Deux Mondes

Haxe

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Chapitre 1

      Chapitre 1

      Douce matinée de printemps. Tout va bien. Calme. La couette est chaude et moelleuse.

      « FEU ! »

      La pièce tire son obus bruyant, et la douille sort de la culasse. Bon, fini la sieste apparemment. Puisque l’état-major avait décidé de ne laisser dormir personne... ni ici, encore moins en face.

      Je me lève de ma couchette, bien à l’abris de la casemate, a moitié enfoncé dans la terre. Bon elle ne ressemble à rien, mais en deux jours c’est pas mal. Il fait sombre à l’intérieur, et une odeur de renfermé flottait. J’enfile ma veste et mon casque en bandoulière sur mon dos, et sort. Toute la batterie rivalise de vacarme à présent ; chaque canon voulant faire le plus de bruit, pour lancer l’obus le plus loin. C’est marrant, on voit vraiment les choses différemment quand on vient de se réveiller. Encore plus par un canon de 80.

      Je passe devant les servants, trop occupé a charger l’obus et a transporter ailleurs la douille fumante pour vraiment entendre le chef leur criant dessus, toujours dans le cigare, et me dirige vers la cafeteria de campagne. Enfin, de boue : y en avait partout, et on en retrouvait sur toutes les choses. C’est simple : tu retrouves toujours de la boue sur ton casque comme par magie. Même les plus grands. Dans ta crinière, sur tes sabots, et ta queue (rasé à ras comme l’armée t’y oblige) n’en parlons même pas.

      C’est l’avantage et l’inconvénient du printemps : c’est cool car il y a plus de neige et l’hiver est passé, ça nous fait un ennemi en moins ; il ne reste plus que l’état-major, celui d’en face, les ennemis et bien sur cette saloperie de crève qui te prend dès que tu ne mets pas une écharpe. A force de ramper dans des endroits pas possibles, forcément… L’inconvénient, c’est la boue. Ça, on s‘allierait presque avec ceux d’en face pour s’en débarrasser. La neige fond, et a la place d’une belle couche blanche, on a une boue qui paralyse tout, salit et s’introduit dans chaque interstice de votre corps et de vos habits. Raaaa.

      Après le doux réveil, le petit déjeuner : de la soupe. La, par contre, c’est une bonne nouvelle. Les gens pensent que c’est l’un des cotes les plus horrible de la guerre, la malnutrition, tout ça. Premièrement, on s’y habitue ; on nous y entraine bien assez avec la bouffe de la caserne. Ensuite, je préfèrerais avoir cette soupe que n’importe quoi au monde. Ça réchauffe, tient bien au corps, et j’avoue c’est plutôt bon. Surtout quand tu reviens de la première ligne et que tu as bouffé des rats toute la semaine. Enfin.

      Aujourd’hui, c’est repos.

      Je retourne à ma couchette pour écrire quelques lignes comme j’avais l’habitude de le faire, quand soudain un sergent me gueule dessus.

      « - Eh, toi là bas! Viens ici. »

      Je m’exécute.

      « - Oui mon sergent ? » J’étais toujours un peu ensommeillé, mais je faisais tout mon possible pour que cela ne se voit pas ; garde à vous, sabot sur la tempe.

      « - Repos. On a besoin d’un éclaireur, celui de la 3e compagnie de la 5e division vient de se faire descendre. Il n’a pas eu le temps de faire son rapport. » Il ne me regarda même, pas, concentré sur sa petite carte illisible et sur ses feuilles. Sa petite moustache bougea à chacun de ses mots, toujours plein d’amour.

      « - sergent, c’est que je suis de la 3e compagnie, 2e division. »

      « - 'veut pas le savoir ; j’informerai le colonel. Exécution. »

      « - A vos ordres… »

      J’attends d’être un peu plus loin pour souffler. Pff, je sens le mauvais plan… Enfin. Un ordre c’est un ordre. Je préfère être ici qu’a Stalingrad, je vous le dis. Du moins en éclaireur. Je me demande d’ailleurs comment il a pu se faire avoir, celui que je remplace… certainement un bleu. On engage de plus en plus jeune, comme dans toute guerre qui s’éternise ; je connaissais, c’est la troisième depuis ma naissance. Mon grand-père, (que je n’ai pas connu, imaginez nos espérances de vie…) au moins une dizaine.

      **********

      Une heure plus tard, je suis déjà en route pour mon secteur. Enfin celui de la 3e compagnie. Enfin bref. Un de la 3e me montre le chemin.

