demain soir en l’honneur de la future inauguration de notre musée. Ce sera une soirée de spectacle libre, il vous faudra juste impressionner le public par une démonstration de force, tour de magie, acrobatie, ayez juste de l’imagination. Il faudra que vous soyez prêt pour demain à vingt et une heure.

      -Mais je ne sais rien faire de tout cela ! se lamenta Whitepath, excédé par l’impossibilité croissante de la demande.

      -Ça ou la rue, rappela la jument avec un sourire inique.

      -Je… je trouverai, conclut Whitepath, vaincu par la fatigue et la pluie de malheurs qui s’abattaient sur lui.

      -À la bonne heure ! Maintenant, nous en venons à la partie qui vous intéresse, suivez-moi. »

      Il obéit alors que la bat-pony quittait son bureau, un trousseau de clés dans son sabot. Elle prit un couloir qui s’enfonçait dans l’immeuble et alla vers un ascenseur, qu’elle appela. « Vu que vous êtes nouveau, je vais vous expliquer comment on fonctionne ici, lui dit la jument sans le regarder. Dans cet immeuble, nous avons nos bureaux mais aussi les appartements des employés ainsi que de ceux qui ont recours à nos services pour trouver du travail, comme vous. Il n’y a pas de salaire versé mais vous avez tout le confort moderne : chauffage, eau courante, électricité. » L’ascenseur s’ouvrit. Ils entrèrent et la jument reprit : « Toute demande particulière qui a pour but d’apporter du superflu à votre confort doit être manuscrite et devra passer par moi, et elle vous sera accordée en fonction de votre mérite. Des produits alimentaires de base vous sont apportés une fois par semaine. Tout est déjà meublé et prêt. ».

      L’ascenseur s’ouvrit sur un couloir entièrement tapissé de moquette rouge et où les murs avaient été décorés avec des panneaux de bois vernis et stylisés qui donnaient au couloir une intimité et une ambiance qui tranchait agréablement avec le gris habituel des bâtiments de Manemoorne. Ils suivirent une suite de couloirs qui aboutirent sur la chambre marquée par une petite plaque dorée au numéro 564. « Ceci est votre chambre. Tout y a été préparé pour votre confort... » dit la jument en ouvrant la porte. Whitepath sentait bien que le mot régicide restait coincé dans ses cordes vocales. Il la suivit dans l’appartement où elle venait juste d'allumer la lumière.

      L'appartement était de taille raisonnable, convenu pour le confort d'un seul poney. Il était sobrement tapissé de papier peint rouge avec de la moquette sur le sol. Une unique fenêtre, qui faisait les dimensions de la chambre, aurait pu laisser une vue magnifique, si le paysage ne se résumait pas au triste champ de gratte-ciels qui composait Manemoorne. Pourtant, on y apercevait des bouts d'un bâtiment de couleur bleu de nuit, aux courbes harmonieuses et qui dépassait les autres en taille, ce qui était un exploit, et en grâce, ce qui était chose facile. Nous y reconnaissons le palais de Luna de Manemoorne, dont l'inauguration du musée qui y était rattaché avait mis les hauts services sens dessus dessous. Plus loin, en tendant le regard, on apercevait un bâtiment petit, bas, informe et aussi gris que les autres tours sans âme et sans esthétique de la ville. C'était le bâtiment culturel où le destin de notre héros allait se jouer dans moins de vingt-quatre heures.

      Le reste de l'appartement nous intéressera que peu : un lit simple avec lampe et table de chevet, sur laquelle gisait un réveil matin, un frigo, un support avec plaques de cuisson, une salle séparée pour les besoins hygiéniques et naturels et des placards fournis de produits de première nécessité était le lot de cet habitat qui méritait de plein droit l'épithète de confortable. « Vu que vous avez l'air de dormir plus que de m'écouter, finit par lui dire la jument qui s’embêtait en vain à souligner longuement tous les avantages qu'avait en son exil ce prétendu meurtrier, je pense que je vais simplement vous laisser les clés sur la table de chevet. » Elle les posa. « Et, lorsque vous partirez pour votre travail demain, il faudra me les redonner et justifier chacune de vos éventuelles sorties. En tant que responsable, je suis en droit de tout savoir sur vous. Si vous ne me trouvez pas à mon poste, faites demander Mlle Borehome. ».

      Elle partit en vitesse, faisant claquer la porte à sa sortie et jurant à voix haute dans le couloir avec toute l'amertume que sa conscience professionnelle avait jusque-là retenue. Whitepath, sans se retenir, éteignit la lumière et bondit sur le lit pour s'endormir dans la seconde. Un sommeil mielleux et sans rêves.

      Lorsqu'il se réveilla, le réveil afficha onze heures. Ce ne fut que l'appel du ventre qui poussa Whitepath à s'extraire à regret du lit. Il se rendit alors compte qu'il avait dormi vêtu de son manteau toujours souillé par la marque poussiéreuse laissée par le sabot de Strongeye. Alors ses sentiments se focalisèrent sur son aventure de la veille. Plus il y méditait, plus il convenait de se laisser faire. Certes il était innocent, car même s'il avait frappé Luna, ce n'était pas en connaissance de cause et de toute façon son coup était trop faible pour avoir fait le moindre petit dégât, mais de l'autre côté, allez expliquer à ces charmants poneys lunaires miséricorde pour une atteinte, même minime, portée à leur déesse. De plus répliquer ferait que sa situation s'envenimerait, et se priver de cet appartement était bien le dernier malheur possible. Quant à ceux qui étaient là-bas, sur terre... Il essayait de ne pas y penser. Il se demanda juste une fois comment ses connaissances réagiraient. Après tout c'est vrai ! Il ne pouvait pas réagir sur la lune, mais en Equestria, ce serait facile. Il s'accrocha à cette pensée et à cet espoir pour se donner un ersatz de motivation. Il déjeuna goulûment et prit plaisir à saisir dans ses sabots la cafetière de l'appartement, qui lui ramena à elle seule une vague de franc plaisir qui compléta cette pensée positive.

      Une fois qu'il eut déjeuné, qu'il se fut lavé et qu'il eut lavé son manteau, il regarda de nouveau le réveil qui indiquait quinze heures. Il n'avait toujours pas trouvé de tour à proposer en ce qui concernait la mauvaise passe du soir mais il avait son idée. Il irait dans les coulisses le plus tôt possible afin de demander conseil ou de tirer profit du matériel mis à sa disposition. Il reprit un café et partit. Il ferma sa porte, descendit à l’accueil où il remit sa clé à la dénommée Borehome, qui se montrait plus franche et plus agressive dans son expression que la veille.

      Il sortit et demanda son chemin aux passants, ce qui l'amena en une demi-heure devant la porte du bâtiment dont l'architecture s'était vue désertée par toute forme de bon goût. Nous avons déjà mis un point sur sa petitesse, mais pas sur sa difformité monstrueuse. Un hall, qui formait, vu de l’extérieur, un pavé plus large que long, s'étendait en offrant accès aux différentes salles et donc services. Il est inutile de préciser qu'une salle de cinéma ne tient pas dans les mêmes dimensions que celles d'un café-théâtre. Cela constituait la tare de la bâtisse, qui reliait à on hall des cubes de proportions et volumes variés qui auraient volontiers plu au plus servile des critiques avant-gardistes si le gris de Manemoorne n'avait pas possédé ce bâtiment.

      Whitepath franchit le seuil de la porte automatique et s'adressa à l’accueil – demande dont nous tairons les détails, n’ayant que trop fréquenté les poneys de bureau dans ce récit. On lui indiqua les coulisses de la salle dans laquelle il devait se préparer. Il s'y dirigea sans attendre. Si les bureaux de Manemoorne ne sont que trop gris pour être habités de cette âme que les architectes accréditent parfois à leurs ouvrages, les murs de l’intérieur de ce pseudo-lieu de culture n'étaient que trop décorés. Des ensembles de décorations murales aux couleurs agressives semblaient représenter maladroitement les étapes importantes de l'histoire de la Lune. Whitepath, sans être critique d'art, ne put se retenir d'une moue de dépit face à cette tentative d'un peuple de bureaucrate de s'essayer à un domaine aussi peu conventionnel et prédictible qu'est l'art. Les figures n'avaient pas été bâclées, mais supposaient que tout n'était que le résultat d'un pur calcul géométrique. Et à raison. S'il avait continué son chemin, Whitepath aurait aperçu le peintre qui préparait les traits qui prédisaient un dessin célébrant le retour de Luna sur son trône. Il venait de lâcher le compas géant qu'il avait utilisé pour faire la tête et prenait maintenant sa règle et son rapporteur pour le reste du corps.

      Whitepath arriva dans le sombre couloir qui menait à la scène. Là, sur un plancher éclairé de lumières éparses, des bat-ponies préparaient leurs démonstrations d'artiste du soir. Tours de force, musique, acrobatie, magie, tous les amusements primaires étaient rassemblés. Whitepath garda le souvenir notoire d'un bat-pony déguisé en clown, et qui, malgré tous ses efforts, ne parvenait pas à quitter l'air sérieux propre à son espèce. Mais une vision plus frappante dirigea le regard de notre héros alors qu'il cherchait avec une anxiété certaine ce qu'il présenterait au public le soir même. C'était, au milieu de tous ces bat-ponies qui ressemblaient plus à des tortionnaires qu'à des gens amusants – même en habits de clowns – qu'il remarqua une equestrienne. Une terrestre, d'un rose bonbon remarquable. Une crinière et une queue plus ébouriffées que si une tornade les avait mélangées. Trois ballons en Cutie mark, deux de couleur bleue et un de couleur jaune, un peu au-dessus. Outre que l'aspect exotique de l'apparition, qui était déjà impressionnante, même pour une terrestre, faisait grand effet au milieu des autres artistes, qui la regardaient avec curiosité, elle galvanisa les espoirs de Whitepath qui voyait en elle, soit une autre bannie, soit une artiste émigrée. Dans les deux cas, il était décidé à lui parler, car le sourire qu'elle affichait en préparant ce qui semblait être un canon bleu relié à des roues qui avaient des motifs de fleurs était des plus agréables. Enfin quelqu'un qui ne le regarderait pas avec haine !

      Il s'approcha, timide. « Ex... Excusez-moi

      -Hein ? » dit la terrestre en se retournant. Elle fit une expression surprise en voyant Whitepath. « Ho my gosh ! Ils ne sont donc pas tous partis ?! s’écria-t-elle

      -Qui est parti ? demanda Whitepath, confus.

      -Mais enfin ! La troupe d'artiste equestrienne venue faire le spectacle hier soir ! »

      En effet, même sur terre, la situation culturelle de la Lune était connue. Ainsi Celestia avait pris l'initiative d'envoyer une ambassade d'artistes afin de donner l'exemple à ceux de la lune.

      « Il y avait des equestriens hier ? reprit Whitepath.

      -Plein ! Au moins trente ! Mais tu n'es pas supposé le savoir ? Nom de Celestia ! Tu as loupé la navette ! hurla la terrestre rose.

      -Qu... Quoi ?

      -Hein... attends, tu n'étais pas ici, hier, je me trompe ?

      -A... Absolument pas.

      -Alors tout va bien ! Elle reprit un grand sourire et se concentra de nouveau sur le canon.

      -Je... Je dois vous demander... Elle se retourna en une demi-seconde, faisant sursauter Whitepath.

      -Ouiiii ?

      -Vous parliez d'une navette et d'autres equestriens... dit poliment Whitepath qui voyait son billet de retour dans le récit de la jument.

      -C'est exact ! Pourquoi ?

      -Eh bien voilà, j'ai eu heu... un… accident. Depuis je suis coincé ici, et... je voulais savoir si... Il hésitait, lui dire toute la vérité était suicidaire.

      -Vous voulez rentrer ? Je suis désolée mais la navette est partie.

      -Mais vous, vous allez bien rentrer ?

      -Oui.

      -Donc vous avez un véhicule.

      -Oui, mais il ne contient qu'une seule place. » Whitepath, sans se décourager, se rétracta à son espoir précédent, à savoir l'aide de ses proches. Mais il n'arrêta pas ici cette conversation. « Ho... dommage, et, puis-je vous demander pourquoi vous et d'autres equestriens étiez ici.

      -Ho ! Hé bien Celestia a demandé à des artistes volontaires de faire une représentation sur la lune. Et je suis venue.

      -Mais alors pourquoi n'êtes-vous pas partie avec les autres.

      -Ho... Ça, c'est parce qu'il y avait cette licorne bleue habillée en magicienne avec un ego comme ça fit-elle en se dressant et en écartant les bras le plus qu'elle put. Et qui m'avait volé mon museau une fois. Je n'ai pas voulu passer ou voyager avec elle. Alors j'ai pris mon propre moyen de transport et je vais faire mon show ce soir ! » Whitepath, troublé par cette histoire de licorne bleue, se demandait quel type de véhicule pouvait faire un trajet Terre-Lune aussi simplement que cela. Mais il fut interrompu dans ses pensées par la terrestre. « Mais je ne t'ai pas vu avant et... héééé... attends une minute, dit-elle en concentrant son regard sur son visage. Nope, je ne te connais pas. Oh Celestia, c'est horrible, nous ne nous sommes même pas présentés ! Comment tu t'appelles ? demanda-t-elle avec une expression d’anxiété.

      -Mon nom est Whitepath et...

      -Enchantée Whitepath, je m'appelle Pinkamena Diane Pie, mais mes amis m'appellent Pinkie Pie ou Pinkie ! Son visage avait repris un grand sourire. Ça devenait effrayant.

      -Enchanté Mlle Pie…

      -Nous ne sommes donc pas amis ? demanda Pinkie en faisant la moue.

      -Ah... Désolé... Pinkie...

      -Oh my Gosh ! Un nouvel ami ! C'est super-méga-giga génial ! hurla de joie Pinkie, attirant les regards des bat-ponies et détruisant du même coup l'ouïe de Whitepath, qui se demandait quel pêché il avait commis pour mériter cela. Oupsie, désolée... reprit-elle en voyant tant de regards braqués sur elle. Et à l'adresse de Whitepath : et donc, tu participes au spectacle de ce soir ?

      -Oui.

      -Mais c'est super ! Moi aussi ! Tu vas faire quoi ? Ho ! Ho ! Laisse-moi deviner, tu vas te servir de ce grand manteau comme d'un parachute en sautant d'une échelle, non, non, tu es une licorne, tu fais de la magie ! C'est cela ! Hein, c'est cela ?

      -Honnêtement je n'ai aucune idée de ce que je ferai. L’enthousiasme de Pinkie Pie à poser des questions s’effondra devant un silence de déception. Elle plongea un regard presque meurtrier dans celui de Whitepath. Celui-ci frissonna.

      -Pas … d'idée ! Mais c'est horrible ! On ne vient pas sur scène sans idée ! Quel genre de démon es-tu pour dire des horreurs pareilles ?

      -Je... je n'ai pas choisi de monter sur scène Mlle... euh... Pinkie. Je n'ai reçu cette responsabilité que hier.

      -Mais comment est-ce possible ?

      -C'est… Il hésita devant les grands yeux bleus de Pinkie. C'est un secret ! dit Whitepath avec un rire nerveux.

      -No problemo Roberto ! Je serais une bien mauvaise amie de vouloir savoir les secrets des autres. Mais, ma conscience de fêtarde professionnelle m'interdit de laisser les choses dans cet état. Je dois t'aider ! Il y avait dans ces paroles quelque chose de vaguement gênant et de profondément réconfortant. Néanmoins l'alternative n'était pas de l'instant. Il accepta.

      -Bien, dit Pinkie, tout d'abord, c'est quoi ton truc ?

      -Mon truc ?

      -Ce que tu fais d'habitude.

      -Je balaye. Le visage de Pinkie exprimait la déception la plus complète.

      -Tu … balayes ? Ce n’est pas divertissant, ça ! Bon, on va essayer autre chose, c'est quoi ta Cutie Mark ? » Je pense avoir ici suffisamment parlé du sujet pour ne pas avoir à développer la sensibilité de la question. Mais Whitepath savait cette fois que mentir ne mènerait à rien. De plus son instinct lui disait que Pinkie avait ce petit quelque chose qui fait que l'on a la confiance d'une personne sans la connaître. Il détourna tout de même le regard. « Je… Je n'en ai pas.

      -Hahahahaha ! Ah, c'est donc ça ! Tu es un comique ! Hohohoh ! Pas de Cutie Mark ! Hahahaha ! Excellente ! Je la ressortirai absolument à mes amies. Elle se calma brusquement quand elle vit l’œil rougi de Whitepath lâcher une larme d'une taille conséquente. Ho... Ho... Je... Je suis vraiment désolée. C'est... C'est juste que... les Cutie marks, ça ne dépasse pas l'enfance. Sans vouloir t'offenser.

      -Il n’y a pas de mal, sanglota Whitepath, qui était devenu la cible des lazzis de quelques bat-ponies. Pinkie mit son sabot sur son épaule. « Allons, je dois me faire pardonner, c'était honteux.

      -Non, vraiment Pinkie, ça v...

      -Ça va ?! Comment ça, ça va ? Je viens de te ridiculiser et je t'ai fait une promesse ! Une véritable amie ne devrait pas faire de peine à ses amis ! » Le fait d'être appelé ami par quelqu'un suffisait à panser les sentiments blessés de Whitepath. De plus, la façon d'agir absolument absurde de cette jument lui donnait irrésistiblement envie de sourire. Il parvint à retenir ses larmes et tenta vaguement un sourire à son tour. « Je t'assure que tu ne m'as nullement fait de la peine, Pinkie.

      -Alors tout va bien. Bon, si tu ne peux rien faire, il faudra faire semblant... Ho ! J'ai une idée ! lança tout à coup Pinkie.

      Whitepath, impatient de connaître l'idée qui avait germé si vite dans la tête de Pinkie et motivé à l'idée que la providence lui envoie un tel soutient dans ces heures sombres, observait attentivement la terrestre rose qui fouillait dans une espèce de sac. Elle en sortit quelque chose de vert. Elle se retourna vivement, un petit reptile dans les sabots et un grand sourire aux lèvres. Whitepath sursauta. Nouvel éclat de rire chez les bat-ponies. « Douce Celestia, demanda Whitepath qui avait posé le sabot sur son cœur, qu'est-ce que c'est que cela ?

      -Hihi ! N'aies pas peur ! C'est juste Gummy, mon alligator domestique !

      -Ne pas avoir peur ? Il pourrait mordre !

      -Mais non, il n'a pas de dents ! » Et, comme pour attester les dires de sa maîtresse, le petit alligator bondit, la mordit à la jambe, puis à la crinière et enfin au dos. Aucune trace de morsure et de douleur ne semblait affecter Pinkie. Puis, elle le prit et le reposa à terre, où Whitepath observa de plus près l'animal. En avoir peur était en effet ridicule, il était petit et avait plus de chances de noyer quelqu'un dans sa bave que le saigner à mort. Il avait deux larges yeux où des rayons violets semblaient converger vers ses pupilles en amande. Ce regard était à la fois vide mais menait à la fascination, comme si le sens de la vie se cachait derrière eux. Whitepath ne paraissait pas convaincu. « Il... il est très mignon, mais, que pourrait-il faire pour m'aider ?

      -Eh bien, tu as remarqué que ses morsures ne sont ni dangereuses ni douloureuses.

      -Oui...

      -Hé bien affirme que ton talent est la résistance à la douleur ! Monte sur scène et fais-toi mordre devant tout le public ! » Il analysa l'idée. Elle n'était pas si mauvaise, compte tenu de la situation. « Je prends. Mais il y a un hic. Les gens de devant verront bien que ton alligator est édenté. Ils hurleront au scandale.

      -Hum... peut-être... Mais, ho ! J'ai une autre idée ! » Elle retourna à son fatras. Un immense bat-pony s'approcha alors de Whitepath « Pourquoi devrais-tu tricher sur ton prétendu talent alors que les autres se donnent de la peine à faire comme il faut ? Pinkie répliqua, en sortant un paquet de bonbons de son sac. « Tu te crois mieux, Batbiceps ? Ou tu veux que le public sache que tes altères de titane sont en polystyrène et que c'est moi-même qui te les ai fournies ? » L'immense bat-pony s'éloigna en grommelant. « Voilà, j'ai ce qu'il faut ! dit Pinkie en montrant un paquet de petits marshmallows qu'elle tenait dans son sabot.

      -Tu comptes en faire quoi exactement ? demanda Whitepath.

      -C'est simple, regarde. » Elle ouvrit le paquet et prit une bonne poignée de sucrerie. Elle en donna une ou deux à Gummy, puis, tout en lui maintenant la bouche ouverte, elle plaça des marshmallows sur les gencives de l'alligator, de façon à former un dentier suffisamment large pour qu'il n'ait pas la capacité de gober une de ses ''dents'', mais avec suffisamment de marge pour qu'il puisse mordre.

      « Je... Je n'y aurais jamais pensé... avoua Whitepath, à demi-convaincu par un stratagème aussi grossier qui portait pourtant son avenir sur la Lune.

      -Allons... Tout ira bien ! Maintenant il faut tester ! » Elle bondit pour sortir un sifflet hors de son sac. Et dès qu'elle souffla dedans, le reptile aux yeux violets, désormais armé d'un dentier qui le rendait ridicule et terrifiant à la fois, bondit sur Whitepath, qui, par réflexe, ne put s’empêcher de reculer. La terrible morsure lui provoqua un chatouillement et un petit rire. « Non, ce n'est pas encore ça, dit Pinkie, tu ne dois ni reculer, ni rire. On a encore quelques heures pour t’entraîner, ça devrait aller. »

      Il fallut trois quarts d'heure pour faire stopper les frayeurs de Whitepath. Au bout de ces délais, il ne reculait plus. Mais le contact d'une matière douce comme les sucreries sur sa peau l’emperchait de ne pas rire. Le temps passa, mais en vain. Le spectacle commença, aussi il fut impossible de continuer à pratiquer dans les vestiaires, aussi continuèrent-ils dans la loge. On finit par appeler Pinkie Pie pour lui faire savoir qu'elle passait dans cinq minutes. Whitepath se fit un reproche devant elle : « Je t'ai empêchée de répéter, constata-t-il. Tu ne m'en veux pas ?

      -Nooon, penses-tu ! J'ai l'habitude de mon numéro. Mais toi, tu en avais besoin.

