Cheerilee, aime-moi

monokeras

Une tradution de la fiction de Akumokagetsu.

MLPFictions.com

Une journée sans lendemain…

      Agis, si tu peux ; sinon, enseigne.

      Une chaleur lourde et étouffante écrasait Poneyville sous une chape de plomb ; au loin, l’horizon avait disparu, masqué qu’il était par les chatoyants mirages provoqués par l’intense convection diurne. L’été, qui, en temps normal, rendait déjà pénible n’importe quel effort, était devenu insupportable depuis le début de la canicule : quotidiennement ou presque, tous priaient pour que la patrouille météo locale s’active un peu et lâche une bonne rincée. N’importe qui aurait fait n’importe quoi pour un peu d’eau fraîche ; mais, évidemment, ce genre de caprice faisait sourire en plein milieu d’une pareille sécheresse. Cheerilee espérait, malgré tout, qu’il finirait par pleuvoir, quoiqu’elle sût, au fond d’elle-même, que la probabilité de voir une goutte tomber était infinitésimale.

      Demain, peut-être.

      L’agitation matinale de Poneyville saturait l’air de murmures et de fracas qui résonnaient bien au-dessus de la cime des arbres, mais ils n’étaient qu’à peine perceptibles depuis la petite école rouge et poussiéreuse. Cheerilee, immobile sur le seuil, devant la porte close, s’essuya le front : elle ruisselait de sueur, et réprima une énième envie de gratter sa tête, qui la picotait pourtant affreusement. La jument violine lorgna douloureusement sur l’oriflamme flasque qui pendouillait au-dessus de la cour grillée et brunie par le Soleil, ne daignant même pas dénoncer l’arrivée d’une futile rafale de vent.

      Ce n’était rien qu’un nouveau jour d’école estivale. Vraiment pas de quoi stresser. Stress égal bazar. (Tellement de stress). Elle plissa le front, examinant les quelques lambris qui formaient le plancher du porche de l’école : elle les trouva défoncés, ternis par le martèlement incessant des sabots ; il devenait urgent de les remplacer.

      Cheerilee inspira profondément, aplatit sa crinière et se racla la gorge ; son haleine artificiellement mentholée lui agressa les naseaux. Elle dédaigna la légère démangeaison oculaire occasionnée par les vapeurs exhalées à l’ouverture de sa petite gourde gris terne, qu’elle porta à sa bouche pour en tirer une gorgée furtive. Elle la reboucha, la rangea consciencieusement, avant de s’emparer de nouvelles feuilles de menthe qu’elle se mit à mâchouiller. L’amertume la fit frissonner, mais elle se força, bon gré mal gré, à surmonter son dégoût ; elle en reprit même quelques-unes. Jugeant que le mal de crâne qui la torpillait entre les naseaux était tolérable, elle se vida la tête et essaya de se détendre. Lorsqu’elle se sentit enfin prête, arborant un large sourire forcé, elle ouvrit la porte et entra dans la bruyante salle pleine de poulains en grande conversation.

      « Allons, allons, les enfants ! » dit-elle, sans doute trop fort, juste avant que la porte d’entrée ne se referme avec un claquement sec. L’obscurité remplit la pièce, qui lui sembla semblable à un sarcophage duquel elle ne pourrait plus jamais s’échapper. Elle combattit l’envie pressante et inutile de rouvrir pour faire entrer un courant d’air (impossible) – à moins que ce ne fût là le symptôme d’un de ses soudains accès de claustrophobie.

      Pendant ce temps, poulains et pouliches continuaient à papoter allègrement ; on pouvait même douter qu’ils eussent remarqué son arrivée.

      « Ohé, tout le monde ! On se calme maintenant ! » Tentant un nouveau rictus forcé, elle traîna sa chaise derrière son bureau. « On arrête de bavarder, c’est l’heure de – » Un missile de papier mâché vola, s’échoua sur le tableau derrière elle et retomba sur l’estrade.

      Cheerilee (quelle bande de petites racailles) soupira silencieusement, fixant sa classe d’un œil blasé. Elle ne fut pas étonnée outre mesure de constater que Diamond Tiara et Silver Spoon était toutes deux assises dans le fond de la classe à ricaner sous cape, n’ayant aucunement envie de lui prêter plus d’attention que l’ensemble des autres élèves. C’était d’ailleurs principalement pour ça qu’elles assistaient à l’école estivale. (Je ne sais vraiment pas pourquoi je continue à m’emmerder avec ça, ils s’en foutent royalement.)