      Ça fait trois quart d’heure qu’on marche sur le bord de la route, et il n’a toujours rien dit. Le soleil commence à être haut, quelques nuages blancs flottaient, et les charrettes et autres soldats en tout genre empruntaient la route boueuse. L’herbe des champs étaient vertes, soufflée par la légère brise de la matinée. On entendait toujours le bruit sourd de l’artillerie. Il n’y avait pas beaucoup de monde sur la route pourtant, juste quelques petits groupes de soldats, et une ambulance crachotant. Le ciel bleu parsemé de nuages annonçait une bonne journée. Avec un peu de vent.

      Dans ces moments-là, on rêvasse un peu, on réfléchit à tout et a rien. Je tente de briser la glace.

      « - Il est mort de quoi, votre éclaireur ? » Je dis ça d’un air de quelqu’un qui veut lancer une conversation ; vous savez.

      « - Une mine. Une des nôtres en plus. » Il dit cela sans se retourner, neutre.

      On continue de marcher, passant dans un petit bosquet. L’ombre des grands arbres est agréable. Un blindé semble avoir échoué sur le bord de la route ; je remarque cela car l’équipage est penché sur une carte dépliée sur l’avant du véhicule, radio sortie. Ils semblent vraiment paumés, d’après l’air inquiet du commandant.

      « -Merde ; c’est moche ça. » dis-je en dépassant les mecs paumés. « Il aurait pu faire attention quand même ».

      « -C’était mon ami d’enfance. » Il répondit cela immédiatement.

      « - Ah… désolé. ‘Savais pas. »

      « - Pas grave ».

      Et c’est ainsi que nous quittions le bosquet, quittant la fraîcheur annonciatrice de goutte au nez pour retourner sous le soleil matinal. L’herbe étais maintenant jaune, ou une céréale que je ne connaissais pas. J’ai toujours été nul en agriculture. Je serais incapable de faire pousser une tomate.

      Enfin. Encore une heure de marche, et nous arrivons enfin au front. Nous quittons la petite route de campagne pour arriver sur une plus large, en terre. Le cliquetis des blindés couvre la fureur des canons que l’on entend au loin. Qu’est-ce qu’on n’a pas inventé pour se foutre sur la gueule… désolé pour l’expression, mais c’est exactement ce qui m’est venu lors de mon premier combat. Ils ont attendus l’usage militaire pour inventer le moteur ; comme si tous les esprits inventeurs se réveillait dès qu’il fallait trouver un moyen pour exploser, fauché ou abattre le poney d’en face.

      Des charrettes passent, des soldats avec ; quelques pégases perdus demandent leur chemin a des sapeurs. Vers la zone du front, le ciel devient gris avec des montées de fumées noires. On dirait un tableau réaliste, vous savez, avec les métaphores et tout la tatsoin. Vraiment, ça me donne envie de dessiner. Mais pas le temps, ce fusil est lourd, j’ai envie d’arriver le plus tôt possible.

      Et dire que la journée avait bien commencée…

      Dans les tranchés et boyaux, quel peuple ! des poneys a perte de vue ; autant de vue que pouvait permettre des tranchés de deux mètres de larges, parfois d'un mètre seulement. Je passe les péripéties de trouver le chemin, se perdre, suivre les panneaux, faire demi-tour à cause d’un cratère d’obus, encore se perdre… Pour finalement arriver à destination.

      La première tranchée. C’est LA première tranchée ou j’arrive. Etant un planqué professionnel, je ne pensais pas passer de l’arrière en première ligne en une matinée. De printemps. Qui commençait bien (à part le réveil un peu brutal, naturellement). Ont pouvaient encore voir les restes des combats passés; des traces de sang devenus noires et effacées sur des tôles, des impactes de balles dans des planches, et même une trace d'incendie d'une casemate.

      Les parois sont hautes, le sol boueux. Un arbre semble pourtant défier la guerre toute entière, et se dresse toujours au milieu de la trachée. Des touffes d’herbes ici et là, des trous ou des licornes jouent aux cartes ; activités de tranchée quoi.

      On alla voir le capitaine pour qu’il m’envoie zieuter chez ceux d’en face. Wow. J’ai hâte. On entre dans une petite casemate a même la paroi, un peu moins bien foutu que le mienne ; je me dit que c’est plus dur de creuser et de construire quand le sol tremble en permanence. Je comprends. L’atmosphère est enfumée, par la terre sèche et par une odeur fort de tabac. On s’arrête devant une grande licorne, penché sur sa table, cigarette au bec. Il se retourne.