      -Et pourquoi faire cela ? Tu me connais à peine ?

      -Peut-être, mais je sais sentir les amis, et par-dessus tout. Jamais on ne dira que Pinkamena Diane Pie a laissé une fête avec un défaut. Jamais. »

      Elle partit en vitesse. Whitepath la suivit, par curiosité, il voulait voir son numéro. Elle faucha son canon avant de monter sur scène, saluant chaleureusement le public de bat-ponies qui ne savait jamais comment réagir aux différents numéros. La salle connut un élan de panique général quand Pinkie tourna le canon vers eux. Le coup partit, laissant les premiers rangs recouverts de confettis et de serpentins. Peu de bat-ponies rirent à cette farce, et ceux qui le firent furent considérés comme des originaux jusqu'à la fin de leurs jours. Pinkie disparut de scène et revint, ramenant un autre canon, et un autre et un quatrième. Elle les disposa aux angles de la scène. Puis, elle se faufila dans l'un, tira la cordelette, et partit du canon pour traverser gracieusement la scène, et atterrir dans le tuyau d'un autre canon. De ce tuyau, elle repartit en faisant la même chose, et elle recommença, encore et encore... Avec des figures, des poses, et surtout, toute l'agilité dont on peut exiger d'un acrobate de légende. Au début, des bats-ponies plus sensibles que les autres partirent en exclamations tragiques. « Elle va se tuer ! Elle va se rompre le cou ! », puis la salle partit en exclamations coordonnées. Les Ohhh ! Et les Waaaah ! fusèrent de partout devant ce ballet aérien. Finalement, Pinkie interrompit un de ses vols pour retomber sur la scène en une pirouette qui se terminait par une révérence adressée au public.

      L'adresse déployée dans cette dernière manœuvre valut à Pinkie des vagues, des torrents d’applaudissements frénétiques. Whitepath, qui avait été aux premières loges, fut un des plus fervents admirateurs de cette prestation. Impressionné tout d'abord, il flatta par la suite la providence qui l'avait fait tomber sur cette terrestre pour l'aider. Mais il déchanta vite. Il se rendit compte qu'il devrait passer après Pinkie. C'est à dire offrir le plus misérable des spectacles après ce ballet hypnotisant. Le trac le saisit un instant quand il fut moment de paraître sur scène. Ce ne fut que le sourire que Pinkie lui adressait depuis les coulisses de l’autre côté de la scène qui lui donna le courage nécessaire. Il parut, Gummy et son sourire ignoble sur un sabot. Ses pas sur les planches de la scène résonnaient dans toute la salle, tant personne ne soufflait mot. Il se retrouva là. Seul en face de ces poneys importants qui soupaient entre chefs de service, les tables rondes des premiers rangs et leurs occupants couverts de confettis et de serpentins.

      Il prit la plus grosse inspiration de sa vie. « Ladys et Gentlemans. Moi, Whitepath, à la fourrure d'acier, vais, devant vos yeux ébahis, résister aux morsures de Gummy, le petit allig... léviathan, le petit léviathan ! » L'emphase et la gestuelle surjouée qu'il avait mis dans cette présentation confirma à Pinkie son statut de comique, du moins dans un cadre moins douloureux que précédemment. Complice de la mystification prévue, elle tira son sifflet et souffla dedans. Gummy bondit d'un seul coup, et écrasa allègrement son dentier sur la jambe de Whitepath, qui n'était toujours pas immunisé aux chatouilles. La salle sauta de surprise au mouvement brusque de la bête. Whitepath eut un frémissement de lèvres imperceptible. L'exercice continua cinq bonnes minutes, mais la salle semblait lassée. « Oui, il ne réagit pas quand on le mord ? Et ? » fut à peu près la pensée de tous, jusqu'à ce que Whitepath, ne tenant plus son expression sérieuse face aux démangeaisons, plissa la lèvre, juste assez pour que les poneys du premier rang puissent s'en inquiéter. Pinkie elle aussi s’inquiéta, mais pour d'autres raisons. Le plissement se transforma en suite de grimaces indescriptibles et une horreur mêlée d'étonnement prit les premiers rangs. La clameur s'étendit à toute la salle lorsqu'il éclata de rire, rire qui fut pris par un râle de douleur par toute l'assemblée. On cria au scandale et on appela de l'aide pour le jeune poney sur scène. Car le peu de considérations que les bat-ponies accordent à l'art leur ont permis de faire abstraction d'une mauvaise performance pour réagir vite quand une vie était en jeu.

      Ce fut finalement Pinkie qui tira Whitepath et Gummy vers les coulisses. Ce premier s'y crut à l'abri de tout public, et se laissa aller à un franc éclat de rire. Ce son résonna tellement fort que les spectateurs le crurent définitivement à l'agonie. Et ceux qui ne revirent plus Whitepath après cet épisode de leur vie ne retournent plus à la salle, pensant que son fantôme hantait les lieux. L'assemblée se calma et sortit car de toute façon le spectacle était fini. Quand Whitepath reprit ses esprits. Il appela sa complice d'un soir : « Ho ! Ho ! Pinkie ? » Aucune réponse. Il regarda dans la coulisse, personne. « Pinkie, où es-tu ? » Il commençait à s’inquiéter. « Pinkie ? Tu ne vas pas oublier Gummy ? » Soudain, le bat-pony que Pinkie avait nommé plus tôt Batbiceps vint devant lui. « Pinkie est déjà partie. Elle avait trop honte de ce que tu as fait pour te saluer. Merci d'avoir gâché la soirée, minable. » Il partit.

      Sentant une certaine tristesse l'envahir, Whitepath, seul dans les coulisses, posa son regard au sol. À l'endroit où il avait été en train de ''mourir'' de rire, une poignée de marshmallows gisaient par terre. Ceux qui avaient été utilisés par Pinkie pour lui sauver la mise. Il n'avait jamais été friand de ces sucreries, sûrement à cause de la rumeur enfantine qui affirme qu’elles sont faites de poneys blancs qu'on aurait découpés en morceaux. Il jeta ceux-là à la poubelle et trouva le reste du paquet dans les coulisses d'où il était venu sur scène. Il le mit dans une poche de son manteau avant de rentrer chez lui.

Chapitre 3 : de Charybde en Scylla

      La princesse de la nuit était terrée dans sa forteresse, troublée après ce qui c’était passé la nuit précédente. Certes ce n’était pas la première fois qu’on levait le sabot sur elle, mais c’était alors de vrais ennemis, emplis de haine plus ou moins légitime. C’étaient des êtres puissants, c’était Sombra, Discord, sa propre sœur… Là, c’était un sujet, et pas de la meilleure condition. Après que Luna eut banni cet insolent, elle connut une courte période de traumatisme où elle s’était enfermée dans sa chambre, tentant en vain de se concentrer sur une affaire quelconque. Ses pattes tremblaient par instants. Elle repensait surtout au point auquel son agresseur était banal. Une licorne adolescente, des poches sous les yeux et la peur au ventre, aussi peu de force dans la magie que dans les pattes. Un de ses gardes l’aurait balayé en soufflant à peine dessus. Mais voilà, elle s’était fait avoir par surprise. Un garde ne se laissait pas avoir par surprise. Un garde était responsable. Elle avait honte de s’être laissé avoir, mais aussi peur que quelqu’un d’autre ne vienne à l’apprendre. Si Celestia se chargeait de l’affaire, ça se finirait salement.

      Le premier rapport concernant l’individu banni, apporté par un patricien d’une des grandes familles lunaires en personne, ne fit qu’aggraver le trouble de Luna. Un blanc-flanc ! Un misérable blanc-flanc avait frappé la princesse bien plus que ce que son potentiel ne le lui permettait. L’affaire devait à tout prix être étouffée mais les sentiments de Luna débordèrent, et, explosant de colère, elle se retira dans sa chambre, laissant le patricien qui était d’autant plus désolé qu’il pensait au fond de sa petite cervelle zélée être la source de ce sentiment.

      Elle se ré-enferma dans sa chambre, en proie à des accès de panique. Puis la fatigue l’emporta. Cette nuit, elle ne fit pas son activité et ses farces habituelles. Elle pria rapidement son chancelier de faire parvenir un courrier à sa sœur, justifiant une absence d’une ou deux nuits en prétextant la première excuse sensée qui lui passerait par la tête. Cette nuit de repos fut d’autant plus précieuse qu’elle permit à la princesse de dépasser le complexe que générait en elle cette affaire, mais également de se rendre compte de la large cruauté dont elle avait fait preuve.

      Elle reprit le contexte et cherchait la vérité dans la responsabilité que chacun avait eue dans cette affaire. Elle délibéra au matin. Elle jugea finalement que cela avait été un châtiment trop rude que celui qu’elle avait décidé et elle comptait bien le réparer. En partie. Elle ne renverrait pas ce Whitepath sur la Terre, pour la simple et bonne raison que ce serait un aveu de faiblesse. Jamais dans l’histoire d’Equestria et de la Lune on ne devrait entendre parler de cette princesse qui céda devant un blanc-flanc. Non, elle le placerait quelque part où il pourrait vivre confortablement, sans éveiller de soupçons. Cela était profitable pour une ribambelle de raisons. La première était que cet arrangement permettait de garder un fond de justice dans l’affaire et qu’elle reconnaissait sa faute. La seconde était plus calculée. Si Celestia venait à apprendre la situation, au moins la sécurité de l’individu banni lui donnerait une excuse pour minimiser sa faute. Elle relut une dernière fois tous les documents qui concernaient Whitepath. Au matin, elle donna l’ordre d’atteler immédiatement son carrosse royal. L’autre part de la réparation serait plus douloureuse à accomplir, car en son âme et conscience, Luna savait, pour que le repentir soit complet, qu’elle devrait s’excuser et exposer la situation à ce Whitepath en personne.

      Whitepath était déjà levé quand le réveil affichait neuf heures. C’était au moins la première bonne nouvelle de la journée, une seule nuit lui avait donné un nouveau rythme, et le café était bon. Il était à la fois morose et plein d’espoir. Morose de savoir qu’il avait déçu cette terrestre rose qui lui avait offert son aide sans le connaitre. Plein d’espoir car il attendait que l’on remarque sa disparition là-haut, sur terre. Il avait fait ses estimations, et elles se résumaient à ceci : trois semaines d’attente à compter d’avant-hier, soit dix-neuf jours d’attente est le laps de temps maximum dans lequel il espérait recevoir de l’aide, car, au début, on expliquerait cela par une fugue ou un enlèvement. Qui songerait à la Lune ? Mais la disparition sans trace restera suspecte et ceux qui s’en préoccuperont n’auront d’autre choix que de porter la requête vers une autorité plus haute. Peut-être Celestia elle-même, qui sait ?

      L’idée de rencontrer une princesse dans un contexte non-hostile lui parut bizarre alors qu’il y pensait. Puis il se focalisa sur la journée à venir. Une bonne journée en perspective. Hier, en rentrant, Borehome, la bat-pony responsable de son dossier, de son travail et de son hébergement, lui avait confié son nouveau travail. Il s’agissait d’une place rêvée d’agent d’entretien pour une grande surface ! Enfin la simplicité des jours heureux où il suffisait de frotter le sol pour gagner sa vie était revenue – deux nuits sans balai formaient déjà pour lui une éternité –, d’autant plus que ne pas utiliser sa corne, même de la façon la plus triviale qui soit, avait tendance à le démanger.

      Il finit son café puis partit de l’appartement, un écouteur dans l’oreille. Il y allait de bon cœur et il aurait volontiers sifflé un air dans l’ascenseur si la face renfrognée d’un vieux bat-pony avec qui il devrait le partager quelques secondes n’avait pas été figé dans une expression de gravité qui semblait la plus naturelle du monde. Lorsqu’il arriva à l’accueil, il fut surpris de trouver Borehome, un sourire vicieux aux lèvres et entourée de deux bat-pony en armure qui toisaient Whitepath de toute la hauteur que leur confiait un physique de garde d’élite. Whitepath déglutit. La peur terrible qu’il avait subie quand il avait su qu’il avait frappé Luna mais qu’il ne connaissait pas sa sanction reparut, plus terrible et paralysante. Pourtant, bien au fond de sa conscience, dans un tout petit espace, les arcanes de son cerveau lui firent venir cette sentence terrible à son esprit : « Visiblement, ce n’est pas aujourd’hui que je toucherai de nouveau un balai. »

      Luna s’était parée de façon simple et avait hâté l’expédition dans un souci d’éviter le moindre trouble au banni. Ainsi, mesdames et messieurs, voyez cette princesse secouée dans un carrosse tiré par deux monstres de muscles et de crocs dont l’allure ne semble pas dire s’ils sont animaux ou bat-ponies. Le carrosse prend le pas sur tous les autres véhicules. Et ceux qui subirent un accident ce jour-là eurent la fierté de savoir que leur plâtre était le pur produit de la raison d’état. Mais sa personne royale n’avait pas à voir de telles horreurs, aussi les vitres du carrosse étaient aussi noires que les craintes qui l’affectaient quant à l’état de la licorne. Dix minutes suffirent au cortège sans grâce pour faire le trajet reliant le palais à l’immeuble correspondant à l’adresse que Luna avait vu inscrite sur le dossier de son malheureux prisonnier.

      Le carrosse s’arrêta devant l’agence pour l’emploi lunaire, freinant juste assez pour épargner l’existence d’un jeune écolier espiègle qui sautillait sur le trottoir en souriant de façon fraîche et candide. Les deux mastodontes arborant l’armure traditionnelle lunaire qui évoquait avec un mauvais goût plus que prononcé les membranes des ailes des bat-ponies enlevèrent les sangles qui les rattachaient à l’attelage du carrosse, et entrèrent en foulées disciplinées dans L’immeuble.

      Whitepath se voyait entraîné par ces deux colosses dont il redoutait d’autant plus la force que cette fois il ne pouvait pas s’agir d’une erreur. On l’arrêtait. Il se voyait déjà condamné à mort ou pire, enfermé dans un donjon sale et obscur, sans balai, sans café. Avant que cette pensée eût pu le faire fondre en larmes, il se retrouva dans une ambiance qu’il aurait voulu ne jamais connaître. On le fit entrer dans un carrosse à l’apparence luxueuse et qui portait directement les armes de Luna. Mauvais signe. Quand la porte se referma sur un claquement violent, il se retrouva dans une pénombre bleu foncé et teintée par endroits de points d’argent. Un mouvement de regard, et il la reconnut. Elle.

      Décidément, plus Luna en savait sur ce pauvre malheureux qui avait été au mauvais endroit au mauvais moment, plus elle avait envie de se fracasser le crâne contre un mur pour effacer la honte de s’être laissée prendre un coup de la part de cette loque adolescente qui tenait à peine debout. D’ailleurs, non, il n’était plus debout, il s’étalait mollement dans une tentative désespérée de faire une révérence. Au moins il ne sera pas difficile à mater. Allons, juste un peu plus de temps à supporter la vision douloureuse de ce blanc-flanc si insignifiant et dangereux à la fois, et tout cela ne sera plus qu’une affaire casée pour le mieux.

      Mais lorsqu’elle lui demanda de se redresser, le poney s’exécuta et Luna put admirer la peur et la lassitude qui marquaient son visage. La pitié prit le finalement le dessus en elle. Elle le pria de s’asseoir alors que le carrosse reprenait son allure ponicide. « Je crains que nous ne soyons déjà rencontrés une fois, dit Luna sur un ton de compassion, et ce ne fut pas pour le mieux. Whitepath regarda le sol et ne répondit rien. Cas de timidité classique, rien d’insultant. Bref, je suis là pour réparer un châtiment que je ne crois que trop brutal, comme vous avez dû le penser vous-même… »

      Whitepath en croyait à peine ses oreilles. Tous ces espoirs allaient se régler aussi simplement ! Finalement, il avait eu raison, ce n’était qu’une question de temps ! Mais… au sourire sincère qui naquit sur son visage, la princesse Luna ne répondit que par une expression dédaigneuse. « Mais j’ai aussi songé à votre part de faute dans cette affaire, aussi ce ne sera pour vous qu’une atténuation de votre peine. Une atténuation conséquente.

      -C’est… C’est-à-dire ? demanda Whitepath, qui avait retrouvé sa langue après cette mauvaise surprise.

      -Je vais vous placer dans de meilleures conditions de… – elle avait elle-même peur du mot – détention…

      -Où m’emmenez-vous exactement ?

      -À la périphérie de Manemoorne. Un de mes vieux amis y tient une librairie et il a besoin d’un assistant. Au vu des circonstances atténuantes que je vous accorde et du fait que c’est le genre d’endroit où vous sembliez travailler avant, je me suis dit que c’était un bon choix.

      -Mais je n’étais pas assistant à Manehattan ! Je ne faisais que balayer durant la nuit ! Il se radoucit, effrayé de sa témérité à parler ainsi devant une déesse. Avec tout le respect que je dois à votre majesté.

      -Tant que vous savez classer des livres par ordre alphabétique, vous ne serez pas débordé par votre nouvelle charge. Voyez cela comme une promotion. De toute façon, vous êtes plus à l’abri à la campagne qu’entre les mains des gardes de Manemoorne. Même moi j’ai du mal à les retenir dans leur zèle. Vous serez mieux logé là-bas que dans ces appartements de ville. Je m’en assurerai. »

      Une pensée furtive se figea dans l’esprit de Whitepath. Timide, mais définitivement curieux, il osa demander : « Que faisiez-vous ce soir-là dans la librairie ? » Luna darda immédiatement sur lui un regard réprobateur sur lui, puis se rétracta. « Les affaires des divinités ne sont pas celles des mortels. ». Whitepath sentit clairement que sa question avait dépassé de trop loin la marge de bienséance qu’il fallait adopter avec une déesse. Il se tut d’autant mieux que les secousses du carrosse le firent tomber, ce qui laissa Luna esquisser un petit sourire, vu comme de la cruauté par la licorne mais qui n’était simplement que de l’espièglerie.

      Il est, à quelques kilomètres de l’océan de béton qu’est Manemoorne, un petit village du nom de Starcrops, et dont la spécialité était la récolte du blé lunaire. Ce devait être une trentaine de bâtiments à cette époque. Le charme et l’âme qui manquait à Manemoorne s’était reporté sur les petits hameaux de campagne, dont les habitants connaissaient un rythme de vie moins frénétique et pourtant bien plus productif qu’en ville. Ces hameaux aux maisons en forme de dômes donnaient à la nation lunaire sa personnalité, son identité. Nombreux sont les poètes et artistes qui s’y exilèrent, préférant la vie champêtre aux bureaux pour trouver matière à leur faconde. Cela s’en ressentait sur les habitants qui se montraient plus accueillants et ouverts que leurs homologues de la ville. Ils avaient le travail pour survivre et la solidarité comme base sociale, aussi tout gaillard un tant soit peu travailleur s’y serait senti à l’aise. Ces villages simples ne s’intéressaient guère à la politique, aussi le retour de Luna ne fut pour eux qu’une occasion de trinquer un soir, sans plus. Ils faisaient pousser un blé à tige blanche qui donnait une farine grise légèrement sucrée, qu’ils cultivaient selon des méthodes auxquelles eux seuls ont accès.

      C’est donc cela qu’était Starcrops, mais il y avait dans ce village un élément trop exotique pour passer inaperçu. Une tour cylindrique de quinze mètres de haut et possédant deux annexes de même formes et hauteurs reliées à elle. Les étages étaient clairement visibles depuis l’extérieur, car ils n’avaient pas le même volume. En effet, le premier étage avait un diamètre bien plus grand que le rez-de-chaussée, qui avait un plus grand diamètre que le second étage. Ce bâtiment difforme était une librairie ayant pour propriétaire un bat-pony à l’esprit au moins aussi dérangé que l’édifice dans lequel il pratiquait. Son nom était Madscroll et libraire n’avait été que pour lui un débouché. À vrai dire, il était le plus vieil ami de Luna et cela mérite explication.

      Lorsque Nightmare Moon fut bannie, elle ne fut certes pas reconnue par le plus grand nombre, mais une poignée de fidèles, guidés par une illumination soudaine ou simplement par désir de suivre un nouveau leader, se rallièrent à elle. Ils s’installèrent dans des montagnes, non loin de Manemoorne, où ils taillèrent une petite cité dans la roche qui faisait également office de citadelle. Nightmare Moon forma un conseil d’élite dans ce groupe de fidèle, et, déformant la nature dans ce qu’elle a de plus primaire, elle viola ses règles et accorda, au moyen d’une magie noire terrible, des Cutie Marks aux bat-ponies qui constituèrent ce conseil. De génération en génération, cela se perpétua. Mais, petit à petit, les fidèles s’éclipsèrent, lassés d’une reine qui ne faisait jamais attention à eux, et manquant de nouveaux arrivants. Une natalité décroissante relative au fait que la forteresse était mal approvisionnée en vivres encouragea ce dépeuplement. Les parents de Madscroll avaient abandonné leur fils à Nightmare Moon avant de s’enfuir, et la sombre princesse l’éleva comme un fils, sans pour autant être trop douce envers lui. Il se révélait, malgré ses mouvements d’instabilité mentale, un élève attentif, un acolyte sûr, un mage noir accompli et un archiviste brillant. Il fut le dernier à bénéficier du "privilège" que constituait une Cutie Mark. Il avait principalement en charge la grande bibliothèque de la forteresse dont Nightmare Moon et lui étaient les deux seuls occupants depuis trente années. Quand elle partit vers Equestria, Madscroll se retrouva seul jusqu’au retour de la reine de la Nuit, transformée. Madscroll eut tout d’abord un mouvement de rejet, mais sa seule famille était devant lui et le regard de Luna brillait d’une tendresse d’un genre nouveau envers celui qu’elle avait élevé et avec qui elle avait tissé des liens, même si elle n’était plus elle-même à ce moment-là.

      Elle décida, au grand regret de son élève, d’abandonner la forteresse et de laisser les rouleaux souillés de magie noire qu’elle contenait y pourrir. Madscroll sauva tout de même les ouvrages que Luna jugea acceptables avant de partir. Découvrant Manemoorne et ceux qui étaient censés être ses semblables et qui le regardaient d’un drôle d’air, il déclina l’offre que Luna lui fit de devenir son secrétaire. Il demanda à la place l’autorisation de construire une librairie – dont il avait lui-même dessiné les plans – en pleine campagne, pour deux raisons. Un, éviter trop de monde et de devoir fixer sa collection dans ces immeubles qui ne lui semblaient pas appropriés. Deux, être au calme lui permettait de recevoir des sommités littéraires équestriennes dans des conditions parfaites quand cela était possible. Il avait toutefois trouvé un moyen d’entretenir des liaisons télépathiques avec son ancien professeur.

