Danse macabre

Diggite

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Danse macabre

       Ils dansent. Tout autour d’elle. Ils dansent, leurs mouvements désarticulés les font ressembler à de macabres poupées de chair, leurs corps décrépis, pourris par endroit, flottent au rythme de leur tempo comme un costume trop large pour ces silhouettes grotesques. Et elle est encore là, accroupie au sein du cercle que forment les entités cauchemardesques. La tête dans ses sabots elle voit défiler ce cortège morbide de cadavres ambulants. Les apparitions désaxées se vident de leur sang au fil de leur cortège infernal. Le liquide vital s’écoule, comme doté de conscience, jusqu'à elle et forme un arc-en-ciel à ses sabots.

      Elle se réveille, en hurlant, comme chaque nuit. Trois mois, trois mois que ce cauchemar la poursuit, trois mois qu’elle travaille à l’usine et trois mois que son esprit est brisé. Son mari n’est pas là, mais le voir ne la presse pas. Elle regarde son corps, de la crinière à la tête, fixant ses marques, toutes les blessure et contusions laissées par l’étalon qu’elle a aimé, par l’étalon qu’elle a épousé. Son travail remplace la souffrance physique par une souffrance morale, tout aussi insoutenable. Elle tourne son regard sur l’horloge murale, déjà deux heures, le petit-déjeuner n’est pas envisageable la lune est déjà haute dans le ciel. La routine recommence, ses gestes sont mécaniques. Mettre son manteau, sortir dans la froideur de la nuit, se mettre en marche, le coeur vide, l’esprit éteint.

      Il est encore tôt, presque personne ne sort dans les rues à cette heure. Elle baisse la tête quand elle frôle quelqu’un, comme s’il savait ce qu’elle a fait, ce qu’elle fait chaque jour, comme s’ils connaissaient ses souffrances et chaque fibre de son être. Le sol de nuage recouvert de neige se recouvrait d’empreintes à chacun des pas. Elle prend son temps, après tout autant profiter, la ville pégase n’es jamais aussi belle que pendant l’hiver. Les nuages, déjà blanc et ainsi recouvert de neige, créent un paysage parfaitement uniforme, comme si toute la ville et les rues n’étaient faites que d’une seule et unique matière. Rien ne dépasse et ne brise cette parfaite unité, et l’heure très matinale faisant, presque aucun être vivant n’était présent dans les rues. Le silence pesant augmente son malaise malgré la magnificence du paysage qui l’entoure.

      Elle y est, la bâtisse se tient devant ses yeux, c’est le seul bâtiment de Cloudsdale à ne pas être construit en nuage, tout de métal rongés par le climat, massif et de forme cubique. Les multiples cheminées crachent en continue une fumée blanche et compacte la camouflant à ceux n’y faisant pas attention. Les portes battantes s’ouvrent. Le long couloir métallisé la conduit aux chambres, la désinfection s’effectue, puis sa blouse lui est tendue par les bras mécanisés, elle est tachée du sang de la veille, après tout elle n’a jamais nettoyé.

      Les multiples robots l’escortent, les cages tout autour hébergent des corps malingres, fatigués et pétris de maladies. Ils sont tous là, des cobayes, de la matière première. La face cachée de Cloudsdale. Son poste de travail, maculé du sang amassé au fil de ses longs mois de travail qui la brisèrent lui ramènent en mémoire chacune des vies qu’elle a clos de ses sabots.

      Les cyborgs lui apportent encore un être, sa peau est blanche, on l’a vidée en partis de son sang, au moins aujourd'hui, elle n’a pas eu à le préparer. Mais elle ressent encore ce malaise , le même à chaque fois, ces êtres mi-poney mi-machine la surveillent. Les opérations les ayant transformés en ce qu’ils sont ne leur ont laissé qu’une moitié du visage, quelques côtes et plus rarement une patte, mais le plus dérangeant reste leur voix, froide et métallique où ne se ressent plus aucun accent de vie. Le jeune poulain la fixe de ses yeux apeurés. Au début cela l’aurait fait hésiter, mais plus maintenant, elle ne peut plus faire marche arrière, pas après tout ce qu’elle a fait. Elle ferme son esprit, ses pensées, et laisse l’habitude guider son sabot. Le hachoir s'élève et s’abat sur la nuque du poulain. Son corps s’agite d’un dernier spasme et s’immobilise. Combien de fois a-t-elle vécu cette scène ? Suffisamment pour que le dégoût disparaisse.

      Les derniers signaux vitaux du poulain s’éteignent dans les scanners des équidés de métal. Ils se lèvent, saisissent le cadavre encore chaud du jeune poney et se dirigent vers une machine gigantesque, le tout sans la moindre hésitation visible dans leurs yeux synthétiques. Le corps sans tête tombe comme une poupée de chiffon et sur une énorme plaque maculée du sang des précédents malheureux qui y sont passés, produisant un bruit spongieux, comme s’il s’agissait d’une énorme éponge gorgée de sang. Elle ne réagit pas. Le mécanisme s’active, la machinerie et les rouages se mettent en branle. Le levier et la plate-forme se redressent, projetant le jeune corps désarticulé dans les air, “la danse macabre”, la scène la plus horrifiante dans l’usine, mais aussi la plus courante. Les corps, maculés de sang et désaxés, s’envolent dans les airs, et se tordent sous l’impulsion du projeteur, ce qui produit un morbide balais aérien.