      D’un bleu pastel éclatant, crinière impeccable orange et yeux violets, il me regarda avec précaution. Des fois qu’on enverrait un bon élément au casse-pipe, je me disais ;

      « -Qu’est-ce qu’il nous a dégoter le père machin, la ! Enfin, ça fera l’affaire ».

      Génial. Pourquoi j’espère encore un peu de bonté de mes supérieurs ? Surement à cause de ma philanthropie. Il reprend.

      « - Bon, assigne-le au poste. Aller, reste pas planter comme un pot a merde ! » Il s’énerve sur sa deuxième phrase pour aucune raison. Il retourne sur sa carte, crachant sa fumée, l’air constipé. 

      Quel drôle de bonhomme. Acariâtre de naissance ou travaillé par la guerre? Vu son niveau, surement les deux. Et puis, tous, ici, avons connu une guerre a notre naissance, que ce soit le vieux de cinquante balais avec sa bouteille, ou le jeune d'à peine ... dix-huit ans? 

      On sort. Je ne m’attends pas à ce que cela se passe aussi vite. Mon pote a l’air d’y être habitué. Moi je ne le serais jamais. Mais faut le comprendre, ce pauvre vieux : rester des jours sous un bourdonnement permanent, forcément, tu deviens irascible. Combien de sergents, de commandants, de lieutenants tout fraîchement sorti des écoles d’officiers se sont fait détruire par une petite semaine de « vacances » en première ligne, comme on dit. ‘Heureusement’, c’est majoritairement les meilleurs qui sont envoyés le plus souvent au front. Avant ça m’énervais. En fait, c’est peut-être mieux de garder les mauvais loin de l’action. Mais c’est eux que vont se taper les générations futures…

      Putain de guerre.

      **********

      Dans le dictionnaire du soldat, à éclaireur : « poste punitif, ou pour volontaire masochiste et suicidaire servant à utiliser la tonne de cocarde d’éclaireurs que l’Armée a produit dix fois trop ». Maintenant il y a la reconnaissance aérienne. J’ai jamais compris pourquoi l’armée refusait d’employer les pégases comme cela, au début de la guerre. Enfin ; si ça vous intéresse… bah tant pis, j’ai pas le temps-là.

      J’ai pas le temps car ces ‘saloperies’ de ronces me griffent les sabots ; c’est juste à la limite entre le ‘pénible’ et le ‘douloureux’. Raaa. Dans quelle galère je me suis embarqué ?

      Dans une galère qui vas changer ma vie… C’est fou.

      Donc, je rampe dans la boue, montant une pente, dans un bosquet semblable à celui que j’ai traversé ce matin. Maintenant que j’y pense, ce serait marrant s’il y avait un éclaireur, ce matin. OU, mieux : au sommet de la colline que je vais atteindre bientôt, je me retrouve sur le même chemin que ce matin. Ah : ça, ce serait vraiment con. Invraisemblable, mais hilarant.

      Mais non : aucun rebondissement épique, fantastique ou tragique. Juste des arbres.

      Je décide, après quelques instants de pause, de me lever sur mes quatre sabots. Personne ne pouvant me voir, je suis tranquille. Ça fait 500 mètres que je rampe comme une chenille maintenant, c’est bon non ? J’ai assez bouffé de ça a la caserne.

      Fusil sur le flanc, je descends le versant en faisant attention aux racines traîtresses. Parvenu jusques en bas, je me mis en route, tout droit. La foret est belle en ce milieu de journée, et les oiseaux chantent, ignorant tout des horreurs se passant à quelques kilomètres. On entend toujours l’artillerie tonner, mais dans le lointain. Jamais je ne pensais ne plus les entendre un jour.

      Après deux heures de marche, je fis une halte. De quoi manger un morceau et boire un peu. C’est marrant, toujours aucun ennemi. Mais où est ce qu’ils sont ? J’espère que l’on ne tire pas dans le vide, ou qu’ils sont tous mort de … bah je sais pas, d’ennui ? De lassitude ? Je mangeais mon sandwich (que j’avais réussi à obtenir contre une vielle montre, trouvé au beau milieu d’un chemin ; l’argent ? personne ne connait, ou ne s’en sert) en essayant de différencier l’ennui de la lassitude. Je m’arrête lorsque je ressentis l’un de ces deux mots.