      Tel était Madscroll, le tenant d’une race secrète dont il était le dernier représentant. Veillant sur ses livres comme un oiseau sur ses œufs et faisant des copies de quelques ouvrages quand la demande venait d’un personnage intéressant. Sa condition solitaire et confinée l’avait rendu paranoïaque et complètement négligé. Aussi, quand Whitepath le vit en descendant du carrosse, il ne put ne pas réprimer un frisson devant la crinière en bataille du batpony, qui était au moins trois fois plus longue que la sienne et devant les yeux asymétriques de ce spécimen ( l’un était grand ouvert et l’autre à demi-fermé.). La longue bure anachronique qui avait servi au sectaire de Nightmare Moon était toujours son habit, qu’il portait toujours avec fierté. Luna passa devant Whitepath et adressa une chaleureuse apostrophe à celui qu’elle avait élevé « Ah ! Mon cher Madscroll ! Comment va mon élève préféré ?

      -Aussi bien que si l’on m’avait prévenu que l’on imposait un assistant. Enfin, vos ordres avant tout, majesté !

      -Pfff… Toujours aussi formel après tant d’années. C’est triste.

      -Princesse, je crois que votre présence attire les villageois et je n’ai toujours pas l’impression que cela arrange fort nos affaires… »

      En effet, Whitepath avait noté, pendant qu’il admirait l’architecture du village, seule chose exotique et intéressante qu’il voyait depuis qu’il était arrivé, que des groupes de bat-ponies aux vêtements rustiques et champêtres qui semblaient tout droits sortis d’une de ces poésies au lyrisme mièvre qui vantait les mérites de la douce vie campagnarde se dirigeaient en souriant vers Luna. « Princesse, si vous me permettez de vous offrir un café… » Le mot fit revenir l’attention de Whitepath vers le libraire à l’apparence malsaine. « Mais… volontiers ! » lui répondit-elle en comprenant tristement qu’elle faudrait qu’elle cède au caractère asocial de son élève, qui n’aurait sans doute jamais de réelle compagnie dans son existence. Les trois poneys aux origines hétéroclites s’engouffrèrent dans la tour de Madscroll tandis que les gardes qui avaient tiré le carrosse gardaient jalousement la porte et empêchait le bas-peuple de satisfaire sa curiosité quant à l’arrivée de leur princesse, qu’ils appréciaient pour la forme malgré le fait qu’ils pensaient qu’elle était peu utile aux gens de la campagne.

      L’intérieur de la librairie était particulièrement archaïque. Une salle en pierre ronde, sans fenêtres, éclairée par un lustre en fer sur lequel reposaient plusieurs bougies. Des torches et des bougeoirs étaient disponibles dans des étagères qui étaient sculptées dans la roche, pour limiter au mieux le risque d’incendie. Whitepath ne put s’empêcher d’essayer de revoir la librairie "Au Lecteur Ferré" dans ce ramassis de parchemins, de livres assez vieux pour avoir des reliures en cuir, des pages jaunies par les âges et tombant en poussière, mais, non, rien ne lui rappelait l’ambiance de son lieu de travail. Le seul point commun qu’il restait était l’obscurité ambiante, et encore parce qu’il avait l’habitude de travailler la nuit. Le sol était lui aussi fait de pierre, et plusieurs plans de travail et écritoires y étaient disposés et avaient l’air de servir bien souvent, bien que ce ne fut que par un seul poney. Un escalier de pierre circulaire sculpté sur le mur extérieur lui aussi, menait à l’étage et délimitait la hauteur des étagères. Le bâtiment semblait ne faire qu’un seul bloc.

      Madscroll les fit monter l’un derrière l’autre sur l’escalier rocheux qui était trop étroit pour que deux poneys s’y risquent côte à côte. Le premier étage était bien plus large. Toujours tout de pierre fait. Au centre, une grande table ovale en bois précieux était entourée de chaises luxueuses mais décorées avec un mauvais goût qui tendait dans le glauque. Deux portes, des deux côtés de la salle, menaient aux bâtiments annexes. Un escalier sur le mur, et donc éloigné de celui qu’avait emprunté le groupe, gagnait le second étage d’une manière assez peu conventionnelle. Il partait du mur, comme le précédent, mais formait une spirale qui le ramenait vers le milieu du bâtiment. Les marches étaient donc plus longues en fonction de la hauteur. L’idée saugrenue avait germé dans l’esprit tordu de Madscroll qui n’avait pas trouvé de nom plus original pour cette création que "l’escalier crescendo". Celui-ci menait à chambre de Madscroll. Sur les murs, une collection de toiles de toutes époques, du temps gothique où les bat-ponies se plaisaient à représenter leurs forêts de stalagmites lunaires aux tableaux de ces artistes exaltés d’espace qui montraient la nuit par des spirales mêlant bleu, blanc et noir, formant des dégradés subtils et agréables à l’œil. Whitepath n’y fit guère attention, car en cette salle où la seule source de lumière était un trio de grandes bougies disposées sur la table, il pouvait voir le récipient qui contenait le café tant promis.

      Madscroll fit asseoir ses deux invités dans l’ambiance de clair-obscur mystérieuse qui régnait dans la pièce. Il se présenta à Whitepath et Whitepath se présenta à lui. Il servit le café dans des tasses stylisées sans doute trouvées chez un antiquaire, et s’assit à son tour. Whitepath regarda Luna. Dans le jeu de lumière de la pièce, elle semblait émerger de l’obscurité, telle un être qui serait né des ombres pures avant de devenir matériel. Le son de la voix dérangeante de Madscroll tira la licorne hors de sa fascination. « Je suis toujours ravi de vous recevoir princesse, vous et votre… invité. Mais je vous assure que je n’ai nullement besoin d’aide de mon travail. ». Sa voix était parfaitement monocorde, comme si elle eût été un piano à une seule touche. « Ne voyez pas cela comme un service que je vous rends, mon cher. Mais plutôt comme un ordre auquel vous obéiriez. Un ordre de princesse, répondit Luna avec un sourire sibyllin. Madscroll se renfrogna, Luna le vit mais reprit tout de même : les chambres d’hôtes que vous prenez à charge habituellement sont toujours disponibles et utilisables ? Il soupira.

      - Oui, princesse. » Il n’y avait qu’une seule chose qu’il regrettait sincèrement de l’époque de Nightmare Moon. Le tutoiement. Que Luna lui offre le « vous » du respect lui paraissait aussi contre-nature que sa Cutie Mark. Whitepath, toujours intimidé par cette réunion et n’osant parler, fit léviter la tasse de café jusqu’à sa bouche et y trempa ces lèvres. Une grimace atroce lui déforma le visage. Le liquide qu’on avait versé dans sa tasse ne pouvait pas décemment être du café concentré de façon raisonnable. Cela lui détruisait le palet, mais la bienséance lui interdisait de tout recracher dans sa tasse, comme il en mourrait d’envie. Il trouva finalement le courage d’avaler la mixture. Luna et Madscroll s’étaient tournés vers lui, ce dernier jubilait silencieusement. Luna porta la tasse à sa bouche. « J’aurais dû préciser qu’il serait préférable de ne pas préparer ton café spécial. Je trouve que tu as un usage plus que trivial de la magie d’enchantement.

      -On se débrouille comme l’on peut, mais je trouve que le café des gens standards manque de goût. »

      Whitepath tremblait comme une feuille. Il avait les yeux écarquillés et n’entendait rien. À part les couleurs, il lui semblait bien en cet instant entendre les couleurs. Le maître et l’élève haussèrent les épaules devant cette licorne qui semblait sous l’emprise de quelque drogue dure, ce qui en fait n’était pas loin de la réalité.

      Vu que Whitepath ne réagissait plus, Luna laissa ses dernières instructions à son élève qui était prêt à les remplir à la lettre. Cela le gênait tout de même d’héberger cet individu bizarre chez lui pendant vingt et une années. Rien que ce mois-ci, il devait recevoir un prix Nobel du royaume griffon ainsi que deux auteurs équestriens pour un colloque du plus haut intérêt culturel. Cela signifierait qu’il devrait réorganiser les chambres d’hôtes et qu’il devrait faire en sorte que cet employé forcé ne vienne pas gâcher par une maladresse quelconque cette noble réunion de grands esprits. D’autant plus que ce type n’avait pas l’air d’être lui-même une sommité littéraire. Luna l’avait prévenu le matin même, lorsqu’il s’agissait de préparer la place, que ce type n’avait même pas de Cutie Mark. Il devait vraiment être une sorte de pistonné pour s’attirer ainsi les faveurs de l’alicorne de la nuit malgré si peu de mérite, mais Luna lui avait demandé de ne pas se montrer indiscret dans cet affaire.

      Madscroll secoua la licorne, qui semblait revenir d’un rêve éveillé, un filet de bave au coin de la bouche. Voir le visage du bat-pony de si près fit sursauter Whitepath. « Bien, alors maintenant, le comique, voilà comment ça se passe ici : primo, les horaires, réveil à six heures, petit-déjeuner à six heures et demie, travail de sept heures à seize heures et demie avec une pause de trente minutes à midi. Compris ?

      -Ou... Oui, monsieur.

      - Ensuite, ton travail consistera à passer le balai, plumeau et tout le bazar. La princesse voulait que tu m’aides dans le classement des livres, mais je préfère m’acquitter de cette tache moi-même. Par mesure de sécurité.

      -Je vais passer le balai huit heures par jour ?

      -Ne t’inquiète pas, la poussière a eu le temps de prendre racine. Tu ne t’ennuieras pas. Ah, et, dernier point. Tu balayeras d’abord uniquement le rez-de-chaussée, le premier étage et l’annexe des chambres – il pointa une des deux portes du sabot – interdiction formelle d’accéder aux autres salles jusqu’à nouvel ordre. Tu choisiras ton lit parmi ceux de cette annexe. Pour l’instant. S’il te restait des effets personnels à Manemoorne, ils te seront rapportés dans l’après-midi.

      -Je… je, j’ai tout, dit Whitepath en tâtant les poches de son manteau pour en être sûr. Le paquet de marshmallow de Pinkie y était toujours.

      -Bien ! Alors au travail ! »

      Il lui montra où trouver les balais et Whitepath commença sa besogne au rez-de-chaussée. Le café sur-concentré qu’il avait bu le rendait presque hyperactif. Il était plus vigilant et efficace que d’habitude. Quand vint midi, il avait nettoyé le quart du rez-de-chaussée, et Madscroll lui demanda de passer le plumeau sur les tranches de livres en rayons. « Délicatement… » avait-il ajouté à part avec un regard mauvais. Lorsque Whitepath suivit les consignes, il voyait que le bat-pony le suivait du regard, anxieux, alors qu’il essayait de se concentrer sur un essai qu’il comptait bien présenter à des connaissances intellectuelles. Aucun doute, se dit Whitepath en lui-même, inquiété par ce regard avec plus de force que l’ambiance sombre de la librairie rendait son travail délétère, si je fais quoi que soit à un de ses livres, il utilisera ma peau pour en faire des couvertures.

      Avec le réflexe de l’employé, qui, sans s’en rendre compte, s’imprègne de son lieu de travail jusqu’aux recoins les plus complexes de son esprit, Whitepath ne cessait de comparer ce lieu à la librairie dans laquelle il balayait avant. Certes, il ne travaillait pas en journée, mais il restait dans la réserve, discutant furtivement avec les vendeurs, et parfois les aidait même pour s’occuper avant le travail du soir, n’ayant rien de mieux à faire. Il pouvait ainsi voir que les affaires tournaient plutôt bien, et admirait la diversité des clients : l’étudiant qui ressortait toujours avec plus de livres que ne pouvaient en contenir la bibliothèque de Canterlot, le pauvre geek qui attendait désespérément le nouveau tome de sa saga favorite, qui ne sortait définitivement pas. L’indécis qui harcelait parfois les vendeurs des heures durant pour trouver le livre qui serait à son goût. En ce lieu sombre, il n’y avait personne, rien. Rien que le petit Whitepath et Madscroll l’intellectuel ermite. Bien que l’on fût en pleine campagne, il parut curieux que personne ne vienne. Whitepath avait au moins pour qualité – défaut selon beaucoup – de bénéficier d’une curiosité parfois insolente. Il demanderait au repas.

      Celui-ci arriva plus vite que la licorne ne l’aurait cru. S’asseyant à la table ovale, en face de son supérieur, il constata la frugalité du menu. Deux pains gris et informes étaient disposés devant les deux chaises des seuls occupants du lieu. Madscroll coupa net Whitepath dans son dépit en l’invitant à ne pas exiger de superflu en ce qui concernait l’alimentation, comme il le faisait lui-même. Il mordit alors avec férocité de ses deux crocs et arracha d’une seule bouchée le quart de sa portion. Whitepath ne put s’empêcher de voir son cou à la place de celle-ci. Il se décida alors à demander, au moins pour avoir un semblant de chance d’engager une conversation que briserait la glace entre lui et celui qui serait quand même son supérieur pendant vingt et un ans. « Quel genre de personnes viennent habituellement ? demanda-t-il hésitant, d’une voix tremblante. Madscroll reposa son pain, apparemment positivement étonné que quelqu’un comme Whitepath s’intéresse à ses activités.

      -Eh bien, comme tu l’as sans doute remarqué si tu es déjà passé à Manemoorne, les citadins ne prennent pas le temps de lire. Les paysans ont leur folklore et s’y attachent fermement. De plus les ouvrages que renferment ce lieu sont soit rares, soit techniques, soit peu connus. Il n’y a que des spécialistes qui viennent, et rarement.

      -Mais, ce ne pose pas de problèmes pour les affaires ? Le bat-pony éclata de rire.

      -Penses-tu ! J’ai un accord avec la Princesse Luna, je tiens à sa disposition tout ouvrage, le plus introuvable au monde, en moins de cinq heures, sur sa demande, et cela même si ce bouquin devrait se trouver à l’autre bout de votre planète, et en échange, elle assure l’ouverture permanente de mon établissement. Mais, toi aussi tu dois connaitre la princesse. Une licorne équestrienne ne viendrait pas dans un coin paumé sur la Lune juste pour balayer. Allez, tu peux me le dire, qui t’a pistonné pour qu’on te mette dans mes pattes ? » Le lecteur le plus sensé, en cet instant, se figure le plus naturellement possible la terreur de Whitepath. Sa chaise tremblait avec lui, ce qui créait un bruit de roulement désagréable. Quelqu’un qui tenait un tel lien de proximité avec Luna le tuerait s’il savait la vérité. Il tenta d’improviser un mensonge. « Eh bien… Voyez-vous, hum. Mon oncle, qui est dans la garde de la Princesse, m’a déjà emmené sur la Lune durant mon enfance, et j’en ai gardé de si bons souvenirs que j’ai voulu revenir travailler ici… » Il mit une demi-seconde à juger la qualité de son mensonge. Il était mort.

      Madscroll, qui regardait le pauvre poney tremblant, souriait à pleins crocs. Il voyait bien qu’il devait avoir des problèmes en Equestria, et que la princesse l’avait pris sous aile par pure charité. La princesse était décidément trop bonne, enfin ! Whitepath mordit timidement dans son pain, et trouva les luniens assez chanceux d’avoir une telle denrée à leurs tables. Le blé lunaire, dont nous avons déjà parlé, ne circulait pas en Equestria. Pas encore.

      La nuit tomba et Whitepath choisit rapidement un lit dans l’annexe. C’était un cylindre similaire à la tour, régulier et plus petit. Il y avait une chambre par étage, deux lits par chambre, un escalier en colimaçon au centre reliait toutes les chambres. Pas de décoration, mais de l’électricité, seule concession que Madscroll faisait à ses invités. Whitepath éteignit la lumière et s’endormit bien vite.

      Il fit un horrible cauchemar cette nuit-là. Il se tenait dans la librairie de Madscroll, toujours aussi lugubrement éclairée. Soudain, un mouvement. Une ombre sans forme s’échappait d’un des rayons et se mit à danser d’une façon à la fois ridicule et lugubre. Puis, en dansant, elle se mit à prendre forme. Elle ressemblait à une jument à peine adulte, la crinière et la queue droites et lisses comme cela ne se voyait jamais. Un rose-rouge affreux se mit à la colorer. Et des paroles vinrent s’ajouter à la danse. Elle s’approchait en dansant. D’abord c’était un bruissement incompréhensible, improvisé sur un air enfantin qui, avec la vision, prenait une tournure odieuse. Ce fut ensuite un chuchotement. L’ombre disparut. Et réapparut une seconde après brusquement devant lui, ses deux yeux aux pupilles bleues étaient injectées de sang. « Rends-le-moi ! » cria la vision d’une voix d’outre-tombe. Whitepath se réveilla en sursaut.

      « Rends-le-moi ! Rends-le-moi ! » disait une voix beaucoup plus joyeuse et familière. Une voix qui une soirée plus tôt avait été porteuse d’espoir. Il se réveilla, surpris, la lumière était allumée et laissait voir une jument joyeuse qui bondissait allègrement à côté de son lit en répétant ses « rends-le-moi ». Whitepath était sidéré : « Pinkie, mais, enfin, qu’est-ce que tu ?

      -Ce que je fais ici, mais enfin ça fait dix minutes que je le dis ! Je veux que tu me le rendes !

      -Une chose à la fois, dit Whitepath qui n’aurait jamais cru possible qu’un mal de tête puisse s’attraper en une demi-seconde. Te rendre quoi ?

      -Mais enfin, le paquet de marshmallows ! Je suis partie précipitamment car j’avais oublié que je devais encore célébrer la première dent de Pound Cake. J’avais oublié les marshmallows, mais ce sont les préférés de Gummy, et puis je n’allais pas en racheter, il ne faut pas gâcher. Je suis revenu au cabaret, et Batbiceps m’a dit que tu les avais pris. Alors je suis venu te les demander.

      -Tiens, lui dit-il en lui tendant le paquet et en se disant qu’il était également possible d’aggraver un mal de tête en moins de temps qu’on a mis à l’avoir. Et… comment m’as-tu retrouvé ?

      -Eh bien, j’ai suivi le flair de Gummy, dit-elle en sortant l’alligator édenté qui parcourait désormais le paquet en engloutissant ces sucreries.

      -Comment es-tu entrée ?

      -Euh… ce n’était pas fermé.

      -Et… Tu es de nouveau venue avec ton véhicule ?

      -En effet, j’en descends à l’instant, dit-elle avec un grand sourire.

      -Mais, mais… Tu n’as pas de matériel ? Pas de casque ?

      -Un casque ? Pour quoi faire ? Whitepath avait la bouche bée. Et la migraine du millénaire.

      -Pour respirer dans l’espace, voyons !

      -Hohohoh ! Tu es vraiment drôle, on ne peut pas respirer dans l’espace !

      -Alors comment fais-tu ?

      -C’est très simple, je retiens ma respiration durant le trajet.

      -Na… naturellement. » Tout d’un coup, à l’idée de savoir qu’il avait un contact avec la Terre, il fut tout d’abord pris d’une sorte de sentimentalisme propre à l’exilé, et qui donnait l’orgueil d’un patriote à celui qui avant n’avait jamais fait attention à son drapeau. Mélancolique, il demanda : « Pinkie, peux-tu me donner des nouvelles d’Equestria ?

      -Des nouvelles ?

      -S’il s’est passé des choses intéressantes, ces derniers temps.

      -Eh bien, ça va être la saison du cidre et Poneyville est envahie par les touristes. La princesse Celestia a reçu l’ambassadeur du pays des cerfs, et une de mes amies, Twilight, une princesse, voyez-vous, elle serait ravie de vous connaître, elle adore les nouveaux amis ! Donc je disais, Twilight est partie la seconder. Et puis il y a la suite de ce film, qui va sortir, comment il s’appelle, déjà ? Ah, oui ! Donut Steel 2 ! Tout le pays a hâte de le voir, moi aussi ! Même si toute mes amies se bornent à dire que ce film est une m…

      -Merci Pinkie ! » Il tenait la clé de sa libération entre ses mains. En un instant, la joie remplaça la mélancolie. Elle avait évoqué une Princesse, Twilight. S’il se souvenait bien, elle avait été couronnée il y a peu de temps. Mais qu’importe, si Pinkie pouvait la prévenir, la requête aurait une chance de monter jusqu’à Celestia, et il serait de nouveau sur Terre ! Luna avait beau jouer les innocentes en prétendant améliorer ses conditions de vie en le plaçant ici, il n’en restait pas moins innocent à son propre regard. Et c’était tout ce qui comptait. « Mais… de rien ! lui répondit-elle.

      -Pinkie, s’il te plaît, tu pourrais me rendre un service ? Elle colla ses yeux contre les siens, d’un air de menace qui tranchait absolument avec sa bonne humeur habituelle.

      -Je t’ai déjà rendu un service, pourquoi je t’en devrais un autre ?

      -Eh bien… Je… J’ai protégé les marshmallows de Gummy des voleurs ! Elle reprit un air enjoué.

      -Oh ! Oui, c’est vrai ! Alors je te le dois ! Qu’est-ce que tu veux ?

      -Pourras-tu dire à ton amie Twilight qu’il y a actuellement sur la Lune une licorne victime d’une injustice ?

      -C’est très triste. Mais je lui dirai.

      -Merci, Pinkie, vraiment.

      -Ce n’est rien ! C’est pour ça que sont faits les amis !

      -Juste, tu ne m’en veux pas pour ce qui s’est passé hier soir ?

      -Hein ? Oh, je te l’ai dit, je suis parti en vitesse, je n’ai pas vu la fin. Enfin ça restait drôle de te voir rire devant public ! D’habitude c’est le public qui rit devant le comédien ! » La remarque fit sourire Whitepath. Qu’importe l’étrangeté de cette Pinkie Pie. Elle était sa lueur d’espoir, et la seule source d’amitié qu’il avait eue depuis son arrivé sur la Lune.

      Tout à coup, elle eut un spasme, et un autre. Ses oreilles se mirent à trembler et à se rabattre sur son visage, puis elle cligna des yeux à la manière d’une épileptique, enfin, ses genoux se mirent à trembler comme si tous ses nerfs s’étaient déréglés. « Pinkie… Tu... Tu vas bien ?