      Un son sourd se fait entendre lorsque l'énorme presse s’abat, la machine semble rencontrer une résistance, puis comme si plus rien ne la retenait, elle écrase, frappe le fond, un son sourd se fait entendre, comme si une bulle venait d’éclater, un bruit sec, insupportable. L’acte barbare recommence, extrayant les derniers fluides contenus dans la poche de chair et d’os. Elle cesse de fixer l’énorme machinerie de ses yeux vides. Elle ouvre la valve bouchant la machine, les fluides stockés se déversent, mélange abjectes de sang, d’urine et de tout les liquides que contenait le corps suite à la “préparation”. Mécaniquement, elle récolte ce bouillon, raclant le fond de ses sabots nus, place la mixture peu ragoûtante dans un sceau et l'emmène jusqu’à une énorme cuve peinte d’un bleu ternis par le temps, elle relit encore les instructions gravées sur le cuivre de la machine “placer les liquides dans les cuves en suivant les couleurs des marques de beauté”.

      Le contenu du seau tombe, presque au ralenti tant l’odeur est insupportable. A la poussée qu’elle applique sur les commandes de la machinerie, l’énorme distillerie se met à vibrer et fumer dans un boucan insupportable. La température de la salle augmente de plusieurs degrés au fil du processus, à un point tel que le décor commence a se déformer aux yeux de la jument. Mais ce phénomène lui est commun, presque trop.

      Encore une fois, elle repose son seau sous la machine. Un liquide d’un bleu éclatant coule dans le récipient de métal et recouvre les restes d’hémoglobine séchée, ce qui assombrit légèrement la couleur azurée. La pouliche à appris à savourer ces moments, les seuls lui apportant un tant soit peu de couleur dans sa sombre existence. Mais déjà elle devait se débarrasser de l’objet de sa contemplation, l’envoyer rejoindre le reste de son travail. Elle ouvre la lourde porte métallique situé au fond de la salle de production après s'être saisie de la tête de la jeune victime.

      Elle traverse d’abords la chambre froide, en y plaçant sur une étagère les restes maintenant froid de ce qui fut auparavant un poney plein de vie, puis y agrafe l’étiquette recensant la couleur qu’il permit d’obtenir. Elle fait tourner son regard autour de ce gigantesque frigo remplis de souvenirs macabres et preuve incessante des activités de chacun des employés, de ce tribunal sans jugement et sans autres punition que la mort pour les criminels et paria de Equestria. Un des trophée sanglant lui parais plus familier que les autres. Ça ne peux pas être lui, même si cette vision pourrait la briser s’il s’agit de lui, elle en vient presque a l’espérer. Elle s’approche, tremblante de peur, mais aussi d’espoir.

      C’est lui, les mêmes yeux, la même crinière, tout est là, avec une expression de peur figée éternellement sur ses traits. Elle se saisit du visage congelé de celui qui fut son étalon, qu’avait il fait pour arriver ici ? Elle le savait capable de tout, elle ne cherchera pas à en savoir plus, il ne la frappera plus, c’est tout ce qui importe. Fixant l’étiquette, elle découvre que le sang de son mari a donné une magnifique couleur rouge, aussi brillant et éclatant qu’un rubis. Comment un être aussi détestable et pervers avait donné une aussi magnifique teinte ? Tout en se disant qu’il y avait bien peu de justice en ce monde, elle replaça la tête à sa place et reprit son travail.

      Le coeur de l’usine, la chaîne de fabrique, se tenait devant elle, d’énorme tube se vidaient et se remplissaient au rythme des pulsations sourdes de l’énorme machinerie. Les multiples réservoirs sont alignés sous ses yeux, elle s’approche, se penche au dessus de la cuve, admirant un instant les couleurs chatoyantes, contrastant avec l’ambiance sombre de l’usine. Lorsque le liquide contenue dans son seau atteint la surface du réservoir, un sentiment puissant de dégoût l’envahit. Comme lors de ses premiers jours à ce poste. Elle se penche, observant les assembleurs, ceux qui créent la beauté, qui assemblent les couleurs, qui jouent avec l’essence des sacrifiés. Voir ces scientifiques ne pas esquisser la moindre émotion en plantant leurs scalpels dans leurs victimes, vivantes de surcroît, est un spectacle écœurant et insoutenable. Un puissant haut le coeur la saisit, son ventre vide ne lui permet que de recracher de la bile, une bile acre et rougeâtre, comme souillée par tant de morts.