      Je me suis assis sur une vielle souche, mon casque, fusil et LOURD sac, libérant mon dos devenu martyr ; au moins, avec tout ce dont on se trimbale. Je lève ma tête, et observa la foret. Plus aucun son de guerre : elle régnait en maîtresse sur tout ici. La lumière était magnifique, l’air frais rafraîchissait mes poumons, la brise agitait les feuilles dans les arbres. Pour un peu, je faisais la sieste. Mais l’idée de me retrouver avec un éclaireur ennemi, ou en pleine attaque me força à continuer ma tâche divine, ma mission sacrée que d’aller voir comment l’ennemis faisait cuire ses saucisses. Ils les retournaient comment ? Avec quoi ? Tout l’état-major se questionnait jour et nuit.

      Je ris de ma connerie et continue mon chemin. Une heure de plus.

      J’arrive dans une petite clairière. Un trou de 20 mètres dans la foret profonde. Je m’embusque d’abord pour constater ma solitude, qui commençait à devenir agaçante. Je m’attends au moins à UN ennemis… Non ? Personne ? Je rentre dans la clairière, et m’arrête au milieu. Une dalle, de 3 mètres environ, repose sous mes sabots ; des runes, des symboles, des je-ne-sais-pas-quoi partout dessus ; ronde, elle semble là depuis des siècles.

      Bon. Je fais quoi. Bah je continue, tiens. Je ne suis pas là pour faire de l’archéologie. Je dépasse donc la dalle, et m’enfonce de l’autre côté de la clairière. Retour à la fraîcheur. J’avais une écharpe ; vous savez, pour éviter la goutte.

      C’est comme ça que ça a commencé.

      Au bout d’une heure, marre : RIEN. Pas une présence ennemie, un cadavre, un mégot, une empreinte, ou une division d’élite fanatique, peu importe… Mais là, juste RIEN. Je fis une pause. Franchement, je ne comprenais rien. On m’avait dit d’aller las bas, sans aucune autre indication que la direction ? C’est justement moi qui devais les apporter, ces informations. Cette histoire devenait vraiment gênante ; je n’avais rien demandé !

      Demi-tour du coup. Hey, quand y a rien, y a rien. Ils sont peut-être partis ? Et je n’ai pas vu de mines. A quel moment j’en ai vu ? Ou il a bien pu aller se fourrer pour arriver à se faire péter comme ça… Incroyable. Je me dis alors qu’il y a plus con que moi. Me serais-je trompé ? Extraordinaire, non ?

      J’arrive à la clairière, au bout d’une quarantaine de minutes cette fois ci. Je veux rentrer, j’en avait plein le dos ; comme le soir d’une journée fatigante d’école. Mais je perds brusquement mon sourire.

      Et il y avait de quoi : la dalle n’est plus là. QUOI ? Comment ça ? C’est la même clairière, j’en suis sûr : cette forme de patate, ce petit arbre ici, le rocher, la. Le… L’autre côté de la clairière a changé : je ne vois plus le buisson que j’ai littéralement piétiner pour arriver ici à l’aller. Et la foret de ce côté-là semble méconnaissable.

      Je panique un peu, vous imaginez : plus rien ne tourne en rond. Je m’assois par terre, enlevant casque et sac, et retourna dans tous les sens le problème ahurissant devant lequel ma raison semblait défaillante. Non, c’est bien la même clairière… Si ? Non ? Peut-être ?... Il y a plusieurs clairières identiques ? C’est la pierre au milieu, qui m’a troublé ? Je divague ?

      Je fais taire mon cerveau au moment où il dit le vague que le jeu de mot ordonnait. Je cri. Je me sens stupide que ce soit ce jeu de mot pourris qui me casse les nerfs. La fatigue de la journée de m'aide pas. Enfin ; on ne le mettra pas dans la version officielle. On dira : « Accablé par le désespoir, il cri de rage et de folie ». En moins pompeux.

      Bon. Il faut faire quelque chose. Je décide de reprendre la direction de l’ennemis. Maintenant que je suis ici… Et puis, si j’y retourne et que je reviens ici… Non. Ça ne peut pas marcher comme ça. Avec l’espoir que la situation devienne plus claire, je rebrousse chemin, vers la partie de la foret que je connais, dans la direction d’un ennemi apparemment en vacances.

      Il fait beau, le soleil est chaud en ce milieu d’après-midi, et le temps commence à se rafraichir. Les arbres commencent à peine à prendre une teinte plus orangée.

      Quelle journée...

Chapitre 2

      Chapitre 2

      Cela fait trois jours. Trois jours que je marche, dans la même direction, vers l’est. Trois jours que j’ai faim, trois jours de marche forcée. Mes sabots sont fatigués, je dors pourtant bien toutes les nuits, m’endormant au couchant et me réveillant au levant. Mais malgré l’incompréhension de ma situation terrifiante, je me sens plutôt bien : il y a pire. Je pourrais être en première ligne, à chercher mon bras perdu dans la boue, et je ne sais quoi encore… Non franchement, je préfère être dans cette situation surnaturelle qu’ailleurs. Si un monstre géant me dévore, ce ne sera pas un danger plus grand que cette guerre dégueulasse.