      -Le signal, le signal ! Oh my gosh, une porte va s’ouvrir !

      -Je ne vois pas de quoi avoir peu… »

      Avant qu’il n’eût fini sa phrase, la porte de l’annexe s’ouvrit, laissant apparaître l’expression furieuse de Madscroll. « Qu’est-ce qui se passe, ici ? » Il était venu à cause du bruit suspect dans la chambre de son hôte. En ouvrant la porte, quelle ne fut pas la vision d’horreur. Une jument équestrienne d’une couleur qui lui était complètement inconnue et dont l’expression joyeuse l’affectait profondément. Mais comment a-t-elle pu venir ici ? Elle a dû trouver quelqu’un pour la faire venir. Lui, cette licorne pleine de secrets qui balayait d’un air innocent, c’était sûrement un sorcier ! Pas un pratiquant des arts sombres, comme lui, mais un mage saboteur qui venait invoquer des choses roses et mignonnes dans sa librairie où il conservait l’ambiance austère de son enfance. Sur les nerfs, il s’avança. La jument bondit devant lui en un éclair, ce qui lui causa une terreur intense. « Bonjour, la chauve-souris ! C’est quoi ton nom ? » La voir de près torturait les nerfs de cet esprit qui ne connaissait que peu de couleurs vives. Il devint pâle de terreur et s’effondra par terre.

      « Ha… il a pas l’air d’aller très bien. Monsieur ?

      -Douce Celestia, Pinkie, tu ne vois pas qu’il fait une crise ?

      -Ah… Zut.

      -Bon sang, bon, on va faire comme ça, toi retourne sur Terre et préviens la Princesse Twilight, moi, je vais essayer de faire en sorte qu’il vive. »

      Il essaya un massage cardiaque approximatif. Mais le patient ne risquait rien sachant qu’il s’était juste évanoui. Par mesure de sécurité, Whitepath sortit, aidé par Pinkie pour tenir le corps de Madscroll. Ils le portèrent dehors, et se séparèrent devant la tour. Ce jour-là, quelques âmes nocturnes affirment avoir vu un poney rose s’envoler dans l’espace avec un hélicoptère à pédales formé de sucres d’orge géants. Les cadavres de bouteilles qui étaient à leurs côtés lors des témoignages, au matin, conduisirent plus d’un à penser de façon sceptique vis-à-vis de l’anecdote. Whitepath en faisait partie. Il vit que toutes les lumières du village n’étaient pas éteintes, et prévint un paysan qui allait appeler les secours. Ce ne fut pas nécessaire. Trois bat-ponies arrivèrent en volant près du lieu où ils virent Madscroll gisant au sol. Deux le prirent en charge et le troisième demanda à Whitepath de vouloir le suivre bien poliment.

      Luna s’apprêtait à s’endormir, repensant à cette journée bien remplie quand une douleur horrible frappa à l’intérieur de sa tête. Cette douleur, ce n’était pas la sienne, c’était… c’était son élève, Madscroll qui souffrait, envoyant inconsciemment un message télépathique à la Princesse, qui se traduisait dans ce cas d’urgence par une émotion pure. Il s’était passé quelque chose de terrible. Et Luna hurla. Pas de douleur, mais d’inquiétude. Et ce hurlement fit grand bruit dans Manemoorne, la position du palais ayant été favorable à la propagation de ce son qui annonçait de grands malheurs. Elle ordonna à sa garde personnelle la plus rapide d’aller secourir son apprenti, un des êtres qui lui était le plus cher, et de ramener Whitepath, qu’elle savait instinctivement coupable. Quand les ordres furent accomplis. Elle resta trois heures, morte d’inquiétude au chevet du bat-pony, dans l’hôpital privé du palais. Quand celui-ci ouvrit les yeux, il raconta tout ce qu’il avait vu, non pas par des mots, mais par des images qu’il envoyait à l’esprit de la princesse. Elle y reconnut Pinkie Pie, l’élément du rire. Elle tremblait de rage. Elle ne savait pas comment Whitepath était parvenu à appeler du secours, mais il l’avait fait, et maintenant il était trop tard pour intercepter le poney aux trois ballons.

      Quoi qu’il en soit, il avait prouvé qu’il voulait activement s’échapper. Elle devait le garder près d’elle pour être en sécurité. Elle donna ses ordres au geôlier qui le gardait dans une cellule de haute sécurité, alors qu’il rattrapait son sommeil. « Puisqu’il ne sait que balayer, ce parjure, vous lui ferez balayer le musée. Il ouvre dans un mois et il manque de personnel. Puis baste ! Faites le commencer maintenant ! ». Elle hurla cette dernière phrase grâce à la voix royale de Canterlot, ce qui réveilla Whitepath, qui était trop fatigué pour comprendre ou se sentir coupable de quoi que ce soit. Son chancelier, un bat-pony vieux et formel, l’apostropha et lui fit savoir que Celestia voulait la voir immédiatement à Canterlot. « Soit » se dit-elle. Sans préparation, ni cérémonie, et toujours la rage au ventre, elle partit.

      Elle arriva en quelques minutes, ce qui n’était pas un exploit, pour une déesse. Elle se posa sur la plus haute tour alors que la nuit était déjà très sombre. Elle entra dans le bureau de sa sœur en grommelant. Sa sœur l’attendait, un air de gravité au visage. « Tu m’as l’air bien morose ma sœur.

      -Tu crois ? lui répondit Luna d’un air d’ironie.

      -Oh, je te recommande de baisser d’un ton. Je t’ai fait appeler à cause d’une lettre, non en fait, de deux lettres. L’une m’est parvenue ce matin, l’autre il y a quelques heures.

      - Et ? grogna Luna, énervée et épuisée.

      -La première vient de ton chancelier. Elle me dit que tu es actuellement sujet à des bouffées de stress intenses. Je vois cela dit la princesse du jour d’un air de dédain. La seconde vient de ma chère élève et de notre récente collègue, la princesse Twilight Sparkle. Luna prit peur et écarquilla les yeux. Il se trouve que son amie, Pinkie Pie, a débarqué chez elle en pleine nuit pour lui apprendre que tu aurais injustement un prisonnier. Elles ont rédigé la lettre que j’ai reçue ce soir. Cette lettre, elle l’a également envoyée à Cadence, au cas où il te serait tenté de lui mentir sur tes intentions. On y trouve également le nom et la description du personnage susdit.

      -C’est un mens…

      -Tatatatata ! Chère sœur, laisse-moi finir, dit ironiquement la princesse du jour qui était fatiguée et qui comptait bien passer verbalement ses nerfs sur sa sœur, qui l’avait bien mérité après tout. Je sais qu’il n’y a que toi qui puisses bannir les gens sur la Lune, je suis donc allée voir à Manehattan, la ville d’origine de ce jeune homme. J’ai cherché des traces de ta magie et je suis tombée sur cela, dit Celestia en brandissant le terrible pin que Luna n’avait pas pu remettre au malheureux Whitepath. C’est marrant, sœurette, je n’ai jamais pu comprendre tes jeux nocturnes, et pourtant, ce n’est pas faute d’y avoir réfléchi avec toutes les plaintes qui m’arrivent de la campagne et que je place sous silence parce que tu es ma sœur. » Luna suffoquait de honte. Elle était vaincue. Celestia, malgré sa crinière lumineuse mal coiffée et ses cernes, sourit devant ce constat : « Pour cette occasion, ma sœur, permets-moi de te demander de changer de comportement. Je te suggère, oh, pardon. J’exige que tu relâches ce jeune homme et que tu présentes des excuses publiques à sa famille.

      -Et sinon ?

      -Les autres plaintes peuvent toujours être gérées elle aussi, fais-moi conscience, petite sœur, tu préfères ma justice approximative à la droiture d’un juge correct. » Luna acquiesça. Elle repartit vers la Lune sans saluer sa sœur, qui n’avait même pas dit bonsoir.

      Whitepath aurait pu être bien malheureux dans les circonstances que nous venons de voir. Il n’en fut rien, et pour une seule et unique raison : il était bien trop fatigué pour ressentir quoi que ce soit. Quand les bat-ponies arrivèrent, il n’eut d’autre choix que d’être escorté au palais en urgence, et pour cela il fallait voler, et les émotions fortes le fatiguaient. Non seulement, il avait eu une demi-nuit, un cauchemar, et ce qui suit, mais en plus Luna avait ordonné qu’il se remette au travail maintenant. Il trouvait cela amusant avec le recul. Sur Terre, il devait chercher à tout prix des endroits à balayer. Sur la Lune, la princesse le priait de balayer partout, à la campagne ou à la ville, en carrosse, en char ou en sabots, il fallait tout balayer. Tout le temps. Partout. Peut-être qu’en fondant une entreprise de nettoyage ici, il ferait fortune, et avec tout cet argent, il aurait une belle collection de cafetières. À lui et à personne d’autre.

      Il tombait de fatigue toutes les cinq minutes, alors le garde qui le surveillait lui tapotait l’épaule, doucement, parce que ça faisait peur de voir ce pauvre type tombant de sommeil marmonner en balayant qu’il était le souverain héritier de tous les placards à ballets d’Equestria, et que tout de même, c’est cruel de faire une pareille chose. L’habit bleu des nettoyeurs de musées est déjà suffisamment ridicule sans qu’on ait à le faire porter à des gens qui meurent littéralement de sommeil. Sinon le musée était calme. Les nombreux pots et objets précieux qui ont été récupérés pour la plupart dans la vieille forteresse des montagnes de Nightmare Moon dormiraient bien une nuit de plus. Si celui qui l’avait visait la poussière plutôt que les socles qui soutenaient des pièces fragiles. Soudain, une ombre bouge à travers le dôme en verre de l’édifice. On le brise. Qu’est-ce que ? se demande le garde, mais il n’a pas le temps de répondre. Dans l’ombre, un gourdin est venu embrasser sa nuque sans protection. Il tombe. Pour Whitepath, les voleurs n’ont pas besoin d’armes. Le malheureux s’endort tout seul. Les mystérieux assaillants de l’ombre l’emmènent avec eux.

Chapitre 4 : L’utilité des peignoirs

      « Comment ça, disparu ? » hurla la princesse de la nuit en utilisant la légendaire voix de Canterlot pour démontrer à ses gardes la faiblesse actuelle de leurs compétences. Elle était rentrée en hâte suite à l’ultimatum de sa sœur et comptait régler la situation de Whitepath sitôt arrivée mais l’annonce malencontreuse d’une attaque du musée, où elle venait de le placer il y avait à peine une demi-heure avait fait tourner court son projet. Whitepath disparu et un garde assommé, hospitalisé aussitôt, le palais infiltré par on ne sait qui, le dôme du musée brisé. Si l’on ajoutait à cela la pression exercée par sa sœur et le fait qu’une personne qui lui était très chère avait frôlé la mort, Luna n’avait que trop de raisons pour hurler sur les gardes du palais qu’elle avait fait réunir pour une réunion extraordinaire. À présent ils étaient tous là, ou presque, quelques escouades ayant pour but de sécuriser le palais qui était déjà entouré par une foule de curieux. Qu’importe, il y avait bien une cinquantaine de bat-ponies dans cette vaste pièce bleu sombre éclairée par quelques néons. La plupart en armure, les autres nus – ils étaient en repos –, d’autres, gradés et formels, tenaient solennellement leurs casques sous le sabot. Tous les visages étaient tournés vers elle, et elle ne pouvait que tracer une seule séparation : ceux qui affichaient la honte de l’échec, l’équipe qui surveillait le musée, sans doute, et la vengeance. C’est parmi ces derniers que Luna faisait peser ses espoirs.

      Un d’entre eux, de l’équipe du musée, suggéra en bafouillant et en baissant les yeux : « Hé… hé bien… nous savons que notre collègue, celui qui le surveillait et qui est encore en train de récupérer de son coup affirme n’avoir rien vu venir. Quand nous l’avons trouvé sur place, au moins avons-nous pu constater que rien n’avait été volé…

      -Très bien, répéta Luna, exaspérée. Je répète ma question de façon plus explicite. Où est la licorne ? Et le prochain qui me répond par des détails qui se trouvent dans des rapports que j’ai déjà lus cinq fois, je jure que je l’envoie en renfort à ma sœur pour faire la circulation. » La phrase avait été dite distinctement, ponctuée par un calme incroyable dont Luna ignorait s’il était tout à fait naturel. Ceux du musée regardaient leurs sabots, plus gênés que jamais tandis que les autres gardaient leurs regards immobiles, vénérant passivement leur reine et commandante. Le silence était complet, et le fait que nul ne voulait servir d’agent pour filtrer la circulation de Canterlot n’y était pas inconnu. Le dernier bat-pony puni de cette façon avait passé une semaine infernale à Canterlot, où la circulation est, nous le savons, minime par rapport à d’autres villes, plus populaires. Il avait par contre été un sujet de curiosité de la part de la noblesse et des touristes, qui ne purent littéralement pas s’arrêter de le prendre en photo. Parfois, on lui avait même demandé de poser avec des gosses, des couples. Il resta stoïque jusqu’à ce que les flashs des appareils l’aient empêché de voir quoi que ce soit pendant une semaine. Luna avait trouvé là son moyen de pression suprême. Bon, personne ne parlait, mais personne n’avait cette fois la mauvaise idée d’ouvrir sa bouche pour des généralités.

      La pièce voisine, qui contenait la radio, les téléphones, ainsi que les ordinateurs qui reliaient le palais en contact vers tout service extérieur utile au palais s’emplit d’un bruit sourd mais perceptible par tous. Quand la porte qui séparait la salle de briefing à celle des communications s’ouvrit, un bat-pony en armure cria « Le récupérateur Strongeye a repéré une activité particulière autour de son nœud ! Il affirme avoir vu des bat-ponies en vol transporter une licorne ! » Luna avait lâché un sourire imperceptible de malice. Elle avait de nouveau un petit peu de contrôle sur la situation.

      -Bien, je vais me charger de voir cela. En personne. Ces derniers mots firent frémir la moitié de l’assemblée – dont ceux du musée, toujours – les autres étaient aux aguets. Luna reprit : « Je demande quatre volontaire pour m’assister. » Une quinzaine de sabots se levèrent. Luna prit juste ceux dont elle avait besoin parmi les volontaires les mieux gradés et les invita à se préparer pour une intervention d’urgence, une intervention armée.

      Luna rejoint l’agent de communication dans sa salle. Elle avait fait demander sa propre armure. En attendant ses soldats, elle se rendait compte à quel point les moyens qu’elle déployait pour ne sauver qu’un seul blanc-flanc. Un blanc-flanc ! Un misérable, un rebut de la société ! Au mieux un poney qui n’a été destiné à rien, sinon un fainéant et un dissident de la pire espèce, un parasite. La princesse Twilight avait beau dire avec ses discours progressistes, encouragés par Celestia et Cadence, qu’il fallait les aider, ou, au pire, faciliter leur intégration dans la société. La question avait été évoquée cinq ou six fois lors de conseils restreints. Twilight avait fait de ce sujet son fer de lance et son premier projet à long terme en tant que princesse ; en hommage à trois de ses amis, qu’elle disait. Mais, elle, Luna, avait fait savoir clairement lors de ces conseils (antérieurs à l’incident, il faut le préciser) qu’elle placerait immédiatement son veto si une telle mesure venait à être décidée et si une proposition de loi devait leur être soumise. Et à présent, elle ne regrettait pas ses paroles.

      Les gardes entrèrent, revêtant des armures plus imposantes que celles des gardes standards, et armés de lames courtes, destinées à placer des coups rapides, et à être placées sous la gorge des ennemis, permettant d’obtenir leur reddition plutôt que leur décès. Que de moyens ! n’avait-elle de cesse de se répéter. Mais c’était nécessaire. Ça faisait à peine un peu plus d’un an qu’elle était libre et il fallait bien que sa nouvelle réputation en Equestria ne soit pas détruite par cette affaire. Oui, c’était important à ce point. L’agent des communications la regardait, craintif. Luna lui fit savoir d’un hochement de tête que le briefing restreint et improvisé pouvait commencer. « Nous avons reçu le message de Strongeye il y a vingt minutes. Il nous a affirmé avoir vu un groupe de neuf bat-ponies en tenue noire. Quatre d’entre eux formaient une formation en carré en surveillant le devant, l’arrière et les cotés. Au centre de cette formation, il a vu les cinq autres porter un corps dans un grand morceau de tissu. Il affirme y reconnaître le dénommé Whitepath mais celui-ci n’aurait pas donné un seul signe de vie. » Luna se mordit la lèvre. « Selon ses estimations, les fugitifs auraient atterri dans cette zone, affirma le bat-pony en encerclant avec son sabot un périmètre sur une carte papier spécialement conçue pour indiquer les reliefs. Luna fronça les sourcils. La zone était adjacente aux montagnes proches de Manemoorne. Si leur mystérieux ennemi avait l’idée de lever le camp tout de suite, ils seraient plus durs à repérer. « Strongeye n’a pas d’autre mouvement à nous signaler ? demanda la princesse.

      -Non, il aurait envoyé un appel sur le champ. Il a préféré ne pas quitter son nœud.

      -Eh il a bien fait. Il nous servira à vous contacter quand nous serons à proximité et si nous rencontrons une trop grande résistance. Toujours aucune idée de qui sont ses poneys ? » L’agent haussa les épaules, le regard exorbité.

      -Bien… espérons qu’au moins Strongeye ne se soit pas fait repérer. »

      Whitepath ouvrit les yeux et eut un sursaut de panique et d’incompréhension en voyant l’environnement qui l’entourait. Ni le musée, ni la cellule dans le palais… Mais alors où ? Il était couché sur un tas de paille dans une tente outrageusement blanche, carrée et dont le bout de toile qui servait de porte avait été descendu. Il était seul à l’intérieur. Au sol, une foule d’objets hétéroclites peuplaient la tente de sa présence passive. Des tapis richement décorés, des malles ouvertes autour de lui laissaient gésir à terre des brassées de vêtements aussi blancs que la toile de la tente. Il y avait de tout, pantalons, chemises, caleçons, robes de chambre, peignoirs.

      Le jour ne devait pas être encore levé, car la lumière n’était guère de ce décor, aussi Whitepath se retrouvait à se poser des questions dans une pénombre bleutée qui résultait du mélange du blanc de la tente et de cette ombre qui précède les feux célestes de l’aurore. Il vit sur lui l’uniforme des agents d’entretien du musée de Manemoorne, bleu vif, moche et atrocement inconfortable. Ne comprenant rien à la situation, il ne crut pas risqué de l’enlever. Dehors, on discutait. Des bribes de paroles incompréhensibles parvenaient à lui. Ne reconnaissant aucune d’entre elles, il devint vite nerveux et décida de ne pas sortir, évitant ainsi de se retrouver en mauvaise compagnie, d’autant plus que sa position ne désignait en rien ces gens comme des alliés. Il se mit tout de même à chercher à l’arrière de la tente. Le pan de toile était fin. Il était clouté au sol de façon trop régulière pour que l’on puisse passer en-dessous, mais l’on pouvait le relever assez pour entrevoir le paysage. Whitepath entrevit le même désert de poussière blanche qui accueillit son arrivée sur la Lune, il y avait de cela trois jours maintenant. Mais cette étendue, contrairement à son premier souvenir était au loin coupée par ce que l’on devinait être une colline, une sorte de butte rocheuse dont il ne pouvait apercevoir le sommet à cause de la faible visibilité que lui laissait l’espace de toile relevable. Il se releva et constata rapidement qu’il tenait là une voie de fuite idéale.

      Fouillant la tente, il ne trouva pas de quoi couper la toile. Il réalisa aussitôt la bêtise de son idée lorsqu’il se rendit compte qu’il pouvait simplement détacher les sardines autour de la tente avec la télékinésie. En se rabaissant, il estima qu’en enlever trois serait amplement suffisant pour se faufiler sous le mur de toile. Il commença son affaire. Il se concentra de façon intense, souleva le petit morceau de fer, sans le frotter contre l’anneau au travers duquel on l’avait passé. Il prit autant de précautions pour reposer la sardine à terre. Il recommença avec une autre qui se trouvait juste à droite de la précédente. Il y était presque, et la troisième… Il s’arrêta. Au dehors, la conversation avait cessé et des bruits de sabots se dirigeaient vers la tente. Whitepath arrêta son action et s’éloigna du mur pour se placer au centre de la tente, espérant n’attirer aucun soupçon de fuite sur son nouvel et mystérieux hôte.

      Le pan de la tente se releva finalement et laissa entrer trois bat-ponies. Deux d’entre eux, qui étaient placés des deux côtés du troisième, revêtaient des habits qui marquaient leur compétence martiale par leur seul aspect militaire, le tout en cohérence complète avec l’air de dureté imprimé sur leurs visages. Il déglutit d’angoisse devant leurs regards durs, mais un coup d’œil sur celui du milieu manqua de lui procurer un fou rire sans gêne. C’était un bat-pony à la bedaine débordante, au visage jovial et vêtu de manière parfaitement improbable. Diverses couches de nobles chemises et manteaux de couleurs riches se succédaient pour former un arrangement ridicule, qui, soutenu par l’air hautain du personnage, lui donnait l’air d’un pitre dirigeant une troupe mortelle. Et c’était à peu près ce qu’il était.

      « Sortez, messieurs, dit-il aux deux gardes d’un air pompeux qui le rendait encore plus ridicule, je me charge de ce drôle. » Les deux bat-ponies obéirent. Tandis que Whitepath se demandait ce que tout cela signifiait, il se disait qu’il préférait la présence des gardes, qui l’empêcherait de mourir de rire devant la caricature vivante qui lui parlait. « Alors, garde celestien, tu as retiré ton uniforme ? lui demanda le bat-pony en désignant de son sabot l’habit d’agent d’entretien.

      -Agent celestien ? dit Whitepath d’un air étonné. Je… Je crois que vous faites erreur…

      -Moi, faire erreur ! Jamais ! s’outra le costumé d’un air pédant. Nous connaissons vos méthodes, vous les agents d’élite, vous vous habillez en balayeur pour que les gardes normaux servent de diversion. Et là, vous attaquez par surprise, mais là, non, nous vous avons capturé avant.

      -Et, si je vous dis que je ne suis vraiment rien d’autre qu’un balayeur ?