      Sa vision se trouble, les formes alentours deviennent indiscernables, des visions de cauchemars l’envahissent peu à peu, usant ses nerfs de plus en plus. Elle croit voir des choses qui n’existent pas et qui n’existeront jamais. Les visages des poneys alentours se déforment, devenant des rictus malsains, carnassiers, les couleurs s’inversent. Elle s’enfuit, court, renversant tout sur son passage. Traversant toute les salles de l’usine, devenues des places infernales ou des entités aux sourires ensanglantés la poursuivent en hurlant. Les cyborgs tentent de la stopper, tendant vers elle leurs membres arrachés, leur chair à vif et criant de leur voix gutturale ponctuée de grinçants accents synthétiques. Elle sort dans le froid de l’hiver, le vent mord sa peau et le gel brûle ses chairs. Bientôt elle ne peut plus courir, ses jambes refusent de la porter plus longtemps, elle s’écroule dans la neige, le sang battant aux tempes. Une nouvelle contraction de dégoût la frappe, lui faisant cracher du sang qui vient tacher la blancheur pure de ce manteau neigeux. Elle sait qu’elle doit y retourner mais ses forces la quittent peu à peu et le sommeil commence à l’attirer. Ça serait tellement facile de s’endormir ici, bien tranquillement dans cette immense étendue neigeuse. C’est décidé, elle va rester ici, pour l’éternité, dans la tranquillité et la pureté de cette unité blanche. Mais déjà les cyborgs la soulèvent de terre. Comme dans un songe ils la traînent à travers les rues enneigées, puis les entrailles de ferraille de l’usine. Chaque pas des poneys hybrides résonne sur le métal comme un requiem à l’honneur de leur fardeau.

      Ils lui retirent la neige qui la recouvre et la déposent sur une chaise sans aucune possibilité de fuite. Elle ne savait pas qu’un tel lieu existait dans l’usine, tout y est propre, rangé consciencieusement. Un étalon semble l’attendre, assis sur sa chaise, un air neutre ancré au visage. Il lui dit qu’il est médecin, qu’il peut l’aider. Les questions s'enchaînent, triturant l’esprit de la pouliche comme un simple sujet de laboratoire. Elle ne répond pas, elle ne veut plus collaborer, elle veut que tout s'arrête, les morts, les cris, les cauchemars, les meurtres, toute ces couleurs qui ne lui apparaissent plus que pour ce qu’elles sont, des vies sacrifiées. Elle ne répond a rien, reste froide, vissée sur sa chaise et enfonce son museau dans sa blouse tachée de sang, comme un poulain qu’on dispute. Les questions se font plus courtes, plus simples, plus rares, et les instants de silence entre chacune d’elle deviennent de plus en plus pesants.

      Puis plus aucune question ne se fait entendre, rien que le silence, ponctué du grondement lointain des machines en activité. Le psychologue ouvre la bouche, elle sait qu’elle ne survivra pas à cette journée, personne n’est jamais parti de l’usine.

      «Mademoiselle Star Fallen, vous avez l’air d'être vraiment surmenée, nous comprenons parfaitement que votre poste soit éprouvant. Nous vous offrons un mois de congé maladie pour vous remettre en selle, revenez nous en pleine forme. »

      Elle ne croit pas ces mots, ça ne peut pas être vrai, il veut la manipuler, comme il l’a toujours manipulée. Mais il ne l’aura pas, pas cette fois. Elle saute de sa chaise et se met à courir, courir de toute ses forces, ses sabots claquant sur le sol froid de l’usine. Elle court sans savoir vers quel endroit elle se dirige, ne sachant pas où s’orienter, elle fuit, la gorge serrée par la peur, les larmes lui montent aux yeux, elle ne veut pas s'arrêter de courir, ses pattes lui font mal, son corps la supplie de s'arrêter, de se laisser aller au sommeil. Mais c’en est trop, son fardeau la pèse horriblement. Elle s'arrête, elle sait ce qu’elle doit faire, en finir, ici et maintenant, purger ses actes, se repentir du sang qu’elle a fait couler, des vies qu’elle a prises, laver ses crimes par sa mort. Que stoppent enfin les cris et les remords. Elle sait maintenant ce qu’elle doit faire. Le dernier lieu ou elle doit se rendre. Ses dernières forces la guideront vers sa propre rédemption. Ses muscles la tiraillent, elle a peur, peur de mourir, mais aussi de ce qu’il l’attend si il y a quelque chose de l’autre coté, mais elle n’a pas le choix. Elle arrive enfin là ou tout va se finir, la cuve ou les couleurs se mélangent, la où le travail de toute une usine se finit. Là où même le souffle d’un dragon ne peux égaler la chaleur dégagée. Elle se mord les lèvres jusqu’au sang sous le coup de la peur qui lui tord les tripes. Mais tout est allé trop loin. Malgré son effroi elle saute au sein de la cuve, un sourire sur son visage, en sachant qu’elle va rejoindre la ronde des danseurs, tout en devenant le plus beau des arc-en-ciel.