      Avec l’absurdité de la guerre et de la vie, on s’habitue à tout.

      Pourtant, je me demande ce que je faisais. Pourquoi continuer ? Pourquoi marcher vers n’importe où ? Parce que je n’ai pas d’autre solution. Si vous demandez à quelqu’un que faire dans ma situation, il verra le problème bien plus simplement, plus rationnellement. Mais ici, maintenant, nous ne sommes pas dans une pièce de théâtre bien huilé par le dramaturge, auquel j’assistai à la Comédie Nationale, avec de beaux rideaux bleus et rouges, et dorures ; mais dans du fantastique. Lâché dans la nature, en toute liberté. De plus, je ferais n’importe quoi pour échapper à cette guerre immonde. Même si je dois me retrouver sur une autre planète.

      Je ne veux pas de cette guerre. Je ne veux pas mourir bêtement comme des milliers d’autres poneys. Alors autant explorer la folie -ou ce qu’il semble l’être- et laissons-nous porter pour une fois. Sans questions.

      Mais bon, ce n’est pas une chevauchée épique. Mes sabots sont défoncés, mes oreilles griffées par les ronces et autres buissons, mon dos toujours en martyr. A part la baignade d’hier qui s’arrêta brutalement à cause d’un ours, je ne m’étais pas lavé. Donc je vous laisse imaginer mon état.

      Mais plus les jours passaient, plus j’avance dans cette forêt inextricable mais magnifique, plus je me sens bien, malgré ma fatigue, supportable -j’en avais vu d’autres. Libre ! Enfin, après cinq années de guerre, pour la première fois, je profite de la couleur des arbres, des longs silences, et des sons qui étaient comme du velours à côté de l’enfer sonore qu’est la guerre. Velours toutefois douloureux aux oreilles, après le vacarme dans lequel je m’étais habitué.

      Une semaine passe. Je remarque que j’avais abandonné mon cynisme et mon côté philo-humaniste. Je commence même à me parler tout seul, au coin d’un feu jamais assez chaud.

      « Je me demande comment s’en sorte les autres. – Bah tu t’en fiche t’es paumé, tu ne les verras probablement jamais. Tant mieux. – Oui mais quand même, j’aimerais bien savoir. Revoir quelqu’un d’aussi paumé que moi… - ça fait des années que t’en voit. Ne te bile pas. »

      Je coupe les ponts avec mon ancienne vie, mon Ancient monde avec tant de facilité. Je m’en étonne moi-même. Il faut dire que je n’y étais plus trop attaché : des campagnes verdoyantes et villes prospères, il n’en reste plus que des cratères, de la boue, des ruines et une haine toujours plus grandissante pour ceux d’en face. Ce sont eux qui nous ont attaqués. On se défend. C’est tout.

      **********

      Je me suis demandé les raisons de cette guerre, son origine, les jours suivant. Marcher fait réfléchir, c’est vrai. En traversant des collines, des rivières, toujours entre les mêmes arbres d’un foret qui n’es finissait plus, je pensai et réfléchis à tout ce dont je n’avais pas eu le temps de penser. Des questions du style « pourquoi cette guerre », « pourquoi on ne discuterait pas avec ceux d’en face », « pourquoi elle voulait pas sortir avec moi » … Non pas celle-là. Je n’avais pas le sou, vivant sous les combles d’un immeuble en ruine. J’avais aucune chance. Et puis elle n’était pas si super que ça. Je rigole de ces situations embarrassantes d’avant. Aujourd’hui, tout va bien.

      Au bout de deux semaines, c’est moins le cas. Je mange de moins en moins, car bouffer des racines et quelques rares poissons, ça n’apporte pas grand-chose. La soupe c’est le top du top en nourriture je vous ai dit… ‘‘La faim, l’obstacle franchi collectivement et les relations entre les individus sont les trois piliers fondateurs de la civilisation, selon un illustre auteur. Lorsqu’un de ce pilier s’effondre, les deux autres suivent : plus de nourriture, tout le monde s’entre déchire ; plus de cohésion, une mal répartition de la nourriture et la confrontation les uns contre les autres ; plus de relations sociales, guerre civile.’’