      -Vous seriez un fieffé menteur. Maintenant vous allez répondre à mes questions. Où sont situés les parchemins de Nigthmare Moon ?

      -Je n’en sais rien, c’était ma première nuit au musée, j’ai vu que des vases.

      -Menteur, trois fois menteur ! répéta d’un ton aigu et nerveux le bat-pony. Whitepath retint son rire. Il avait l’impression d’assister à une parodie de pièce de théâtre tragique. Il se mordait la lèvre pour se retenir. « Ah, je vois bien aux convulsions de ton visage que tu es proche de tout me révéler ! Dis-moi où sont ces parchemins et je te laisse partir. Sinon, tu devras prendre garde à l’ire de mes valets. »

      Il éclata de rire, au grand dam de l’interrogateur.

      « Mais, que te prend-il de t’esclaffer ainsi devant moi ?

      -Assez ! Assez ! Hahaha ! Puisque je vous dis que je ne sais pas où ils sont, vos parchemins, dit la licorne en versant des larmes de rire.

      -Quoi, comment tu ne sais rien ? cria l’autre dans une rage ridicule. Quoi, moi, le grand Batpride, j’aurais accumulé patience, moyens, politique et ruse pour ne finir que blessé par les faibles rires d’un gueux ? N’ai-je pas entraîné les quelques fidèles à la cause de l’ancien monde pour chasser l’usurpatrice qui revient doucement sur le trône après avoir passé mille années à nous ignorer ? Et à présent que notre plan infaillible, utiliser la seule source de magie utilisable par tous, les rituels et les noires connaissances contenues dans ces quelques rouleaux, il faut que le seul obstacle soient les sarcasmes de ce terrien ! » Whitepath, en voyant l’exagération sérieuse du bat-pony, calma légèrement son rire. Tout d’abord pour admirer le spectacle que constituait la lamentation de ce type, et ensuite car les autres bat-ponies n’avaient pas réellement l’air aussi comiques que celui-là.

      Celui qui s’était nommé comme Batpride baissa les bras de façon pathétique en signe de désespoir. Whitepath aurait eu volontiers pitié de ce type s’il ne l’avait pas fait enlever. Celui-ci en vint presque à ramper vers lui : « Aie pitié d’un vieux poney qui a passé sa vie à penser au bien des siens… » Il essaya de donner à son visage une expression de tristesse mais n’y arrivait pas. Les grimaces successives du bat-pony redonnèrent à Whitepath un autre élan de rire. Cette fois, Batpride se révéla, et, d’un air insulté qui n’était pas joué, appela un de ses poneys. Celui-ci arriva, dans une tenue noire et avec un regard menaçant « Brave compagnon, tu sais ce que tu dois faire, fais en sorte qu’il t’apprenne ce que nous voulons tous savoir », dit Batpride d’un air grave en sortant. Le bat-pony restant s’approcha lentement de Whitepath. Celui-ci prit tout à coup conscience que le magnifique cours d’expression dramatique auquel il venait tout juste d’assister était fini. Le bat-pony était maintenant à un mètre de Whitepath. « Bien, maintenant terrien, je veux que tu me dises tout de suite où…

      -Alerte ! » Une voix venue de l’extérieur avait lancé ce signal, interrompant la question du nouveau bourreau. Celui-ci, furieux, regarda Whitepath avec intensité alors qu’il sortait de la tente pour y répondre. À cet instant, un bruit tomba du ciel. Ils levèrent les yeux. La tente s’effondra avec fracas alors que le son du conflit se faisait entendre au dehors.

      Luna vola avec l’escouade qu’elle avait formée. Cela allait faire quatre heures que l’enlèvement avait été commis et elle espérait qu’il ne soit rien arrivé entre-temps à celui qui est devenu son protégé de force. L’aube commençait à rougir l’horizon quand elle repéra Strongeye, qui surveillait toujours le nœud auquel on l’avait affecté. On ne l’avait donc pas repéré. Bonne chose qu’elle n’ait pas à secourir deux otages en plus de perdre son seul moyen de communication avec la capitale. Elle lui fit signe et il lui répondit. Il savait ce qu’il aurait à faire. L’escouade commença à voler moins haut, puis Stongeye indiqua une direction de son sabot, et toute l’équipe la suivit. Lorsqu’elle y repenserait plus tard, il lui semblait avoir vu la marque de l’inquiétude sur le visage du récupérateur.

      Ils continuèrent leur vol, reprenant de l’altitude, et ce pendant dix minutes. Jusqu’à apercevoir le début de la grande chaîne des montagnes lunaires. Luna aperçut l’objectif. « Pas de sommations ! » cria-t-elle. Dix secondes plus tard, le chaos était déchaîné. Les bat-ponies de Luna s’abattirent sur les tentes du camp avec une vélocité hors du commun. Cela leur permit de blesser trois des occupants du camp, tandis que celui qui semblait être leur chef ordonnait aux trois autres qui restaient autour de lui de garder leur courage. Devant la force de frappe qui trônait en face d’eux, ils préférèrent se rendre. Une fois les rebelles démobilisés, Luna envoya Strongeye chercher du renfort afin de les mettre aux fers. Elle alla enfin régler l’objet de sa venue. Elle appela Whitepath une fois, deux fois, une autre fois avec la voix de Canterlot, rien n’y fit. Aucune réponse. Il devait être inconscient sous les ruines des tentes. Cette piste n’offrit pas plus de résultats. Luna n’avait plus de doutes. L’équestrien s’était enfui. Elle demanda à ses forces d’attendre les renforts pour rapatrier les prisonniers. Elle traquerait Whitepath seule.

      Le choc passé, Whitepath ne vit que le blanc de la tente et une clameur de bataille provenant de l’extérieur. Pris de panique, il se décida à fuir en se cachant. Seulement, voilà, il n’y avait rien pour se mettre à couvert. Il prit un des vêtements qui lui tomba sous le sabot, se cacha en-dessous, et rampa hors de la tente, sans même savoir où il allait. Il faut dire qu’il fut particulièrement chanceux, il sortit par le coté arrière, non exposé à la zone de conflit. Il réussit à faire cinq mètres avant de s’arrêter. Les bruits du combat avaient cessé. Whitepath essayait nerveusement de se calmer, mais le choc l’avait quelque peu sonné, et il ne s’était jamais retrouvé confronté à quelque chose d’aussi violent. Il ne savait pas qui l’avait enlevé, et savait encore moins qui était venu attaquer ses ravisseurs. Il se serait volontiers montré à eux, mais la crainte le dominait. Soudain, il entendit la voix redoutée de celle qui était responsable de tous ses maux. Luna l’appela plusieurs fois, y compris de cette voix puissante qui semble être un des nombreux privilèges des alicornes.

      L’attaquant identifié, Whitepath décida tout de même de ne pas se livrer. Si Luna avait pris sa précédente entrevue avec Pinkie pour une tentative d’évasion, il ne croyait pas que la situation deviendrait meilleure cette fois-ci. Non. Il avait une idée bien plus intéressante. Il allait faire un pari avec le destin. Une fois qu’il serait en mouvement, il se donnerait une direction et n’en changerait pas. Au mieux il retomberait sur Manemoorne, et, au pire, il n’y pensait pas. S’il avait de la chance, Pinkie avait prévenu sa princesse et les efforts pour l’extraire de cette galère étaient déjà amorcés. De plus, sa peau ne devait plus valoir cher pour Luna. Il se remit en route, lentement, toujours coincé sous le bout de tissu blanc épais qu’il identifiait comme un peignoir, de qualité très relative. Il décida d’augmenter un tout petit peu son rythme, le bruit confus qui provenait du camp – celui de soldats en pleine discussion – l’aiderait à ne pas se faire repérer. La seule difficulté pour l’instant était le ciel. En identifiant le blanc-gris qui constituait l’essentiel du paysage lunien, ce peignoir passerait inaperçu et de toute façon il s’arrêterait s’il y avait du bruit. Mais du ciel, on n’entendait pas les pégases voler, et le premier voyant une forme blanche se mouvoir sur le sol aurait tôt fait de faire tourner court son projet. Il se mut du mieux qu’il le put en tenant son cap.

      Luna survolait la zone à toute vitesse, affolée. Elle regardait à terre, essayant de s’alarmer du moindre bruit. Mais rien, rien. Elle avait tracé un large périmètre qu’elle passait au peigne fin. Elle dut vite cesser ses recherches car l’aube arrivait à présent et le soleil levant empêchait tout vol confortable. Et elle était fatiguée. Non, ce n’était plus tenable. Elle allait rentrer au palais, former des équipes de recherche. Les circonstances s’acharnaient contre elle, c’était normal si elle avait l’esprit brouillé. Elle redescendit au camp détruit, somnolente. Elle fit un atterrissage maladroit.

      Whitepath avançait toujours, jusqu’à ce qu’il se prenne les sabots dans une des manches du peignoir, ce qui fit tomber et lui arracha un grognement qu’il retint aussitôt. Il regarda de tous les côtés pour voir s’il n’avait pas été repéré. Personne. Il put par contre s’apercevoir que la lumière du levant baignait de sa lumière le relief qu’il avait aperçu depuis la tente. Il avait cru à une butte. Mais c’étaient bien des montagnes de pierres grises qui se dressaient devant lui. Leur aspect fascina longtemps la licorne qui trouva par ces sommets qu’il apercevait au loin toute la poésie qui manquait à cette planète. Mais ce n’étaient pas des montagnes, c’était, à plus proprement parler, une succession de pics pas assez nombreux pour former un massif, mais ils formaient un ensemble assez tortueux et chaotique pour perdre les imprudents. Whitepath se repencha sur le premier de ses problèmes : ne pas se faire repérer. Le peignoir n’était pas ce qu’il y avait de plus gracieux comme équipement, mais au moins avait-il la bonne couleur. Afin d’en finir avec la problématique de la visibilité, il fit deux trous pour les yeux avec sa corne, et un de plus pour la corne elle-même. L’ensemble devait être parfaitement ridicule à voir, mais il avait un certain couvert. Se sentant appelé par les pics baignés de lumière qui lui offraient une cachette potentielle, il changea son plan. Après tout, pourquoi tenter d’agir de façon régulière sur une planète si folle ?

      Luna s’était calmée. Installée derrière son bureau, une couverture sur les genoux. Les équipes de recherche, elle les avait faites. Il ne restait rien à faire dans l’absolu et son corps lui répondait à peine, ses paupières tombaient, malgré tout, elle n’arrivait pas à s’endormir. C’est sans doute la tension… pensait-elle de façon continue. Après tout, elle était bien trop stressée pour connaître le repos. Son chancelier entra. « Excusez-moi, princesse, on demande une audience auprès de vous, mais…

      -Mais quoi ?

      -Je me demande si vous êtes en état…

      -Allons, une princesse est toujours en état, dit-elle en bâillant. Qui est ce "on" qui demande à me voir ?

      -Hum… La… La princesse Twilight Sparkle. » Le nom de la princesse ne manqua pas de réveiller la souveraine de la nuit, de la même façon que si elle s’était pris un seau d’eau glacé à la figure. « Envoyez-la-moi. Et amenez du café pour deux, je vous prie. » Le chancelier se retira en s’inclinant, laissant la porte du bureau entrouverte. Quelques minutes plus tard, la princesse néophyte fut introduite devant la reine de la nuit. Ainsi Twilight avait ressenti le besoin de s’expliquer, pensa Luna. Elle appréciait la princesse mais elle la trouvait politiquement trop douce. La fausse compétence du souverain élevé chez les gueux… Il n’en restait pas moins qu’elle était au courant de l’affaire et qu’elle avait allumé la mèche qu’était l’ultimatum que lui laissait sa sœur. Quoiqu’il en soit, cette visite y était liée, et même diplomatiquement, il n’était pas sage de refuser une telle audience.

      Twilight entra de façon simple. Pas même de vêtements ou de tiare. Elle regardait Luna avec un air de pitié et de sympathie mêlée, un sourire timide mais généreux aux lèvres. Elle s’assit en face de Luna, qui ne lui dit rien. Le café arriva. Luna congédia vite le serviteur d’un signe de tête. « Hum, Luna, je sais que c’est dur d’en parler, d’autant que tu as l’air épuisée, mais…

      -On ne sait plus saluer un membre de la noblesse, maintenant ?

      -Luna… S’il te plaît, écoute-moi.

      -Du café ?

      -Oui. Luna, écoute-moi, je sais que tu dois m’en vouloir mais si ce que m’a dit Pinkie est vrai, tu as commis une grosse erreur. J’ai demandé l’autorisation à la princesse Celestia de venir t’aider et elle a accepté. Luna écoutait distraitement en versant elle-même le café.

      -Nous n’avons pas besoin de votre aide, princesse Twilight Sparkle, néanmoins nous vous savons gré de votre généreuse attention que nous n’oublierons pas. Luna avait prononcé cette phrase comme un enfant aurait déclamé un poème.

      -Luna, je t’en prie ! Fi des politesses ! Je veux savoir…

      -J’ai fait déployer vingt bat-ponies pour les recherches et j’ai appelé tous les agents de l’ordre du secteur à la plus grande vigilance.

      -Et s’ils le retrouvent, ils vous le ramèneront en bon état au moins ?

      -Ils ont intérêt. Sous peine de disgrâce. Elle prit une gorgée délicatement et plongea doucement son regard dans celui de Twilight. Assez, Twilight Sparkle, tu as fait le déplacement jusque ici alors qu’hier tu as reçu des nouvelles de ton amie rose, qui était sur la Lune pour je ne sais quelle raison, et que je ne veux pas savoir. Que veux-tu ?

      -Celestia a affirmé vouloir faire pression sur toi. Mes amies et moi nous nous fumes jadis battue pour que vous viviez en harmonie, au profit d’Equestria. Hier, Celestia m’a appris par une lettre le jeu auquel tu t’adonnais. Je ne peux pas admettre que quelque chose d’aussi trivial te mette hors-jeu politiquement sur Terre. Mais tu es allée trop loin. Ce cas doit te servir de repentir. Je trouve la princesse Celestia bien sévère, c’est pourquoi je lui ai demandé de pouvoir t’assister.

      -Et tu crois pouvoir m’être utile ? demanda Luna sur un ton ironique. Tu n’es pas princesse depuis quatre mois. Twilight parut s’irriter, puis se calma. Un sourire malicieux sur la lèvre, elle reprit :

      -Mais c’est le temps qu’il m’a fallu pour expérimenter et maîtriser la condition d’alicorne, oh ! Princesse de la nuit ! De bien belles capacités en perspective, comme par exemple, ressentir la présence d’une personne par sa conscience. »

      Luna recracha son café sur son bureau. Twilight prit un air de triomphe. Ressentir l’essence de l’esprit des gens était effectivement une capacité magique basique pour les alicornes, mais Luna avait aliéné ce pouvoir. Il était utile pour repérer les traîtres et les criminels de grande importance, car il suffisait juste de vouloir savoir qui était présent dans un certain rayon pour le savoir. Mais en se liant spirituellement avec son élève, elle avait renoncé à ce don pour une variante plus restreinte mais beaucoup plus intense. Sinon, oui, il est sûr que ce morveux de Whitepath serait sur Terre à l’heure qu’il est.

      « J’ai… J’ai perdu le contrôle de la plupart de mes capacités. Mille années sans pratique, ça ne se rattrape pas, mentit Luna à Twilight.

      -Eh voilà. Tu as besoin de moi ! reprit joyeusement Twilight. Je ne veux rien savoir sur la limite de tes capacités, mais cette situation n’est pas juste. Dis-moi juste où tu soupçonnes qu’il soit, et je te jure que je ne reviendrai pas ici sans l’avoir trouvé. » Luna réfléchit. Si ce fichu poney était parti du camp, il ne l’avait fait que de l’arrière d’une tente touchée lors de l’assaut, car on ne l’avait pas vu. De là, il y avait trois directions. Deux d’entre elles menaient dans un village, on l’aurait donc intercepté. Quant à la troisième direction, elle menait vers…

      « Par ma sœur ! s’écria Luna. Twilight, qui était restée pensive durant les dix secondes de réflexion de Luna s’inquiéta devant son visage épouvanté.

      -Qui y’a-t il ?

      -Les montagnes. Le maudit a dû partir vers les montagnes.

      -Et tes gardes pourraient le retrouver là-bas ?

      -Tous les bat-ponies évitent ces montagnes depuis trente ans. Et j’ai donné l’ordre ferme de ne pas s’en approcher depuis mon couronnement.

      -Enfin, quels dangers il y a là-haut ? Luna prit une grande inspiration et prit l’air le plus solennel qu’elle put.

      -Des souvenirs, répondit-elle d’une voix étranglée. Twilight sentait la question taboue que constituait ce lieu et préféra ne pas s’en mêler. Ce n’était pas son affaire.

      Lorsqu’elle sortit de la salle avec pour attention de demander sa direction au poste de communication, Luna se leva et tenta de la suivre, mais elle tenait à peine sur ses pattes et tombait à chaque pas. « Attends-moi ! criait-elle. Si tu dois aller dans les montagnes, je dois venir.

      -Tu meurs de fatigue. Repose-toi simplement et attends mon retour. Et si tu insistes vraiment pour être active dans ton état, penses aux excuses que tu prononceras à cette licorne », dit la princesse de l’amitié avant de repartir au galop. Quinze minutes plus tard, elle volait à la recherche du blanc-flanc de Manehattan.

      Whitepath s’était habitué autant à son mode de camouflage qu’au paysage magnifique et sibyllin que lui offraient ces pics majestueux. Une petite montée s’était vite fait remplacer par une plus ardue, qui lui coûta de nombreux efforts qu’il entreprit néanmoins. Ceci le conduisit à une petite vallée située entre deux pics, plate, silencieuse et déserte. Dans tout ce qui lui arrivait, il ressentait maintenant une sorte de joie, de paix qui recouvrait la crainte toujours présente d’être découvert. Il ne s’en était pas rendu compte tout de suite, mais, depuis qu’il avait préféré fuir le camp plutôt que de se rendre, il était devenu libre. Depuis son arrivée, il devait suivre instruction sur instruction se faire enguirlander garde après garde. Seule Pinkie l’avait réellement traité comme un être équin lors de ces malheurs, et maintenant, son aide ne servait plus à rien. Il était libre, libre dans le vide mais c’était déjà cela. Et puis c’était encore mieux, quand, lui, Whitepath, le suprême feignant, général absolu de l'incompétence, aurait entrepris de faire un quelconque effort ? Là il en faisait, et sa liberté lui avait donné la volonté de tenir sur ses pattes jusqu’au bout, l’audace de flouer la reine de la nuit et ses gardes, et enfin l’inventivité pour un camouflage si risible.

      Oui, quand il pensait à ce à quoi il devait ressembler, avec ce large peignoir au-dessus du visage, il avait envie de rire. Il se retint par peur de l’écho qui pourrait indiquer sa position. Il continua joyeusement de l’avant. Il se sentait comme si ces montagnes avaient été faites pour lui. Tout y était blanc, désert, mais quelle paix ! Quelle harmonie ! Dire que l’on disait de lui qu’il n’était pas soigneux, lui qui gardait tout le temps ses flancs si immaculés. Non, la solitude absolue de ces montagnes, ni la flore absente, ni la faune inexistante, ni le silence absolu qui était oppressant à toute autre âme ne venait perturber la sienne. On était au calme.

      Il marcha jusqu’à ce que la plaine se divise en deux chemins. L’un descendait mais finissait visiblement en cul-de-sac sur une falaise qui constituait le flanc d’un pic, l’autre était un chemin plat qui partait vers deux pics plus rapprochés. Le second étant le seul choix logique, il se mit en route. Quelques minutes de marche lui firent constater que la largeur de la vallée avait considérablement rétréci, et encore quelques autres et il marchait sur un chemin large au mieux de trois mètres. Il s’en était rendu compte, mais chose étrange, cela ne l’intimida pas. Il se retrouvait comme en un de ces lieux de conte, comme ces forêts où le chemin devient de plus en plus sombre, jusqu’à ce que la bête vous tombe dessus pour vous dévorer. Là, cette idée lui donnait de l’énergie, un véritable cran. Il se laissa aller à son envie. Il galopa comme jamais il ne l’avait fait et comme toujours cette envie était restée en lui.

      Et, une envie en entraînant une autre, il se mit à fredonner, un vieil air traditionnel du pays des cerfs, qui l’avait toujours passionné. Puis il chantonna à voix haute et se rendit joyeusement compte que, par un procédé inexplicable, l’écho ne résonnait pas dans cette vallée. Il leva la tête et vit que les deux pics entre lesquels il marchait étaient forts rapprochés l’un de l’autre, formant de chaque côté des falaises abruptes où un pégase courait de forts risques s’il tentait de voler entre elles. Il était donc à l’abri ! Il retira le peignoir ridicule et le plaça sur son dos, au cas où. Amené au comble de la joie par son nouveau courage, sa nouvelle volonté et par la grâce de la nature qui le protégeait, il chanta carrément, hautement, à s’en arracher les cordes vocales, en sautillant vers il ne savait où. Sa joie s’arrêta avec la vision du premier chariot pourri.

      Il était arrivé, s’en bien en prendre conscience, et au bout d’une demi-journée de marche, au pied d’une falaise, elle-même au pied d’un des deux pics qu’il longeait depuis longtemps. Sur le chemin, il croisa divers objets étranges, anciens, abandonnés. Des chariots moyenâgeux pourris et à semi-enterrés, des vases qui ressemblaient étrangement aux rares objets qu’il avait eu le temps de voir quand il balayait le musée, des outils, des meubles. Tout dans un chaos et éparpillé de telle manière que si l'on eût placé un poney par objet, l’on s’imaginait sans problème un convoi en voyage. Whitepath toucha le bois d’un chariot. Il tomba en poussière sans même laisser d’odeur de moisi.

      Tout cela était sinistre, mais il s’était fait un pari en sortant de dessous la tente. C’est le destin qui l’avait mené dans cette montagne, dans cette vallée, devant cette falaise. Il préféra abandonner le chemin et continuer de l’avant, le chemin devait bien se continuer puisque des chariots l’avaient emprunté. Il continua de chanter, mais plus bas et beaucoup plus faux. La peur. La peur que quelque chose de mortel ne se trouve autour de lui. Il improvisa légèrement sur le thème traditionnel pour se donner du courage : « Dans la montagne de la forêt des étoiles y’a une vallée. Dans la vallée de la forêt des étoiles y’a un chemin. Sur le chemin de la forêt des étoiles y’a un quidam. D’vant le quidam de la forêt des étoiles y’a… » Whitepath retint son souffle devant le mur naturel géant de pierre lunaire. Taillée dans la falaise, une large porte de plusieurs mètres de haut s’ouvrait béante, sur un passé noyé par l’ombre mais qui n’attendait qu’à être redécouvert.