      « Qui peut me dire qui a lancé ça ? » demanda Cheerilee d’un ton las, pendant qu’elle ôtait sa sacoche pour la poser derrière son bureau de bois. Il n’y eut pas de réponse (évidemment, il n’y a jamais de réponse) ; alors qu’elle dévisageait tour à tour chacun des poulains, ils se turent progressivement, plongeant la salle dans un silence pesant.

      Qui s’éternisa.

      Quelqu’un toussa.

      Les rares rayons de Soleil qui parvenaient à s’infiltrer au travers des lourds rideaux pleuvaient au sol en de petites taches claires, dont l’éclat fut à peine suffisant pour guider Cheerilee vers les fenêtres et lui permettre d’écarter les pans de tissu ; des moutons de poussière voltigèrent dans le léger souffle provoqué par ses amples mouvements. De retour derrière son bureau, elle tira sans tarder son cahier de texte.

      Précisément au moment où elle détournait les yeux de l’assistance, une autre boulette s’écrasa contre le tableau, puis chut non loin de sa petite sœur.

      « ÇA SUFFIT ! » Cheerilee pinça ses lèvres, lançant un regard exaspéré aux poneys hilares. « Rumble, je sais que c’est toi le coupable. Diamond Tiara, je te vois bavarder avec Silver Spoon en cachette, inutile de prétendre le contraire. » Fumasse, l’institutrice ravala sa rage, serrant les dents.

      « Rumble, viens ramasser ! » ordonna-t-elle en s’asseyant.

      « Ce n’est pas moi, dit l’un des poulains, croisant les jambes effrontément. Vous ne pouvez rien prouver.

      — Rumble (espèce de petit insolent) tu as intérêt à venir ici ramasser ces boulettes immédiatement, autrement tu seras collé ! » dit-elle en haussant le ton, alors que son mal de crâne menaçait d’empirer encore.

      Le poulain renifla dédaigneusement, mais finit par se lever et se traîner à vitesse d’escargot (il lambine volontairement pour retarder le début du cours, le salopiaud) jusqu’au tableau au pied duquel il se pencha pour collecter les projectiles, qu’il jeta haineusement à la poubelle ; il regagna ensuite sa place à toute vitesse.

      « Bien ! Est-ce que tout le monde est (bordel, il serait temps !) enfin prêt à écouter ? » demanda Cheerilee avec un enthousiasme feint, ne souhaitant en réalité que fermer son carnet et déguerpir le plus loin possible. Les visages de ses élèves trahissaient clairement qu’ils n’avaient, eux aussi, pas plus envie qu’elle de rester enfermer dans ce petit bâtiment surchauffé. Mais leurs parents avaient décidé, au vu de leurs résultats catastrophiques, qu’ils n’étaient pas prêts à intégrer le niveau supérieur, et qu’il fallait que Cheerilee assumât la charge supplémentaire d’organiser des séances de remise à niveau durant l’été.

      Bien entendu, elle ne pouvait qu’accepter.

      Comment aurait-il pu en être autrement ? C’était son destin.

      * * *

      Cheerilee, hébétée, fixait son papier peint maronnasse criblé de petites pâquerettes qui grimaçaient bêtement. Elle détestait ces sourires cirés et figés.

      Les criquets stridulaient à l’aplomb de sa fenêtre, chantant leur mélopée devant un public fantôme. Cheerilee les envia pendant un court instant : elle aussi aurait aimé passer sa vie à brailler juste pour elle-même, sans avoir à se préoccuper de rien. Elle se versa silencieusement la moitié d’un verre de ce calva’ ambre clair, éparpillant les copies sur sa table ; le frottement du papier sur le bois résonna dans ses oreilles, la tirant une fois de plus de ses rêveries. Elle avala une longue gorgée de liqueur, laissant la douce chaleur envahir d’abord sa gorge, puis diffuser à la fois vers sa tête et son poitrail.

      Avec un soupir hésitant, elle acheva de corriger une nouvelle copie désastreuse, notant au passage que Diamond Tiara ne s’était pas gênée pour pomper sur Silver Spoon – ou l’inverse.

      Encore.

      Nul. Lamentable. Pitoyable. Ah, un peu mieux, mais insuffisant. Torchon. C’était comme s’ils ne voulaient plus rien apprendre (comme si j’en avais marre de tirer tout ça à bout de bras). À chaque note en dessous de la moyenne, la frustration de Cheerilee s’intensifiait. Ils se moquaient (ça intéresse qui, de toute façon ?) de leurs notes, se foutaient complètement de leur avenir. Et encore plus de savoir si son bonheur, à elle, dépendait ou non de sa capacité à enseigner, à leur inculquer les bases nécessaires pour qu’ils puissent être, à leur tour, un jour heureux. Elle mettait tout son cœur, vraiment, à leur transmettre le bagage dont ils auraient besoin pour mûrir, pour grandir sereinement (pffff… de toute façon ils sont bien trop stupides pour grandir) avant que, un beau matin, ils ne recommencent le cycle éternel de la vie. Cheerilee soupira profondément, goûtant la saveur suave du vieux calva’ sur ses lèvres ; elle se frotta les yeux et chassa sa crinière de son visage.