      C’était quelque chose comme ça. Mon monde s’efface de ma mémoire, j’en suis totalement conscient. A part un petit livre de philosophie et de poésie que je lis le soir (je l’ai déjà lu des milliers de fois avant de quitter cette guerre, il y a maintenant un mois), qui est la seule preuve tangible de l’existence de là d’où je viens.

      J’ai pu étudier alors, les semaines qui suivirent, comment on peut oublier ce qu’on croyait pourtant à jamais connaitre, comment ces souvenirs, ces évidences peuvent s’effacer de notre mémoire. Le soir au coin d’un feu que j’arrivais parfois à allumer, je pensais à tout cela. C’était à la fois terrifiant, et vraiment intriguant. Etrange, presque fantastique. En regardant fixement le feu, je me dis que le temps pouvait arriver, petit à petit, inéluctablement, à rendre tout poussière. Toujours, je me disais que c’était impossible ; mais toujours, je m’endormais avec la certitude que c’était bel et bien possible, en oubliant les noms de mes lointains amis, ceux des villes et parfois de simples objets. Même la cours de ma vielle maison, celle où j’ai vécu toute ma jeunesse, connaissant ses moindre coins et recoins, n’étais plus que vagues souvenirs flous, comme lorsqu’on se réveille d’une nuit sans rêve ; juste une sensation, rien d’autre.

      A cette frustration, ajoutez la faim, la fatigue et l’inquiétude permanente de la vie dans la nature, et surtout le mystère de ma destination… Étrangement, je préférais ça au front. Cela peut paraitre plutôt dingue, mais lorsqu’on a connu une attaque de tranchée, gaz de combat et l’immonde corps à corps qui s’ensuit, pendant des semaines, sans relâche, oui, on préfère ça.

      Je vivais donc dans la nature, errant, fuyant une guerre d’un monde que j’avais oublié.

      Ça résume plutôt bien. Je trouve.

      **********

      Cela fait treize mois que mon voyage à commencer. Enfin je pense, en comptant autant de jour, on se trompe forcément ; mais autour de treize mois donc, je quitte enfin cette forêt. Les grandes plaines vertes qui s'ouvrent il semblerait à l'infini devant moi me font presque peur, tellement l'habitude des arbres m'avait transformé. Le foret ne s'arrêtait pas en une lisière bien découpée ; plutôt avec quelques petits arbres et arbustes, qui rétrécissaient au fur et à mesure que l'on entre sur la plaine. Le bois continue à s'étendre, et qui sais pendant combien de siècles ou de millénaires elle a dévorée ces vastes étendues de terres.

      Au-delà des collines, j'aperçois, perdu dans les nuages, de gigantesques montagnes, dissimulées a moitié par d'imposant nuages blancs. Tout comme les roches, ces derniers étaient si blancs qu'ils éclairaient la vallée. Sens figuré bien sûr.

      Je restai deux heures, assis à l'orée de la forêt, avant de me lancer. Etrangement, cela faisait des semaines que je n'avais plus parlé, ne serait-ce qu'à moi-même. La parole ayant disparu - je m’en étonnai d'ailleurs - il y a quelques temps, je me rendis compte que moins on parle, mieux on réfléchi.

      La première nuit, je marchai à la belle étoile. Impossible de dormir avec des milliers de scintillement, formant constellations, nébuleuses et voie lactée. Une légère brise souffla à mon réveil, et le soleil levant apparaissant derrière les montagnes m’indiqua la route à prendre.

      Ce fut la fin -du moins en partie- de mon voyage solitaire. Chaque jour, j’aspirait au calme, et chaque jour je fus heureux. Mais au fond de moi, je ne savais pas si la civilisation me manquait ou non.

      Mon destin s’est rattrappé sur toutes les années pourries que j’ai passé. Mais il me réserve autant de merde que de bonheur.

      J’ai hâte.

      Museau au vent, je défiai la montagne du regard dans le matin. Je pouvais aujourd’hui affronter le monde, l’univers tout entier ; je n’ai pas peur, au contraire : je suis prêt.

Chapitre 3

      Il pleut des trombes d’eau. La terre elle-même semble se noyer. En été, la montagne est recouverte d’eau; le mois suivant, la sécheresse. Comme quoi, il n’y a pas que les poneys qui soient irrationnels.