Chapitre 5 : Le mal sous la terre

      Whitepath risqua un sabot, puis deux, dans les ténèbres qui s’ouvraient devant lui. Il franchit le seuil de cette vaste porte taillée dans la roche. Quand son premier pas toucha le sol, il fut étonné par sa dureté. Il venait de traverser un désert de sable lunaire, assez sec et où le sabot s’enfonçait sans mal. Ici, il était fait de pierre, et l’écho qu’engendra ce pas vers l’obscurité mystérieuse l’inquiétait plus qu’autre chose. Cependant, une autre part de lui, une part qui semblait être née durant sa fuite, lui disait d’avancer, luttant spirituellement contre sa nonchalance habituelle. Cette part ne semblait pas naturelle, habituelle, mais elle était là, comme une renaissance d’un état qui n’avait en fait jamais été en lui. Il fait trop noir… se persuada Whitepath, se donnant ainsi l’excuse idéale pour se rendre et mettre un frein à cette folie. Oui, mais, ton pari avec le destin ? Ta résolution d’il y a quelques heures ? Envolée ? C’est triste, d’autant plus que c’est le seul chemin et que revenir en arrière est trop risqué… Cette pensée effraya la licorne qui n’était déjà que trop impressionnable. Non pas à cause du danger équivalent des deux chemins qui s’offraient à lui, mais par la pensée elle-même. Il se connaissait, et savoir qu’il préférait avancer plutôt que de se rendre lui donna un vertige.

      Il se retourna et observa le paysage qu’il avait traversé. Comment avait-il pu ne pas se laisser impressionner par la petitesse du chemin et les ombres oppressantes que dardaient sur lui les deux pics de cette vallée ? Pourquoi n’avait-il vu aucun bat-pony dans le ciel ? Si Luna était à ses trousses, elle l’aurait déjà sous le sabot. Cela voulait dire que les poneys évitaient ces montagnes, et pas que les militaires, tous. Ton pari ! Ton pari ! chuchotait une petite voix dans sa tête. Il déglutit et plongea sa tête dans les ténèbres. Trois pas de plus, et on n’y voyait goutte. Je ne peux réellement pas avancer dans ces conditions… Il fait trop sombre et… Non, je dois le faire, le contraire est impossible. Pour passer la contrainte de la vision il se rappela que tous les sorts, aussi simples soient-ils, généraient toujours un petit halo de lumière autour de la corne. Dans le cas de Whitepath, dont l’arsenal magique se résumait à une seule faculté, cela était une chance car la télékinésie transmettait cette faible lueur à l’objet ensorcelé. Alors qu’il allait soulever son ridicule moyen de camouflage pour mettre son plan à exécution, il arriva un imprévu.

      Il fut tout d’abord illuminé par un grand flash lumineux d’autant plus violent que les yeux de la licorne venaient à peine de s’habituer à l’obscurité. Il les rouvrit doucement et vit que sa corne, par un procédé qui le terrifiait et le fascinait, était la source de cette lumière salvatrice. Il resta une bonne minute, béat, contemplant à travers les trous faits dans le peignoir la lumière jaillissant de sa corne, avant de reprendre une attitude plus pragmatique.

      Comment lui, qui n’avait jamais su ce sort aussi simple, avait réussi involontairement, instinctivement, à réaliser cela ? S'il y était arrivé par l’effort et la pratique, d’accord, mais là, quelque chose clochait. Du plus loin qu’il y repensait, jamais il n’avait fait autre chose de sa magie que soulever des objets. Étant poulain, il avait eu ses poussées de magie normales, au berceau. Il avait mis autant d’énergie que le reste de sa classe à contrôler sa télékinésie, en primaire. Puis, à partir de là, plus rien. Car les licornes qui se destinent à un avenir ont toujours plusieurs choix. Devenir érudit, rat de bibliothèque et peut-être spécialiste agréé de quelque sujet un tant soit peu intellectuel. Apprendre la magie approfondie, ce qui offrait à la société un génie révolutionnant la face du monde pour cent mille magiciens de cabaret inutiles. Il y avait enfin ceux qui se destinaient à l’art et à l’artisanat, et qui devaient passer par une grande précision dans leur magie. Ces derniers, comme Whitepath, ne maîtrisaient que la seule télékinésie, mais ils le faisaient avec tant de grâce, de précision, et avec des résultats si magnifiques qu’on ne peut pas se permettre ici la comparaison.

      Se rappelant qu’il ferait mieux d’avancer, craignant que son exploit ne soit que de courte durée, le laissant face à un monde d’ombres infranchissables, il retira son peignoir "d’infiltration" et le plaça sur son dos. Il commença à marcher, et observa le sol, parfaitement plat et recouvert de poussière. Il respirait difficilement, conséquence de l’angoisse plutôt que de l’air du lieu, qui était parfaitement bien aéré. Whitepath marcha d’abord en zigzag, afin d’estimer la distance entre les murs de gauche et de droite. Il marchait donc dans un couloir large de plusieurs mètres, et qui était définitivement l’œuvre de sabots de poneys et pas celle de la nature. Tout était trop plat. Sa lumière n’était pas assez puissante pour atteindre le plafond, ce qui signifiait que celui-ci était relativement haut. Rien de rassurant en perspective. Alors qu’il avait parcouru une distance assez grande pour que la lumière du jour visible par l’entrée de la grotte ne se résume qu’à un petit carré, il se trouva museau à museau avec une porte de bois pourrie, que laissait passer une étrange couleur bleue à travers les fissures présentes dans le bois fragile. Il se souvenait de la dernière fois qu’il s’était retrouvé devant une porte avec une lumière de couleur similaire, mais ce ne fut pas assez pour le décourager. Sa curiosité surpassait sa peur instinctive.

      D’un coup de sabot insistant mais sans grande puissance, il troua cette porte qui était visiblement accrochée au mur par des gonds que les ans n’avaient pas rouillé. Il frappa à plusieurs reprises, agrandissant le trou pour pouvoir se permettre de passer. Il y passa sa tête avec méfiance et ce qu’il vit à l’intérieur lui coupa le souffle. Une ville souterraine se dressait devant lui. Des maisons troglodytes cubiques étaient taillées à même les murs de cette gigantesque cavité. Des escaliers précis mais risqués les reliaient au sol. À divers emplacements et sur des réceptacles placés à une distance régulière les uns des autres, brûlaient d’étranges lumières bleutées qui éclairaient l’endroit. Whitepath, loin s’être insensible à ce charme, marcha jusqu’au centre de la grande place, les yeux rivés sur les divers escaliers qui montaient superposés les uns aux autres, mais en vérité disposés avec une telle organisation que leur enchevêtrement réussissait à former une harmonie architecturale parfaite sur les parois de cette section, qui étaient très irrégulières. On se serait cru dans le cœur d’un astre. Les flammes bleutées prenaient elles aussi part à cet admirable charme en traçant de leurs lumières des motifs de vignes dans un style purement païen qui remontaient vers un plafond bleuté où il apparaissait un dessin primitif tracé avec une sorte de matière bleue phosphorescente. Un dessin que Whitepath venait de reconnaître. Il l’avait vu pour la dernière fois il y a deux ans, lors de la fête de la célébration de l’été. Elle venait alors juste de disparaître de la surface de la Lune, apportant au monde un air de renouveau.

      Cette cité était en effet le refuge millénaire de Nightmare Moon. Elle avait vu se constituer une civilisation nouvelle, avec son propre art et ses propres mœurs. Elle n’avait pas de nom qui lui était propre mais les périphrases ne manquaient pas pour s’y référer. La cité des montagnes, le creux de la déesse maudite ou encore la grotte des fous, en référence aux bat-ponies préférant une déesse irresponsable et capricieuse aux bienfaits de la civilisation. Elle était, à l’instar de la civilisation lunaire officielle, inconnue en Equestria. Elle n’en avait pas moins inquiété Celestia, qui, grâce à un réseau d’espionnage bien orchestré, était au courant. En effet, savoir que sa sœur avait des partisans lui avait fait craindre une véritable guerre pour le retour de sa sœur. La désertion de la cité quelques dizaines d’années avant avait été du pain béni pour la reine du soleil. Cette cave, qui avait aussi vu la naissance de Madscroll, qui reposait en cet instant sur un lit suite à un certain choc, et qui n’avait de cesse de faire retourner ces pensées vers cet endroit.

      Cette cité aurait pu être glorieuse, et elle le fut même un certain temps. Nightmare Moon y avait concentré les plus brillants intellectuels lunaires, mais ceux-ci ne servirent que pour concevoir les armes dont Nightmare Moon se serait servi pour son retour. Il s’agissait de parchemins. De simples rouleaux de papier épais en apparence, une puissance d’une importance jamais vue auparavant. La princesse et ses conseillers avaient fait l’équation magique suprême, permettant de créer ces parchemins qui retenaient enfermé en eux un pouvoir qui ne nécessitait qu’une seule lecture pour être libéré. Leurs effets étaient divers et variés, mais leur mode de fonctionnement firent qu’ils ne furent jamais utilisés. En effet, tout d’abord, Nightmare Moon, avait, donnant raison à sa sœur, l’intention de faire en sorte que ses fidèles se battent à ses côtés en leur donnant diverses capacités, comblant leur manque de pouvoir face aux licornes de sa sœur. Vous savez évidemment ce qu’il en fut. Mais le nombre des parchemins lui-même fut un problème. En effet, si le moyen de fournir le pouvoir au papier et trouver le moyen de le faire sortir était un problème que les esprits luniens pouvaient gérer sans problèmes, la source d’énergie pour fournir ce pouvoir en était un. Il fallait que quelque chose de magique leur donne leur pouvoir, et la seule entité magique sur la Lune se trouvait être Nightmare Moon, et aussi puissante que soit la souveraine maléfique, elle n’avait pu transmettre son essence qu’à une petite étagère.

      Luna avait abandonné cette étagère en même temps que la cité, au grand regret de son élève, comme nous l’avons déjà précisé. Mais le pouvoir de ces parchemins n’était pas éteint, pas plus que l’essence de Nightmare Moon qui était en eux. À force d’inaction, cette énergie n’avait eu que deux choix : muter et changer sa nature, ou se dissiper petit à petit. Le caractère dépravé de la mauvaise part de Luna incita cette énergie laissée à elle-même à prendre le premier choix. Elle s’était répandue de façon fort maligne, sur les montagnes et aux alentours, forçant ou manipulant les esprits faibles par un esprit passivement sadique. Ils influencèrent d’abord les gens de la cité, ce qui fut le premier prétexte pour eux pour partir. Ceux qui restèrent développèrent une résistance héréditaire, qui immunisa l’essentiel de la population de Manemoorne après la grande vague de départ, et donc le mélange des populations. Ceux-ci parlèrent des montagnes comme un lieu hanté, sans mentionner pour autant la cité souterraine, connue sur la Lune que par le biais d’historiens ou d’originaux intellectuels. En un mot, même si les luniens s’approchaient des montagnes, le sommeil corrupteur de ce pouvoir antique ne serait pas un danger pour eux. Pour un terrien, la chose serait plus compliquée.

      Luna, une fois de retour, s’était convaincue qu’il fallait anéantir ces armes, mais son élève Madscroll supplia la reine de la Lune de laisser ces parchemins, derniers héritages de l’ancien monde, à l’abandon, protégés par les préjugés et superstitions du peuple, la plus grande force de l’univers. Il ajouta à cela qu’une importante part de ce pouvoir venait de Nightmare Moon, donc d’elle-même. Les détruire comportait donc un risque pour elle. Reprendre le pouvoir à l’intérieur, ou le libérer dans le vide, c’était risquer le retour de Nightmare Moon. La décision de Madscroll était donc raisonnable. À cet endroit du récit, nous n’avons pas de doute sur la nature de la présence de Whitepath en ce lieu, ou encore les quelques traces d’efforts et de pouvoirs qui étaient nés en lui, et il avait plus que raison de s’en inquiéter. Car ni cette résolution, ni la lumière qui sortait actuellement de sa corne n’était alors le produit de ses compétences conscientes.

      Mais évidemment, le passé terrible de cette cité, les idées démentes de Nightmare Moon, les techniques pointues des plus grands scientifiques de ces temps reculés et ces parchemins, armes absolues et sans doute inégalées en Equestria, Whitepath n’en savait rien. Il était alors soumis à la transe du découvreur. Portant sa vision de ces maisons sans portes et sans fenêtres comme des crânes cubiques vers la place, il remarqua d’autres objets en bois à l’abandon. Ici, un jeune poulain avait dû abandonner un jouet de bois à roulette à l’effigie d’un bat-pony, là, un marché, formé par des étals de bois vermoulus surmontés de bâches en toile qui n’avaient pas fini de perdre leur couleurs, toutes influencées par la pénombre bleutée de la grotte. Plus loin, on avait taillé à même le sol, des gradins et une scène dans un style antique et qui témoignait d’une présence spirituelle, ou du moins culturelle certaine au sein de ce mystérieux royaume souterrain. Whitepath exultait. Toutes ces découvertes étaient émouvantes et, malgré cette forme sinistre au plafond, Whitepath se sentait en sécurité, ou, pour mieux le dire, il se sentait en sécurité à cause de cette tâche. En effet, celle-ci expliquait tout d’abord pourquoi personne ne l’avait cherché dans la montagne, malgré la grande évidence de sa position, ensuite, Luna éviterait ce lieu si elle l’avait habité mais vraisemblablement abandonné. Le second argument était quelque peu fragile, mais l’idée n’était venue dans l’esprit de Whitepath que par l’intermédiaire des mots que lui soufflait l’influence antique de Nightmare Moon.

      Il commença à explorer, et d’instinct, il choisit pour commencer le bâtiment le plus imposant. Celui-ci se trouvait être une sorte de gros pavé creux, haut comme tous les étages de la ville et stylisé par deux seuls colonnes sans motifs à ses porte. Le large escalier qui permettait d’y accéder donnait tout de suite de la prestance à cet endroit. En y entrant, Whitepath fit face à un couloir similaire à celui qu’il avait parcouru avant, avec des proportions plus réduites. Ce couloir était illuminé de ces étranges lumières bleues qui semblaient fonctionner pour l’éternité. Il conserva cependant la lumière de sa corne, car si ces lumières étaient magnifiques en un lieu dégagé, elles devenaient oppressantes de ce type de couloir. Chose étrange, elles ne dégageaient aucune chaleur.

      Il arriva finalement dans une large salle où se croisaient cinq autres couloirs, sans compter celui qu’il avait emprunté. Deux partaient à gauche et à droite, depuis le mur du fond. Au-dessus d’eux un balcon relié à la pièce par deux escaliers donnait accès à trois autres couloirs, deux qui semblaient partir dans les mêmes directions que ceux du bas, à un étage de différence. Un troisième, au centre, s’ouvrait par une arche plus stylisée que les autres et était beaucoup plus large. Suspendues un peu partout dans la salle, des bannières rappelant par leurs motifs la forme qui avait si longtemps souillé la Lune s’effilochaient du sommet de leur gloire muette et vaine. Au sabot, on devinait que sous la poussière, le sol était gravé de motifs qui devaient se contempler depuis le balcon. Sous celui-ci et entre les deux portes, deux grands braseros de pierre se tenaient allumés par ces immortelles flammes bleues qui encadraient elles-mêmes un large et imposant siège dont le dossier se terminait par une tête de licorne sculptée dans la pierre qui constituait ce même siège. Un trône. Car le faux instinct de Whitepath, manipulé sans qu’il ne s’en doute et guidé inconsciemment par les pensées que la mauvaise influence lui insufflait pour le mettre en confiance, Whitepath avait pénétré directement dans le vieux palais de Nigthmare Moon, le rapprochant de l’héritage que Luna avait si longtemps dissimulé.

      Il resta bien cinq minutes à observer ce trône, qui, grâce à la lumière intenses des deux braseros, projetait une ombre délétère sur le mur derrière lui. Il s’imagina un instant ce que devait être la vision de Nightmare Moon siégeant sur cette imposante chaise. Il frissonna en y pensant. Quelle cour démoniaque avait assisté aux conseils impies et aux jugements incertains que l’on avait dû rendre à cet endroit ? De quels secrets impurs ces bannières du passé avait-elle été témoins ? Whitepath préféra ne pas y penser et choisit d’avancer. Il avait bien l’intention, bien que l’endroit lui donnât la chair de poule, de voir tout ce que le palais avait à offrir. Le couloir du milieu, sur le balcon intérieur, fut son premier choix. D’abord parce qu’un chemin plus large était plus rassurant, ensuite parce qu’il provenait de cet endroit une lumière rougeâtre qui tranchait avec le bleu auquel il n’était pas parvenu à s’habituer. En empruntant ce chemin, il se trouva, après un petit escalier ascendant, devant un spectacle radieux.

      Il se tenait sur une large plate-forme, une sorte de large balcon sans rebords et qui sortait de la montagne pour laisser voir le désert lunaire qui entourait la chaîne de montagne. C’était le crépuscule, et derrière une colline, au loin, on distinguait une vague masse de lumière qui s’élevait. C’était Manemoorne et son confort moderne qui s’élevait au loin, comme pour narguer la ruine de cette cité dont peu de gens se souvenaient alors. Et, laissant le soleil se cacher derrière une autre face de la Lune, apparaissait, comme une sphère d’espoir teintée de souvenirs désirés, la Terre. L’âme quelque peu poète de Whitepath sentit en cet instant quelle avait pu être la raison de l’existence de ce balcon, qui avait été le support d’une solitude mélancolique et nostalgique. En cet instant, il se sentait en pleine empathie, non avec Luna, mais avec Nightmare Moon. En empathie avec le mal. Et, quiconque se serait retrouvé dans sa situation aurait eu du mal à penser le contraire. Mille ans après, l’insignifiant se tenait là où le puissant s’était tenu. Et les deux avaient regardé dans la même direction.

      Voir la Terre comme cela, c’était douloureux. Whitepath, s’il l’avait pu, se serait jeté dans le vide cosmique et aurait nagé, comme dans une mer en pleine tempête jusqu’à sa planète natale, mais il n’avait pas les capacités physiques pour le faire, et la hauteur de ce balcon sans protection contre les chutes lui donnait le vertige. Il contempla le spectacle froidement, stoïquement. Il songeait avec un sérieux irréaliste à des moyens extraordinaires. Un pont qui le ramènerait d’ici à chez lui, long de plusieurs centaines de milliers de kilomètres, ou encore devenir assez puissante licorne pour pouvoir y revenir magiquement. Eh quoi ! Il a fallu mille ans à quelqu’un de la trempe de Nightmare Moon pour briser une telle malédiction. Toi qui ne sait que passer le balais et visiblement sais faire lampe-torche maintenant, que vas-tu faire ? Il avait toujours plus ou moins pratiqué le dialogue intérieur, même pour souligner la moindre petite évidence. Il quitta ce balcon qui blessait sa conscience et son horreur du vide.

      Il resta sur le balcon et prit la porte de droite sans même avoir le temps de se réhabituer à la pénombre ambiante. Il se rendit dans un couloir dans lequel il se mit à marcher machinalement, comme s’il avait toujours parcouru cet endroit. Il y avait une pièce visiblement très éclairée au bout de celui-ci. Whitepath, aussi banalement que si cet endroit était sa maison, se mit à s’imaginer cette pièce. Il se figurait une large salle à plusieurs étages, toute remplie d’étagères, de vieux rouleaux et de tables poussiéreuses, le tout illuminé par un grand lustre de fer fourni avec les lumières bleues qui ne cessaient de faire voir leurs étranges lueurs depuis son arrivée. En entrant dans la salle, il manqua de hurler quand il vit que sa vision de la salle avait été en tout point correcte.

      Cette fois, c’était clair, quelque chose ne tournait pas rond, même Whitepath s’en rendait compte. Son courage soudain, ce sort qu’il savait subitement exécuter, et maintenant il voyait les lieux avant même d’y pénétrer. Il respira fortement et frappa son visage avec son sabot pour s’assurer qu’il ne devenait pas fou. « S'il y a quelqu’un en ces lieux d’assez pervers pour me rendre fou avant de m’abattre, qu’il ne s’amuse pas plus longtemps ! Je suis une cible assez faible pour que l’on puisse m’attaquer directement et sans risques ! » Il cria cela si fort que l’écho s’en répercuta dans tout le palais. Mais nul ne répondit. Respirant et marchant nerveusement, Whitepath se dirigea sans s’en rendre compte vers une étagère du rez-de-chaussée, différente des autres, toute de fer faite. Il leva les yeux, observant l’inscription au-dessus des rouleaux entreposés et qui indiquait, en lettres gravées : « rituels ». Whitepath regretta son idée du matin, ce « pari avec le destin » l’avait maintenant conduit dans une sorte d’enfer mental. C’en était trop, il allait s’en aller et se rendre. Mais d’abord, il allait consulter son étagère, qui, par de mauvaises et involontaires raisons, attirait à présent toute son attention.

      Luna s’était reposée pendant quelques heures, mais maintenant plus que jamais elle venait de perdre le sommeil. Elle avait fauté, échoué à réparer le mal qu’elle avait causé, et maintenant elle avait envoyé la princesse Twilight Sparkle vers un danger plus grand qu’elle ne le soupçonnait. Elle repensait à tout le mal qui dormait là où elle était partie. Elle avait laissé cela de côté, comme une affaire irrémédiablement classée. Maintenant elle semblait avoir perdu le sens des réalités, et avec elle la capacité de se souvenir. Mais il y avait une personne qui se souvenait de ce lointain idéal souterrain de magie et sciences interdites.

      Luna rentra dans la chambre de l’hôpital royal privé où l’on soignait son élève Madscroll, ou, pour être plus exact, on le laissait se reposer, car sa crise n’avait été qu’un simple choc, que Luna s’était dépêchée de transformer en agonie. Il se tenait assis, sous sa couverture, les sabots croisés et trépignant d’impatience qu’on lui permettre de retourner chez lui. L’arrivée de la princesse le fit s’incliner comme il le pouvait depuis sa position, ce qui était franchement ridicule. Luna riait habituellement de ce respect absolu du protocole, mais aujourd’hui le cœur n’y était pas. Elle prit simplement une chaise et s’assit en face de son élève, inquiète pour son état comme pour tout.