      Le choc creux du verre vide reposé sur la table meurtrit ses tympans, lui faisant vaguement prendre conscience qu’elle s’était déjà aventurée bien au-delà de son seuil de tolérance.

      Encore.

      Elle grinça des dents à l’idée de la future gueule de bois qui la guettait. Cheerilee se détourna de son verre et de la bouteille brunâtre, à moitié pleine, dont le contenu limpide lui faisait de l’œil. Elle pouvait s’en passer. Tout ce qui comptait, c’était de finir ses corrections de la journée, et de se préparer pour les suivantes, qui arriveraient bien assez tôt comme ça.

      Son mal de tête la labourait entre les deux yeux (ça ne finira jamais, bon sang, ça ne finira jamais). Elle sortit deux antalgiques, se resservit un coup de calva’, agita longuement la liqueur avant de l’avaler avec les deux pilules, dont l’amertume se fondit dans la tiédeur de l’alcool, tout en observant le mur d’un air morne. Elle se préparait à recommencer (pas d’échappatoire) pour la énième fois la leçon du lendemain. Toujours la même routine, classe estivale ou pas ; toutes ces saisons, toutes ces années, pareilles, identiques. Oh, parfois les visages changeaient, eux – elle avait une classe différente, ou bien animait les cours du soir pour adultes ; une autre séance était d’ailleurs prévue la semaine prochaine (oh non ! Célestia, par pitié, pas ces abrutis…) et elle ne l’avait toujours pas achevée.

      Elle se surprit en train d’essayer de remplir mécaniquement son verre, mais le goulot manqua sa cible de quelques millimètres. Cheerilee plissa le front de rage et d’embarras, alors que de précieuses gouttes de gnôle giclaient alentour, maculant les feuilles. Elle lâcha un juron, reposa précipitamment la bouteille sur la table, puis s’empressa de ramasser les copies, les agitant frénétiquement pour tenter de les faire sécher. Le picotement de ses yeux, doublé du battement anormalement perceptible de son cœur, la firent tressaillir, et il lui fallut plusieurs minutes pour recouvrer son calme et jeter finalement avec dégoût le paquet de copies, désormais irrécupérables, sur la table.

      (Tu es une ratée.)

      Cheerilee souffla longuement, puis entreprit de collecter et de ranger les contrôles dans sa pochette. Après tout, elle pourrait s’en occuper demain, c’était le week-end. C’était le week-end (euh, il me semble, hein ?) et elle se faisait du mal pour rien. Ça serait parfait, tout irait bien (si je pouvais juste arrêter de sangloter), il fallait seulement tenir bon, ne pas se laisser embrouiller par les vapeurs d’alcool qui lui attaquaient le cerveau. Ça devait être ça, ça ne pouvait être que ça ; elle essaya de s’en convaincre en se traînant vers son canapé déglingué sur lequel elle s’écroula, la tête enfoncée dans les coussins.

      Demain, ça irait mieux, sûrement.

      Demain, peut-être.

      Elle laissa s’échapper une faible plainte, incapable de trouver quelque repos que ce fût. Ça ne servait à rien (on est jeudi, ma pauvre fille) de laisser l’obscurité la bercer, ça rendait juste sa respiration encore plus pénible. Elle tourna finalement sa tête sur le côté, puis se recroquevilla, lorgnant sa table de cuisine décrépite de ses yeux embrumés. La température était tellement insupportable qu’elle s’imagina un moment que le contact de la surface fraîche pourrait se révéler plus agréable, avant de réaliser que les pieds branlants ne supporteraient sans doute pas sa lourde carcasse. Elle se contenta donc de continuer à fixer la table sous ses paupières mi-closes, espérant que le calva’ finirait par l’anesthésier.

      Vainement, évidemment.

      Elle ne ressentait en fait qu’un léger malaise ; seul son esprit divaguait (ça doit être le stress, je n’avais pas tellement d’alcool à boire) encore plus que d’habitude. À bout de forces, elle se résigna à replier ses jambes pour ne pas tomber de son canapé le lendemain au réveil.

      Ou bien était-on déjà demain ?

      (Finis de corriger, nullarde) Cheerilee gémit une nouvelle fois, suppliant désespérément un sommeil qui ne voulait pas venir. À tous les coups, elle était partie pour ne pas fermer l’œil de la nuit.