      Sous une pierre gigantesque, tombée dans l’étroite vallée de la montagne, se trouve un poney. Il s’agit bien sûr de moi, transi de froid jusqu’aux sabots, trempée jusqu’aux os malgré les tonnes de roche au-dessus de ma tête. Un petit feu me réchauffe lentement, avec les reste d’un repas. Je me demande combien de temps je suis parti. D’où déjà ? Ah oui c’est vrai. Surtout, ne pas oublier, s’il te plait. Pour éviter cela, je l’ai taillé dans ma peau, lors d’une nuit blanche ou j’avais désespérément cherché le nom de ma ville, de mon pays. Quand vous oubliez cela, vous savez que devenez fou. Ainsi je m’en rappelle à chaque fois que je lis cette cicatrice. ‘Parrissandre’. Je me répète, de longues minutes, le nom de la petite ville qui m’a vu naître. Je n’en ai plus aucun souvenir maintenant, je sais juste que j’y suis né, et qu’il faut que je m’en souvienne. Lorsque votre inconscient oublie qui vous êtes, il faut en permanence solliciter le conscient, le présent. Les longues méditations que je m’offre me servent surtout à ça : ne pas oublier qui je suis.

      La pluie inonde de son léger souffle toute la vallée ; le val plutôt ; une sorte de col ; zut. L’eau qui s’infiltre dans la terre, qui coule, glisse, se faufile dans toute la nature, des montagnes aux minuscules trous du sol. Sous mon rocher, j’observe ce tableau en méditant. Ne pas oublier… Au fait, combien de mois, d’années se sont écoulés depuis mon départ ? je dirais presque deux ans ; je me rappelais que c’était un jour de printemps. Je devrais me souvenir du reste, mais impossible : ma mémoire semble s’être arrêtée à cette gigantesque foret, prise dans chaque branche qui m’a touché pendant de longs mois ; chaque feuille m’a enlevé une seconde de mon ancienne vie ; chaque racine, chaque nom. C’est à la fois terrible et fascinant.

      Le tonnerre parcourt la vallée (le val, ect…) de long en large, passant comme un oiseau le plus près possible du sol, faisant frissonner chaque plante, feuille, ainsi que moi-même. A chaque fois, les ondes me traversent, me démangent et forcent mes muscles à une courte pulsion, un réflexe. Les orages sont certainement plus bruyants en altitude. Ces sensations pourtant nouvelles éveillent un moi quelque chose, car je connais ce réflexe… Oui. Oui, c’est vrai ; cette putain de guerre. Je réapprovisionne le feu, en me souvenant de ces bruits sourds caractéristiques. Les canons. Les archanges de la mort. Non, ce n’est pas de moi, mais l’inconnu m’ayant dit cela un jour avait raison. Les trompettes annonçant l’enfer… Le mot ‘trompette’ fais beaucoup moins classe. Je me marre tout seul. Je n’arriverai donc jamais à terminer une méditation sérieusement… il faut toujours qu’il y est le petit détail trivial qui vienne tout gâcher. Qu’importe.

      Je réalise que la guerre étais loin derrière moi. Je n’ai plus à y songer avant longtemps. Je me lève et, devant la pluie battante, redoublant de force, je ris d’un rire libérateur, frais, détaché de tout réalité. Je ris de la guerre, de ce monde pourri que j’avais quitté, de l’absurdité de mon ancienne vie, de la liberté fantastique que la nouvelle m’offrait aujourd’hui. Après avoir fini, je tends l’oreille pour écouter un possible retour. La nature me regardait avec un air blasé. J'en suis convaincu. Content de moi, je retourne sur ma couchette, un vieux morceau de fourrure. Je regarde mon vieux fusil, qui m’avait sauvé la vie de nombreuses fois pendant la guerre et dans ce nouveau monde. Il m’a défendu contre ours et loups, servi de bâton pour tout et n’importe quoi. La crosse était en miette, le canon rayé, il commençait à rouiller. Mais il fonctionnait. Il me reste encore quelques cartouches. Je m’endormis sur des pensées légères, oubliant tout, n’écoutant que la pluie glisser, mouiller, s’infiltrer.

      **********

      Beaucoup de temps s’est passé. Deux ou trois années exactement. Ma vie de voyage, d’aventures simples qui n’intéressaient que moi, tout ça, c’était désormais bien ma vie. Je n’avais rien pour écrire, rien pour noter, mais tout restait dans ma mémoire ; comme si mes anciens souvenirs, en s’envolant, avaient laissé un tel vide que la moindre journée passée à voyager se gravais à jamais dans ma mémoire. Évidement je ne me souvient pas toujours de tout, mais cette époque fut un tel soulagement, une bouffée d’air frais telle, que ces jours et nuits étaient lumineux ; en opposition à mon ancienne vie oubliée, dans l’obscurité de ma mémoire.