      Au bout d’une minute elle lui demanda : « Peux-tu me rappeler comment c’était avant ? L’insistance mise sur le "avant" ne laissait pas de doute quant au sujet de la question.

      -Eh bien, princesse, dit Madscroll étonné, nous demeurions sous Terre, isolés de tous, entourés de savoirs dépassés ou inutilisables…

      -Non, tu m’as mal compris, je voulais plutôt demander, comment étais-je ?

      -Vous étiez… Il hésitait, ses yeux s’ouvrirent grand sur un regard nerveux caché par sa longue crinière. Vous étiez décidée, sombre, attentive, pointilleuse.

      -Pas de vains compliments, Madscroll, qui étais-je pour toi ?

      -Un professeur, un guide. Luna redoutait cette réponse, elle hésitait à parler à parler de lien maternel avec son élève, mais elle le voulait. Lui, aveugle à tout sentiment et trop passionné par le savoir, ne pouvait maîtriser l’art des sentiments.

      -Et maintenant ?

      -Je… Je ne sais pas. Je ne suis pas au courant des changements que votre règne a apporté, je ne vis pas avec ce monde. C’est aussi parce qu’il n’y en a pas eu, des changements, pensa amèrement Luna.

      -Je voulais savoir, Madscroll, ces parchemins que nous avions laissés là-bas, tu voulais vraiment les conserver, après mon changement. Pourquoi ? Le bat-pony se mit à rougir.

      -Pour ne pas être la dernière chose de l’ancien monde à disparaître, bafouilla-t-il maladroitement.

      -La vérité, Madscroll. Il soupira.

      -Je vous admirais et vous admire toujours. Ces parchemins son votre œuvre, votre héritage, le joyau de mille années passées dans l’ombre que vous perdriez. Qu’importe le mal qu’ils pourraient faire car vous, vous avez changé. Ces parchemins doivent au moins en être la preuve, s’ils sont restés tels qu’avant.

      -Et quelle serait leur influence, sur disons, un terrien ? Le bat-pony eut un sourire mauvais.

      -Alors comme ça, le balayeur damné va mourir, dit-il en devinant le fin mot de l’affaire. C’est parfait. » Luna était autant horrifiée par la remarque vindicative de son élève que par les conséquences que cette éventuelle mort sur son statut de princesse équestrienne. Dans l’esprit de la mère qui châtie son enfant pour une remarque inappropriée, Luna lança un sort à son élève, le faisant s’endormir. Elle s’apprêtait à partir revêtir son armure pour partir au moins sauver Twilight du danger qui l’attendait dans les montagnes quand elle se retourna. La vision de son élève blotti sous sa couverture, sa longue crinière folle recouvrant ses yeux sans repos véritable l’attendrit. Elle resterait quelques minutes, ne serait-ce que pour assurer des rêves agréables à son élève. Elle plaça délicatement le sabot sur son front et entra dans son inconscient. Tout était noir. Elle venait de voir une autre part des souffrances qu’elle avait engendrées. Ce gosse de trente ans n’avait jamais rêvé. C’était de sa faute, la cutie mark artificielle avait dérangé cet esprit déjà malade et taciturne, et elle avait porté ce caractère à son paroxysme en le déformant par magie. Où qu’elle allait, quoi qu’elle faisait, quelle que fût sa forme, elle ne savait que faire le mal.

      Whitepath lisait attentivement les étiquettes de chaque parchemin qu’il y avait sur l’étagère. "Lancer des lasers avec les yeux" ; "cracher du feu" ; "devenir invisible". Tels étaient les titres de quelques ouvrages que Whitepath fit rouler de ses sabots et qui le surprirent au plus haut point. Comment, dans une ville où il n’y avait pas de signe d’invasion, ou de danger imminent, laisser une telle puissance si facilement accessible ? Ou alors, les poneys vivant ici avaient dû prendre le strict nécessaire et que cette magie devait être complexe. Il vérifia sa théorie en prenant et en ouvrant le premier parchemin qu’il avait sous le sabot. Il n’avait pas pris la peine de lire l’étiquette "Essence de puissance pure" avant d’ouvrir ce parchemin qui allait le mener au désastre. Ce ne fut que lorsqu’une lumière bleu foncé sortant du parchemin la souffla à en perdre conscience qu’il s’était dit qu’il avait peut-être fait une erreur.

      Twilight avait volé pendant plusieurs heures autour des pics montagneux sans pouvoir nullement approcher la zone qui l’intéressait le plus. Les pics empêchaient un survol efficace de la zone. Elle comprenait pourquoi les bat-ponies évitaient ce lieu. Sa perception d’alicorne lui révéla que tout le massif était sujet à l’influence d’une énergie maléfique. Elle n’avait pas vraiment le pouvoir de jauger la puissance de cette force, sachant que la seule qu’elle avait ressenti en tant qu’alicorne était celle de Tirek, qui était bien supérieure à celle-là, mais ça ne suffisait pas à écarter la conscience Twilight du danger. Elle sentait, presque imperceptible car brouillée par le brouillard d’énergie des montagnes, une présence discrète. Sans doute le poney tant recherché. Elle était dans un pic du côté du désert. Bien. Elle utiliserait la force en brisant de flanc de la montagne plutôt que de se risquer à chercher l’entrée dans les montagnes.

      En faisant le tour du pic en question, elle sentit un grave choc et fut obligée de se poser en urgence sur le sable de la plaine. L’énergie des montagnes bougeait, et se concentrait en un point. Ce point, ce devait fatalement être Whitepath. Twilight coupa son sens mais elle sentait que des rafales de vents violents battaient la montagne. Et ce faisant, elle entendit le hurlement du vent, comme un courant d’air par une fenêtre mal fermée, et le flanc de la montagne se mit à cracher un long jet de flammes bleues. Le trou à travers lequel sortait ce vomissement infernal était en vérité un balcon qu’elle avait à peine aperçu. Et, à travers les flammes, une lumière blanche et puissante perça les flammes. Il en sortit une licorne qui dégageait une puissante lumière, avant de s’éteindre sur le balcon et de toiser Twilight d’un air mesquin.

      Ce devait être lui, mais elle était arrivée trop tard pour éviter tous les problèmes. Réactivant son sens surnaturel, elle devina que cette énergie avait été absorbée par Whitepath, et avec elle la malveillance maligne qu’elle contenait. Mais le constat de tout à l’heure restait le même. Ce poney, en cas d’affrontement inévitable, restait inférieur à Tirek. Elle décolla et alla se poser sur le balcon en face de lui. Un malaise certain lui vint quand elle vit qu’il la regardait arriver, lentement, un petit sourire se formant au coin des lèvres. Quand ils furent face à face, Twilight perdit contenance, ne savant comment réagir. Finalement, Whitepath brisa le silence. « Si j’en crois votre condition d’alicorne, vous êtes le renfort que m’envoie Pinkie. Twilight resta bouche bée.

      -Le… Le renfort ?

      -Vous venez bien ici pour me ramener sur Terre, non ?

      -Oui… hésita Twilight, sachant pertinemment que c’était sa mission.

      -Bien, alors allons-y. Twilight respira un grand coup.

      -Non.

      -Pardon ?

      -Non, je ne vous ramènerai pas sur terre. Je ne vous ai jamais vu mais je sais que ce n’est pas votre état normal.

      -Et ?

      -Vous êtes maléfique, je ne vous laisserai pas aller sur Terre dans ces conditions.

      -Si je comprends correctement, vous me laissez ici, seul et entouré de gens qui souhaitent ma perte.

      -Personne ne souhaite votre perte, c’est ce qu’il y avait de caché dans ces montagnes qui t’a corrompu.

      -Oh… Alors tu l’as senti ? dit la licorne avec une voix surnaturelle et féminine. Twilight pâlit en la reconnaissant. Elle murmura.

      -Nightmare Moon…

      -Surprise, Twilight ! hurla l’alicorne maléfique en lançant à Twilight un rayon d’énergie qu’elle esquiva à temps. Twilight décolla. La situation était critique. S’il s’agissait juste de mater un ennemi, ce n’était pas le problème. Mais là, il fallait mater l’ennemi sans le blesser. Si Whitepath ne survivait pas, la faute retomberait sur Luna, ou même sur elle, elle qui ne souhaitait pas décevoir son professeur. Ici, dans les airs, elle aurait tout le temps de peaufiner sa stratégie. Le cas actuel lui laissait trop peu d’informations, et elle ne pouvait évidemment pas laisser cet individu derrière elle pour aller consulter Luna, c’était trop risqué pour les populations aux alentours. Elle allait simplement l’assommer et le ramener à Manemoorne, maîtrisé et sauf. Elle était sûre de gagner le combat, car elle avait l’avantage du vol, ce dont Nightmare Moon ne semblait pas pouvoir bénéficier, étant coincée dans un corps de licorne. Tout à coup, un craquement formidable résonna. Twilight ébahie, resta à voler sur place tandis qu’elle voyait la magie de Nightmare Moon envelopper tout le balcon, qui se détacha de la falaise et se mit à léviter, laissant la jument se servir de sa plate-forme pour se mettre au niveau de Twilight.

      « Allons, Twilight, ne sois pas odieuse au point de rester hors de ma portée et me priver de vengeance.

      -Comment… as-tu survécu ?

      -Je n’ai simplement jamais été complètement détruite, seulement une partie de moi qui était dans le corps de Luna. L’autre partie est maintenant dans le corps de cet imbécile.

      -Et tu comptais te servir de lui pour revenir sur Terre.

      -De lui… et de ton aide, dit Nightmare Moon en partant dans un grand rire maléfique.

      -Assez, relâche-le. Ta magie est puissante, mais je te dépasse de loin.

      -Vaines menaces, sans les éléments d’harmonie, tous tes sorts seront des coups d’épées dans l’eau. Et tu sembles seule. » À ces mots, Nightmare Moon fit jaillir de sa corne plusieurs traits d’énergies que Twilight esquiva de nouveau. Celle-ci se concentra. Elle n’avait le droit qu’à un seul coup. Elle s’envola le plus haut qu’elle put et redescendit en prenant une accélération extrême tout en entourant son corps d’une protection magique puissante en direction de la plate-forme volante de Nightmare Moon. Celle-ci explosa sous le choc tandis que Twilight s’était posée, un peu sonnée, tout de même, pour observer la situation. Nightmare Moon se laissait descendre doucement, se maintenant par télékinésie et alla se poser avec grâce sur les larges débris du balcon en contrebas. Twilight n’avait plus de doutes. Ce corps la maintenait en vie. Nightmare Moon en avait besoin et ne l’abandonnerait qu’en cas d’urgence. « Hé ! Si tu veux que je te le rende en vie, évite de trop l’abîmer ! Railla Nightmare Moon.

      -Tu as perdu. Tu n’as plus assez de pouvoir pour te permettre de mettre en danger la vie de quiconque.

      - Pas même de celui-là ? rit-elle en désignant le corps si cruellement possédé. Nous sommes dans une impasse, princesse. » Plusieurs bat-ponies, dont tous les gardes qui étaient à la recherche de Whitepath, avaient repéré l’agitation présente dans le secteur. Par conséquent, ils commençaient à affluer sur les lieux du conflit, plus confus qu’autre chose. Ils avaient commencé à encercler le lieu du combat. D’abord un, deux, dix, puis finalement toute la vingtaine de bat-ponies en armure admiraient, intimidés les échanges de tir entre l’alicorne violette et la licorne brillante. Ils reconnurent dans le dernier personnage le poney qu’ils cherchaient depuis longtemps, mais n’osaient interférer dans le combat d’une princesse, même s’ils ne devaient pas obéissance à celle-ci. De plus, l’aspect vindicatif de Whitepath était bien trop évident.

      Au bout de dix minutes de combat, aucun des deux parti ne semblait prendre le dessus. Twilight ne pouvait pas blesser le corps de Whitepath, et Nightmare Moon bouillonnait devant un adversaire dont elle ne parvenait pas à égaler la puissance. La plaine lunaire retiendrait cet affrontement. Les ruines du balcon furent réduites en miettes par les jets d’énergie, et le sable commençait à se changer en verre sous la chaleur de la magie. Le combat ne trouva pas son maître, jusqu’à ce qu’un troisième élément, arrivant par surprise, ne vit happer, tel un éclair argenté, le flanc de Nightmare Moon, et lui maintenait la tête sous son sabot. Nightmare Moon, tremblante, leva les yeux vers son agresseur. Il portait une armure d’argent complète, d’une brillance et d’une qualité impeccable. Sa physionomie désignait l’individu comme une jument. Et Nightmare Moon n’eut plus de doutes lorsqu’elle vit dépasser du casque la fluide crinière de nuit de celle qu’elle avait fréquenté durant un millénaire.

      « Luna ! hurla Twilight. Qu’est-ce que tu fais ici ?

      -Tu vois bien, lui répondit la princesse en appuyant avec insistance sur la tête de Whitepath. Je répare deux de mes erreurs.

      -Tu vas tuer ce malheureux ! Arrête ! Luna fit briller sa corne au-dessus du corps de Whitepath.

      -Je sais ce que je fais. » Lentement, et avec toutes les précautions que l’action nécessitait, elle extrayait magiquement l’esprit de Nightmare Moon, en s’inspirant de ses bribes de souvenirs techniques qui concernaient la magie des parchemins. L’action fut d’autant plus critique que l’esprit malveillant faisait se tordre le corps de Whitepath de divers spasmes qui rendaient la concentration difficile. Elle réussit néanmoins et l’énergie de Nightmare Moon sortit, prenant la forme éthérée du tyran de la Lune. Luna, malgré un sentiment d’effroi et de remord devant la vision de la bestialité qu’elle avait engendrée, garda un air calme. Elle tendit le corps désormais inconscient de Whitepath à Twilight, qui l’éloigna du combat au plus vite, priant pour que Luna réussisse sa manœuvre. Les gardes, qui avaient assisté à la scène, impuissants, avaient enfin en face d’eux un adversaire clair et visible. Par réflexe et par discipline, ils formèrent deux rangs de dix poneys et se préparaient à charger pour prouver leur zèle à leur souveraine. Luna les fit s’arrêter d’un geste du sabot. « Vous ne pouvez rien contre elle », annonça-t-elle d’une voix monocorde. « Assurez-vous juste que personne n’approche la zone. » Ils se dispersèrent et obéirent. Luna avançait maintenant vers la forme fantomatique bleuâtre. « Alors c’est ça ? Tu veux me garder pour toi seule, hein ? Je savais que ton ambition te ramènerait vers moi un jour. Luna alluma sa corne, ce qui fit tressaillir le spectre.

      -Oui, je reviens bien vers toi, mais pas par ambition. Par conscience.

      -Que… Que vas-tu faire ?

      -Achever ce que Twilight a commencé sur terre. Il n’y a que moi pour achever ma propre bestialité. Le fantôme tremblait alors que Luna commençait à marcher lentement vers lui.

      -Tu ne peux pas, sombre idiote. Je suis toi ! Tu te tueras.

      -Peut-être que oui, peut-être que non. Mais si je meurs avec toi, je n’engendrerai plus de souffrances. » Elle lança un rayon l’énergie si fin qu’il serait passé au travers d’une aiguille. Celui-ci heurta le fantôme, qui se disloqua en poussant des cris grotesques. Hum… pensa Luna. Maintenant je suis libérée. Et sans souffrance. Hum, demain, je brûle tous ces maudits parchemins jusqu’au dernier. Comment ai-je pu penser une seule seconde que ce démon était en moi ? Il massacre trop la voix royale de Canterlot pour me ressembler !

      À quelques centaines de mètres de cette scène, Twilight, aidée par deux gardes, observait l’état de Whitepath. Il était inconscient et respirait. Apparemment, il n’avait rien de cassé et rien de bizarre. Seule la blancheur de son flanc la dérangea au premier abord. Elle réactiva son sens surnaturel et fut désagréablement surprise. Elle sentit certes que Nightmare Moon n’était plus, mais elle se sentait mal à l’aise en ressentant la présence spirituelle de la licorne. Quelque chose de moins puissant, mais de plus glaçant.

Conclusion

      On fit ramener un char semblable à celui qui avait amené Whitepath à Manemoorne pour la première fois. Ce dernier étant évanoui, il n’eut pas à supporter de nouveau la terreur du mal de l’air lorsqu’on le transporta à l’hôpital public de la ville. Les deux princesses, soulagées que l’affaire se termine si bien, surveillaient le cortège, également assistées par les gardes qui avaient démontré avec zèle leur brillante inutilité. Luna remarqua une expression préoccupée sur le visage de Twilight.

      On fit amener Whitepath pour une radio d’urgence, celle-ci révéla qu’aucun dégât interne n’avait été subi par la licorne, et cela malgré la frappe remarquable que Luna avait donnée à son flanc. Twilight, en complément de ces examens, tenta par trois fois de déceler une éventuelle survivance de l’énergie de Nightmare Moon dans le corps de la licorne. Trois fois elle ne décela rien, sans que cela ait pourtant l’air de la rassurer. Chaque présence qu’elle ressentait par ses capacités d’alicorne correspondait à une sensation, ou encore à une image ou à un sentiment. La première fois qu’elle l’avait essayé, pour le tester sur une de ses propres amies, elle fut surprise de ressentir l’aura de Fluttershy comme une odeur de tarte aux cerises qui se répandait depuis l’intérieur de son corps, comme si l’odeur sortait des narines plutôt que d’y rentrer. Ce fut pour Twilight l’expérience la plus étrange de sa vie.

      Ce pouvoir, donc, n’était pas uniquement utile pour repérer les poneys, mais aussi pour vaguement connaître leurs intentions, leur fiabilité et leur moi profond. Le cas de Whitepath était assez inquiétant en ce qui concernait ce test. Son aura produisait une sensation de froid, un froid nu, brut, impuissant, un froid de frigo. Cette sensation, qui avait déjà déstabilisée Twilight une heure plus tôt dans le désert, lui avait redonné cette expression troublée, perplexe et inquiète. Alors que Luna fronça les sourcils en interprétant cette expression faciale comme la détection d’un restant de menace. Twilight rassura aussitôt la princesse, qui aurait vaporisé la licorne sur place, contre les ordres de sa sœur, si Nightmare Moon était encore existante.

      Whitepath ouvrit les yeux. Son esprit était perdu dans un brouillard de pensées indémêlables. Il se retrouvait dans cette chambre blanche, dans ce lit blanc, accoutré de cet habit de malade vert, sans savoir comment. Il était plus que fatigué et il bougea à peine la tête quand il entendit la porte s’ouvrir. Il posa son regard sur la fenêtre, et la vision des horribles gratte-ciels gris posés comme des colonnes soutenant le ciel nocturne. Il allait se rendormir quand une crinière nimbée d’étoiles entra dans son champ de vision. Il tressaillit autant que ses forces le lui permirent, tenaillé entre peur et respect devant la princesse de la Nuit.

      Luna le trouva enfin réveillé, en repassant quelques heures après le vague examen de Twilight sur ce pitoyable sujet. Elle s’entretint avec lui de son état, et la licorne lui assura qu’elle ne ressentait aucune douleur. Quand Luna lui demanda de quoi il se souvenait, elle fut soulagée d’apprendre que ses souvenirs n’allaient pas au-delà de son assaut sur le campement. Cela expliquait bien des choses. Sans l’influence de Nightmare Moon, jamais il n’aurait regagné les montagnes sans se faire repérer par les gardes. La méthode employée pour arriver à cet exploit restait tout de fois inconnue à Luna, et cette pensée la troubla autant que le bout de peignoir que l’on avait retrouvé sur son dos quand il était évanoui. Profitant de la situation, elle lui expliqua comment il avait été assommé au cours de l’assaut sur ceux qu’ils l’avaient enlevé, qu’il avait été rapatrié ici, et que cela faisait une journée qu’il dormait. Elle expliqua cela avec un sourire malin. Sourire remarqué par Whitepath, qui n’en fit aucune mention, bien qu’il le trouva douteux, cependant il n’avait ni l’énergie, ni les tripes de nier l’histoire de la princesse, qui était de plus fort cohérente avec ses souvenirs et son état actuel.

      Finalement, au vu des blessures minimes que présentait le patient, il fut convenu que son départ pour la terre se ferait le lendemain même. Luna communiqua l’information à sa sœur par un courrier. Celestia lui répondit aussitôt, et lui demanda de décaler la date de retour d’une journée, en précisant qu’elle avait une belle idée derrière la tête. Luna accepta, sa sœur étant toujours maîtresse de la situation, et puis les caprices de la princesse du soleil ne se finissaient jamais en désastres, eux. Elle enviait à sa sœur son esprit calculateur. Luna informa Whitepath de la date de son départ, et lui fit une offre bien singulière. En échange d’un versement mensuel visant à combler le salaire réduit qu’il gagnait sur terre, et de nuits sans cauchemars jusqu’à la fin de ses jours, il devrait consentir à tenir dans la version de l’histoire qui sera offerte à sa famille, et à ses proches inquiétés, le rôle de coupable. Après tout, Luna n’était qu’en mission de surveillance et cette licorne, non contente de troubler la déesse protectrice, la frappe. Mais des circonstances déterminant qu’il ne savait pas qui il avait frappé à ce moment-là, lui valurent le pardon de son geste, et une rente prouvant que la princesse de la nuit n’était aucunement rancunière. En clair, elle gardait le beau rôle et une réputation sauve. Whitepath, bien que spirituel par moments, pesa rapidement la valeur d’un mensonge et celle de l’argent. N’ayant ni réputation, ni fierté à respecter, il accepta vite.

      Luna prétexta la préparation de moyens divers et variés à Whitepath pour justifier la journée supplémentaire demandée par sa sœur pour de mystérieuses raisons. Whitepath hocha simplement la tête avant de se rendormir. Twilight était vite repartie en Equestria, sa mission étant accomplie. Luna mit cette journée à profit pour régler le cas de Batpride, qui se révéla simplement être un rebelle conservateur, qui, soucieux de ne pas voir l’oligarchie de Manemoorne s’effondrer, avait trouvé un moyen de rétablir l’ordre : les parchemins. Il avait trouvé des informations sur ceux-ci dans de vieux rapports qu’on avait volés dans les archives du département de surveillance de Canterlot. Ma sœur peut me reprocher d’être injuste et immature, mais je ne laisse pas des informations comme celles-ci sans surveillance, moi ! Luna fulminait. Elle avait évité la catastrophe dans ce côté, car si le corpulent Batpride avait retrouvé ces parchemins, il aurait pu causer bien des dégâts dans la campagne avant d’être stoppé. L’enlèvement de Whitepath aura au moins servi à marquer la position du camp et à prévenir le danger. Dommage, pour une fois qu’il fut utile, il ne s’en souviendrait pas.