      Je ne me suis pas mal musclé pendant tout ce temps, toutes ces années. Plus d’exercice, moins de nourriture, et beaucoup de souffrance. « Beaucoup », tout de suite… : non, c’était pénible de manger presque tout les jours des racines ou de la viande séchée immonde, mais bon, quand tu as faim, tu boufferais de la boue.

      Autre souvenir qui a resurgi du passé : une fois en première ligne, en automne, on n’avait pas mangé depuis au moins une semaine. Un poney très calme qui était en face de moi a soudainement eu un accès de folie et, croyez-moi ou non, s’est mis à engloutir de la boue. Heureusement qu’on l’a assommé vite fait -le doigté n’existe plus dans tout ce foutoir- avant qu’il ne s’étouffe.

      Je me coupais la barbe avec mon couteau environ deux fois par ans. Je la gardais en hiver pour me tenir chaud (et oui, ça marche ; je vous conseille d’essayer, c’est comme un « bonnet inversé ») et me la rase en été. J’ai mon vieux rasoir, mais je le perdis et je me rase désormais au couteau. Je ne me coupais pas mal, mais avec de l’expérience… on continue à se couper, on se plaint moins. C’est un peu comme la vie, du coup.

      Wow. Sur le moment, je me dis de toujours noter ces pilules philosophiques ; c’est chose faite.

      Pour le reste, imaginez quelqu’un qui passa cinq ou six années dans les montagnes, forets et prairies ; je fais confiance à votre imagination pour ne pas trop me faire souffrir physiquement.

      Mais un jour, mon voyage finit ; aussi soudainement que cette transition. Imaginez-vous, marchant, trébuchant et voyant votre petit monde de toujours s’évaporer. Voilà quel avait été mon ressenti.

      Je venais de descendre une petite montagne, ça m’avait pris la journée mais j’y étais arrivé. Et puis je m’en fichais, après toutes ces années, je prenais mon temps. Je gravis la colline en face de moi, et je tombai sur une gigantesque vallée : elle s’étendait à perte de vue, c’était le printemps, cela faisait un bon mois que je n’avais pas eu une vision aussi dégagée. Mais la… Jusqu’ à l’horizon, de la plaine, des bosquets, un village, des collines, des… Un village ??

      Ma tête commence vraiment à tourner. Je fixe ce petit hameau et, plus je le scrute, plus le vertige me prend. Toutes ces années dans la nature m’ont-elles transformé à ce point ?! Non, c’est impossible ! J’ai complètement oublié pourquoi je m’étais mis à marcher, juste après m’être perdu. Venant du fin fond de mon inconscient, je tremble comme si le monde explosait ; je transpire, et arrivèrent acouphènes et éblouissements. Je me retourne, m’assis et inspire, pour expirer profondément, afin de me calmer. Comme au premier jour. Calmé, je réfléchis quelques minutes, prenant les questions une par une. Pourquoi je réagis comme ça ; parce que ça fait fais trop longtemps que tu n’as pas croisé quelqu’un, et c’est tout à fait normal. Je mange quoi ce soir ? Non, s’il te plait…

      J’y vais ?

      Je me retourne doucement… j’espère au plus profond de moi que c’était un mirage… Raa zut ; non.

      Assez. Je respire un grand coup, garde ma respiration quelques secondes, expire. Déterminé mais mort de trouille, j’avance en direction de ce village. Je le fixe. Rien ne m’empêchera d’essayer, de redevenir un poney. Oui, c’est ça : je ne veux pas avoir peur, pas comme ça. Je pourrais toujours retourn…

      « AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAaaaaaaaaaahhhhh!!!!!…… »

      PLOUF.

      N’ayant pas vu la falaise, je vient de chuter d’au moins une trentaine de mètres dans une source d’eau, alimentée par une petite cascade. Une chance qu’elle soit profonde.

      En sortant de l’eau, je peste et crie toutes les insultes du monde. Au bout de quelques minutes, m’étant défoulé avec tout ce langage fleuri, je regarde devant moi. Encore un foret. Un foret d’arbres. D’arbres qui semblent me regarder avec stupeur ; aucuns d’eux ne connaissait toutes ces insultes.

      C’est une des seules choses que l’instructeur m’ait enseignées durant le service : des insultes. Les cibles ? Nous-mêmes. Avec le recul, c’est plus lui qui s’exerçait.

      Cela fait longtemps que je ne m’étais pas mis en rogne à ce point. Ah, la civilisation ; insultes et douleurs à cause du plat dans l’eau que j’ai effectué en tombant. Génial.

      Retour des petits paragraphes aussi.

      Je m’avance donc dans la forêt, vers les habitations que j’avais vues.

      Fin première partie