      Luna écrivit une autre lettre à sa sœur, lui demandant si le rebelle pourrait être banni à vie sur le soleil. La demande surprit Celestia, mais elle ne put refuser cela après avoir pris connaissance des faits. Elle renforça par la suite le dispositif de surveillance des vieilles archives, qu’elle croyait à tort inoffensives. La princesse de la nuit demanda par la suite, après être revenue au palais, des nouvelles de l’état de Madscroll. Celui-ci était prêt à partir dès que possible, mais il demandait avant à parler avec son professeur. Luna le vit, ayant repris sa bure et arborant un air humble, comprenant que sa remarque de la veille avait également choqué celle qui lui servit de mère de substitution. Luna sentait à travers le lien qui la reliait à son élève que celui-ci savait pour le sort qui attendait la source de pouvoir qu’il avait toujours voulue savoir dormant au creux de la montagne. Ils se regardèrent pendant une minute, sans rien dire, lui l’air gêné, elle l’air peinée. Finalement, elle prit la parole, de la voix la plus douce qu’elle put : « Tu comprends pourquoi je dois le faire ? » Madscroll ne répondit pas. Il tremblait sur ses pattes et Luna sentait la frustration monter en lui. Elle partit sans rien ajouter. Il n’y avait pas d’espoir pour lui. Il ne voyait que le passé partout, sans que ce ne fût réellement sa faute. Luna, elle, n’avait pas cette attache, et elle préféra finalement le bien de son peuple aux reliques oubliées.

      Ayant pour ambition de tenir la promesse intérieure qu’elle s’était faite hier, elle fonça vers les montagnes. Elle n’eut aucun mal à retrouver la cité, l’effondrement du balcon extérieur ayant pratiquement révélé toutes les structures du palais de Nightmare Moon. Elle bénit les superstitions lunaires et les légendes qui enveloppaient les montagnes en voyant que nul n’avait eu idée d’explorer cette faille plus que béante. La nuit tombait. Elle y pénétra et chercha une étagère de fer. Luna y prit tous les rouleaux, les emmena avec elle sur la place de la cité, les déposa en tas sur le sol, et les embrasa. Alors que les maudits rouleaux se consumaient, elle jeta un ultime coup d’œil à ce qui avait été son œuvre. Cette colonne souterraine marquée de flammes bleues comme autant d’étoiles dans un univers trop ordonné ne déclencha pas chez elle le moindre petit sentiment de nostalgie. Elle éteignit toutes les flammes avant de repartir.

      La navette préparée spécialement pour le départ de Whitepath impressionna ce dernier quand il la vit, fou de joie à l’idée de quitter cette planète remplie de poneys plus cinglés et vindicatifs les uns que les autres. On lui avait rendu son manteau, seul bien dont il disposa. Avant son départ, Luna lui rappela qu’il avait intérêt à tenir sa promesse, et y rajouta une condition pour s’en assurer. Si Whitepath disait la vérité à quelqu’un, elle lui enverrait un cauchemar si puissant et si horrible qu’il le tuerait. Whitepath déjà motivé par l’argent n’avait pas besoin de cette condition supplémentaire, qui représentait par contre une assurance pour Luna. Celle-ci était désormais débarrassée d’un poids et elle allait pouvoir se donner pleinement et sereinement à la préparation du prochain grand sommet des princesses, qui avait lieu dans une semaine, à Canterlot.

      Whitepath, seul passager dans la navette, sans compter les quelques gardes qui s’assuraient désormais de délivrer leur princesse de son ultime souci, regardait, rêveur, les astres se succédant au fur et à mesure que le trajet passait. Il aurait pu en nommer quelques-uns, mais sa rêverie le menait vers son retour au quotidien. Le propriétaire de la librairie ne l’aurait pas viré en son absence ? Comment sa famille interprétera-t-elle son comportement ? Serait-il traité de régicide là-bas aussi ? Il soupira et fouilla instinctivement dans sa poche. Son sabot y rencontra un objet rond et froid. Il ne sut que dire en tirant de cette poche cet horrible pin’s sur lequel il était marqué en lettres bleues sur fond d’argent « Luna was here ».

      Ne sachant comment interpréter ce qu’il considéra comme une très mauvaise farce, il se rendait compte que la navette entrait dans l’atmosphère et qu’un garde lui hurlait dans les oreilles d’attacher sa ceinture. Il rangea le bout de métal dans sa poche et obéit. Alors que l’engin se posait, Whitepath remarqua qu’il n’était pas à Manehattan. Il avait atterri sur une cité faite de tours toutes plus richement décorées les unes que les autres, bâties au flanc d’une montagne. La navette s’ouvrit. Whitepath n’eut pas le temps de faire un pas dehors ou encore même de profiter du beau ciel d’une matinée terrestre qu’une forme rose lui barra le chemin en hurlant « SURPRIIIISE ! »

      Ils étaient tous là, sur la plateforme devant la navette. Ses parents, sa mère souriante et son géniteur grave. Ses amis, au nombre de cinq. Pinkie, qui l’avait pratiquement tué avec son embuscade et qui l’achevait à présent avec un câlin. Même son patron était là, le regardant d’un air de fierté. Au milieu de cette assemblée miraculeuse, qui emplissait de cœur de Whitepath d’une joie indescriptible, la princesse du soleil rayonnait de sa présence. Elle s’avança vers lui en premier. Whitepath, gêné d’être en face d’un personnage si important en présence de tant de monde, prit l’air le plus digne qu’il avait – qui était évidemment ridicule – et écouta Celestia lui souhaiter un bon retour sur terre, tout en le priant discrètement de ne plus lever le sabot sur la royauté. Cela fait, elle se retira.

      Toute l’assemblée l’accompagna dans le dédale des salles de Canterlot, où Pinkie dirigeait les poneys en chantant joyeusement, et bondissant comme à son habitude. Comme on peut s’en douter, Whitepath était le centre d’attention de la journée. On lui expliqua que son oncle de Manehattan qui l’hébergeait, avait donné une alerte le matin d’après sa disparition. Les convives croyaient alors que c’est cette alerte mêlée au pardon de Luna qui avait valu à Whitepath son retour. Il ne démentit absolument pas leur version. Pas plus que Pinkie, à qui la princesse Celestia avait fait promettre de ne rien dire. Dès que Celestia eut annoncé ce retour, elle l’avait présenté comme une erreur judiciaire dans laquelle il y avait tout de même une faute du côté de celui qu’on avait banni. Mais, entretenant son image de généreuse souveraine, elle avait convié l’entourage du jeune poney à une petite fête de retour, organisée à sa demande par Pinkie. Seul l’oncle de Whitepath n’avait pas pu venir, étant retenu par ses obligations à Manehattan.

      La joie était grande dans le cortège, et tous venaient voir Whitepath, leur adressant son petit commentaire. Ce fut d’abord son patron, un licorne marron et jovial qui lui adressa avec un sourire : « Frapper une déesse pour défendre ma librairie ! Si la moitié de mes employés avaient ce courage... Enfin, je suis fier de vous ! Pas la peine de venir négocier votre prime, je vous l’ai déjà versée ! ajouta-t-il en riant.

      -Il a grandi pour devenir quelqu’un de brave ! dit sa mère, rebondissant sur le premier commentaire du libraire.

      -Il a grandi pour devenir un délinquant », rectifia son père, décidément seul nuage sombre qui planait sur cette belle réunion.

      Les amis de Whitepath, le sourire aux lèvres, restaient silencieux, ils savaient qu’ils pourraient presser leur camarade sur tous les petits détails de son aventure – que Whitepath était justement en train de réinventer, comme l’exigeait sa situation – quand ils auraient le temps d’être seuls avec lui.

      Pinkie les fit finalement tous entrer dans une salle rectangulaire décorée des carreaux typiques du château de Canterlot. Une table rectangulaire décorée d’une nappe blanche accueillait quelques mets que l’on consommait habituellement à l’heure du goûter, alors qu’il n’était pas midi passé. Mais l’occasion était trop belle, et Pinkie entretenait l’ambiance de façon plus que correcte, jusqu’à ce que la présence inexplicable de Gummy dans un bol rempli de sablés ne vienne jeter un émoi sur l’assemblée. Seul le rire qu’eut Whitepath à cette vision permit à Pinkie de ne pas voir gâchée sa fête de retrouvailles.

      Lorsque les adultes se mirent à parler entre eux, le groupe de jeunes adultes qui ne s’était pas revus depuis plus d’un an put discuter à loisir, tandis que Pinkie les écoutait discrètement en se préparant à servir le café. Whitepath vit tous ces visages où s’imprimait une curiosité absolue. À sa gauche, le pégase Bluecloud, plus sportif qu’intellectuel, mais qui, poussé par des élans d’idéal, rejoignit ce clan de marginal. Ce jour-là, il avait gardé son air de rêveur actif. À côté de lui, la licorne orange Lightsmoke, passionnée d’ésotérisme ancien. Elle avait secrètement fait rougir Whitepath au lycée, mais celui-ci préféra mettre de côté ce sentiment, étant conscient qu’elle le fréquentait plus par compassion que par affinité. Elle était sans doute la plus intéressée de l’assemblée par le récit de Whitepath. En face de lui, était l’étudiant Freebeing, terrestre passionné de philosophie, bien qu’il fût lui-même fort peu habile dans la pratique, mais il combla cette faiblesse par une connaissance impeccable des doctrines des grands auteurs équestriens. Le musicien – amateur – Wrongsound était à la gauche de notre héros. Celui-ci s’était fait connaître pour avoir réussi à produire un album de musique New Age de qualité relative. Il en profita pour en offrir un exemplaire à son ami de lycée, sous les sourires de ses amis qui semblaient dire : « Écoute ce disque et sens tes tympans fondre après cela. » Enfin venait entre le musicien et le philosophe, le terrestre Lightfeather, poète amateur reçu par quelques cercles littéraires peu conventionnels. Whitepath trouvait ses vers appréciables, et il était même un peu jaloux de son talent. Lightfeather, lui était toujours affalé comme s'il avait cumulé sur ses épaules toute la fatigue de tous les équestriens.

      Whitepath, ayant rapidement fabriqué sa version des faits, parla d’un placement en résidence surveillé de quatre jours. Il ne devait alors sa libération qu’à l’honnêteté de Luna, qui avait fait mention de sa présence à sa sœur, qui accorda le pardon royal en vertu de sa supériorité d’aînée. Ainsi, il put justifier de n’avoir rien vu d’autre de la Lune que des gratte-ciels et un confort moderne similaire à celui que l’on trouve en Equestria. Ce récit déclencha la déception du groupe, en particulier celle de Lightsmoke, qui traduit son désarroi en baissant les oreilles. C’est à ce moment que Pinkie crut bon d’intervenir. Elle annonça haut et fort que le café était prêt, arrosant également, et sans que ce ne soit justifié, la salle d’une pluie de confettis multicolores. Bluecloud, le pégase à la gauche de Whitepath, en profita pour sortir quelque chose de son sac. Une bouteille thermos pour être précis, et la tendit au revenant. « Corsé spécialement pour le retour du… héros », dit-il avec un large et machiavélique sourire. Whitepath, voyant la manœuvre arriver, sans pour autant refuser le défi, prit une gorgée dans la bouteille. La concentration du café était en effet assez grande, mais ce n’était rien pour lui. Il faut dire que si boire du café était le destin de notre héros, son flanc ne serait plus blanc depuis bien longtemps. « Ho. J’ai bu bien, bien pire », répondit-il au pégase avec un sourire des plus sibyllin.

      L’an 2 à compter du retour de la princesse Luna fut une année charnière en matière de progrès, autant de façon scientifique que sociale. Des relations diplomatiques se formèrent avec des peuples parmi lesquels discuter aurait semblé une chimère quelques mois auparavant. Ainsi les dragons, les griffons et les cerfs, nouveaux dans ce système qui veillait à la bonne entente des peuples, étaient les invités du grand sommet des princesses, qui, contrairement à ce que l’on peut croire, est aussi une occasion d’ouverture sur l’étranger. Ceci n’est évidemment que de l’histoire, mais le début de ce grand rendez-vous diplomatique se déroula sous des auspices plutôt incertains, ce qui marqua quelque peu les esprits. Cela faisait une semaine que l’affaire Whitepath était bouclée. Le sommet en lui-même durait cinq jours, et les dignitaires étrangers arrivaient au second, laissant la première journée aux princesses pour parler des problèmes intérieurs du royaume. Ainsi, lors de l’ouverture de ce sommet, les quatre princesses étaient réunies dans une salle, à huit-clos, sous les yeux et la plume d’un huissier chargé d’immortaliser sur son papier ce qui avait déjà l’air de la réunion la plus tendue de l’histoire équestrienne.

      Autour de la table carrée, Luna, Celestia et Twilight ne cessaient de s’échanger des regards lourds de sens, tandis que Cadence, comprenant ce petit jeu et quelque peu frustrée d’en être éloignée, prenait des airs blasés, le coude sur la table et le sabot sur la joue. Deux des trois ambassadeurs qui venaient le lendemain étaient issus de peuples à la réputation brutale et sanguinaire, il y avait pourtant fort à parier qu’ils déploieraient plus de maintien que celui qui était celui des princesses dans cette salle. Finalement la réunion en elle-même commença, et avec elle le long discours de Twilight et de son programme d’aide aux blancs-flancs. Chose étonnante, Twilight avait prononcé tous les anciens discours sur le sujet avec une naïveté touchante, qui semblait servir elle-même d’argument. Or, lors de ce discours, elle avait pris un air de gravité qui contrastait totalement avec cette précédente image. Certes, l’affaire Whitepath y était pour quelque chose, même si elle n’avait jamais rencontré Whitepath, le blanc-flanc, il n’en restait pas moins que le mystère de l’aura de l’individu vint troubler son esprit plus disposé à la science et à la magie qu’à la politique.

      Si Twilight n’était que très peu concentrée, au moins était-elle l’élément qui donnait le plus de dignité à l’assemblée. Luna notait à une vitesse impressionnante tous les points du discours de Twilight sur lesquels elle trouverait des failles afin de pouvoir placer son veto contre une mesure en faveur des blancs-flancs, et Celestia prenait des notes pour contrer les futurs arguments de sa sœur. Cadence, elle, était désormais affalée contre la table sans que personne n’y prêta attention. Elle-même, d’ailleurs n’était que très peu attentive. Elle donnerait sans hésiter raison à Twilight lorsque cette décision se présenterait, une telle mesure lui semblant être dans l’ordre du progrès. Du reste, elle n’écoutait pas les détails, après tout, elle était la princesse de l’amour, elle ne faisait pas dans le social.

      Après cette réunion désastreuse, les princesses rentrèrent chacune dans leurs quartiers, se reposant dans le but d’accueillir les dignitaires dans des conditions optimales. Toutefois, Twilight ne pouvait contenir sa curiosité plus longtemps. Elle frappa au bureau de son professeur. Celestia l’accueillit alors qu’elle voyait avec ses notes les moyens d’empêcher Luna de gâter le projet de son élève. Twilight avait l’air extrêmement gênée, et Celestia sut automatiquement qu’elle devrait commencer la conversation : « Hé bien Twilight, tu n’as pas l’air d’aller bien.

      -Vous l’avez remarqué, n’est-ce pas ? Mon discours…

      -Ton discours était très bien, quoique pas assez stylisé mais…

      -Non ! Je n’étais pas concentrée. Princesse, je suis face à un mystère et vous devez m’aider.

      -Hum, je ne pense pas qu’il existe de remèdes magiques pour la concentration…

      -Non, je… Il y a huit jours, lorsqu’il était encore sur la Lune, j’ai senti son aura… Celestia comprit de qui elle parlait, mais ne sut pas où son élève voulait en venir.

      -Et ?

      -Avez-vous déjà ressenti une aura aussi glaciale qu’un blizzard ?

      -Plusieurs fois, mais je ne me souviens plus des poneys concernés.

      -Savez-vous ce que cela signifie ? Celestia baissa son visage, et une apparence de remord et de pitié s’imprima sur celui-ci.

      -Tu sais, Twilight, il arrive que des gens naissent, vivent et meurent sans jamais n’avoir réellement vécu, ou du moins avoir trouvé leur destin. Ces gens que tu nommes blancs-flancs et qui se retrouvent dans le cas du jeune Whitepath sont plus nombreux que tu ne le penses. Ces poneys sont généralement persécutés, et perdent petit à petit goût à tout. Même si la plupart d’entre eux ont la chance de vivre dans un bon confort matériel, la mort est souvent pour eux une délivrance fort attendue. Celestia était réellement désolée en prononçant cette vérité. Souvent raillés par les autres, les poneys « normaux », ils finissent par se défier de tout le monde, et leur cœur et leurs sentiments deviennent froids comme leur rancœur. Ces poneys sont des personnes en détresse et c’est pour ça que je crois sincèrement que tes idées sont bonnes. Nous tendrons le sabot à qui en aura besoin, et personne ne restera de côté. Elle frotta la crinière de son élève avec son sabot en signe d’affection. Nous ne laisserons plus personne souffrir. Je te le promets. Twilight, galvanisée par les mots de Celestia, et émue par la bonté de son professeur, demanda :

      -Et Luna ?

      -Ma sœur ne deviendra jamais responsable. Elle voyait les blancs-flancs comme des parasites, sans les connaître, et à présent qu’elle en a connu un qui l’a offensée, elle se figure qu’ils sont tous similaires à celui-là. Mais rassure-toi, je travaillerai dur pour que ses préjugés ne nous rendent pas la tâche plus difficile », ajouta-t-elle avec un clin d’œil à son élève. Deux ans plus tard fut votée la motion légale d’aide aux blancs-flancs, entraînant avec elle un élan de solidarité sans précèdent dans la principauté d’Equestria, et, malgré le déploiement de grands efforts, elle ne donna que des résultats fort mitigés.

      Le patron de Whitepath avait consenti à ce que ce dernier passe un week-end dans la maison de ses parents, ce qui devait arriver habituellement quatre fois par an. Il fit donc le voyage dans le train depuis Canterlot avec ses amis après avoir dit au revoir à Pinkie et l’avoir remerciée pour tout. Les conversations entre amis continuèrent, chacun parlant de sa vie et de ses projets. Whitepath, ayant repris rapidement ses vieilles habitudes, ne parla que très peu, car il n’avait toujours que très peu à dire. À l’arrivée, ils se dirent tous au revoir en se promettant de se revoir de nouveau. Après la fête, qui dura bien six heures à force de discussion, et un voyage en train tout aussi épuisant, quoique moins long, Whitepath fut fourbu et ne dîna que très peu avant d’aller se coucher. Bien que son retour et son après-midi fussent marqués par la joie de revoir les siens et sa planète, une mélancolie habituelle, présente depuis chaque instant mais endormie sous ses pensées banales, mais qui ne manqua pas de le troubler ce soir-là au creux de son lit.

      Alors quoi ? Tu as vu deux planètes, campagnes comme villes, tu as vu un désert et un palais, tu as parlé avec les bat-ponies. Des poneys tueraient pour voir ce que tu as vu. En moins d’une semaine, tu as vu et Luna la discrète, et la grande Celestia. Tu as vu quelques dangers, connu des peurs terribles et exagérées. Tu avais cent fois l’occasion de te faire un destin, et tu as tout laissé passer. Maintenant c’est fini, les occasions sont éteintes. Tu n’auras jamais de destin. Tu n’auras jamais de Cutie mark. C’est avec ce ton cruel que son esprit annonça une vérité qui l’était tout autant. Car Whitepath aura connu jusqu’au bout un flanc plus immaculé que le sable de la Lune qu’il avait jadis foulé.

      Alors qu’il venait de s’endormir, sa mère, ravie de retrouver son fils qui lui avait tant manqué, loin de son foyer, entra discrètement dans sa chambre pour le regarder, comme une image de tendresse pure. Elle était une licorne blanche, comme son fils, au crin noir, comme son fils. À son flanc couvert d’une règle et d’un crayon, on pouvait à peu près se figurer sa profession d’enseignante en mathématiques. Cette matière faisait partie de celles dont son fils s’était défié le plus, mais cela importait peu désormais. Avant le départ de son fils, elle s’était attristée de ce que celui-ci parlait fort peu. Son départ pour Manehattan lui avait au moins donné l’espoir que le temps et la distance lui donne de la conversation, aussi avait-elle pris son mal en patience pour voir son fils arriver à quelque chose, mais non. En voyant son flanc toujours aussi blanc et son air toujours aussi taciturne que sur le chemin de la gare, il y avait quelques mois, elle sut qu’elle s’était trompée. Mais, dès lors, son instinct maternel se réveilla d’une bien étrange façon. Elle observa durant la journée les manières de son fils. Elle voyait un fond d’indifférence dans la joie qui teintait son visage à son arrivée, du mépris quand il souriait aux plaisanteries de ses amis et de la mortification quand il était en face d’elle. Cette funeste et fine observation ne la rendit pas triste. Bien au contraire, désormais, elle connaissait son fils, elle le connaissait complètement, et elle l’aimait ainsi de tout l’amour aveugle qu’une mère peut témoigner à sa progéniture. Il était incapable, mou, sans volonté, vide pour ainsi dire, et maintenant froid, cynique, taciturne et hypocrite. Oui, c’était son blanc-flanc adoré. Que de pitié ! ne cessait-elle de se dire. Cet enfant a vraiment grandi avec si peu d’affection ? Mais maintenant elle prit entièrement conscience de la réalité de la vie de son fils. Oui elle le savait, elle le savait mais elle s'en moquait.

      Elle embrassa son front et remit correctement la couverture sur lui. Elle partit de la chambre en refermant lentement la porte. Alors qu’elle contemplait le sommeil de son fils tout en faisant pivoter celle-ci, elle résuma dans sa tête cette vérité qui tombait comme une sentence sur le destin de son fils. Elle avait enfanté un monstre.