      Demain, peut-être, elle dormirait mieux.

      * * *

      Cheerilee renifla misérablement lorsque la fraîche brise venue de la fenêtre vint chatouiller ses naseaux, lui occasionnant une chair de poule involontaire. Un orage s’annonçait : le ciel noircissait au fur et à mesure que la patrouille météo rassemblait les cumulonimbus électriques ; elle détourna son regard des nuages menaçants et se concentra sur son bureau. Le petit minuteur en forme de pomme égrenait les secondes d’une journée interminable. Sa langue semblait lourde et tuméfiée, elle prit garde à bien enfourner une nouvelle sabotée de feuilles de menthe avant de proférer quoi que ce fût.

      Les cliquetis et le crissement des stylos lui tapaient tellement sur le système qu’elle dût, à grand’ peine, résister à la tentation de se boucher les oreilles pour ne plus les entendre. Elle referma tranquillement son cahier, pendant que ses élèves gribouillaient leurs réponses, et fit semblant de ne pas prêter attention aux murmures qui montaient du fond de la classe. « Puis-je rappeler à tous, annonça-t-elle d’un sourire fatigué, que ceux qui seront pris en train de tricher auront évidemment zéro. » À son grand désarroi, plus de la moitié des élèves se figèrent soudain ; un mélange de déception, de désespoir et de colère noua son estomac. Elle grogna d’indignation ; sa migraine lui perforait le crâne comme un mineur une carrière, s’enfonçant inexorablement dans l’intimité de ses neurones. Elle évacua son mécontentement dans un long soupir, puis se mit en devoir d’extraire une autre fournée de feuilles de menthe de son sac.

      La sonnerie métallique du minuteur la fit sursauter. Elle agrippa et fourra le mécanisme encore vibrant dans le tiroir de son bureau. Fermant celui-ci d’un grand coup sonore, elle leva la tête brusquement et passa en revue chacun des visages, puis tapa (je suis tendue. Examiner. Juger. Ils savent tous que je ne suis qu’une incompétente. Une connasse. Je les déteste quand ils me percent à jour) plusieurs fois avec son sabot sur le bord de son bureau. « Allez, les enfants ! Elle élargit son sourire, espérant le rendre plus sympathique. C’est fini, rendez-moi vos questionnaires sur le traité d’Hennipon. Assurez-vous que vous avez bien écrit vos noms en haut à droite et bon week-end – » Elle renonça à poursuivre : un brouhaha composite, alimenté par le grincement des chaises traînées et la soudaine explosion des bavardages, alors que tous se ruaient vers la porte, lui laissait peu de chance de se faire entendre. Le silence (de toute façon, ils s’en branlent totalement maintenant) revint progressivement comme la salle se vidait. Elle aurait voulu se démonter la tête pour éviter d’entendre ce caquetage aigu qui rendait son mal de crâne encore plus horrible, elle leur aurait jeté n’importe quoi à la figure pour qu’ils se taisent, elle aurait voulu serrer les dents pour apaiser la douleur.

      Elle n’en fit rien, bien entendu.

      Cheerilee attendit prudemment que le dernier écolier ait quitté la salle, s’envolant précipitamment dans l’air lourd et moite, avant de sortir le flacon d’antalgiques légers et d’en avaler quelques-uns à sec. Elle était en train de porter la gourde à ses lèvres, espérant anxieusement que le puissant breuvage fasse passer les pilules, quand la porte d’entrée se rouvrit inopinément. Elle faillit s’étouffer, cherchant frénétiquement à planquer son récipient, alors que Silver Spoon se tenait, rigide, sur le seuil.

      « Oui ? Qu’y a-t-il ? C’est pourquoi ? » hoqueta-t-elle, dissimulant précipitamment la gourde encore ouverte dans sa sacoche, d’un sabot agité. Silver Spoon (immobile comme une saloperie de brique) la contemplait d’un air indescriptible, ce qui la mis encore plus mal à l’aise.

      « Heu… Mademoiselle Cheerilee… » commença la pouliche grise timidement, alors que son regard alternait entre la maîtresse et sa sacoche, « je me demandais si… enfin si…

      — Oui ? Je (putain, par Célestia, tu vas cracher le morceau ?) t’écoute, Silver » dit Cheerilee en se forçant à parler clairement, alors que son élève se rapprochait dangereusement. Elle réprima l’envie de reculer, refusant d’assumer sa propre humiliation quand le nez de la pouliche détecta, avec un léger plissement, l’odeur immanquable de l’alcool.

      « Euh, à vrai dire…, hésita Silver Spoon, ça… ça ne fait rien.

      — Je suis toute ouïe, si toutefois tu as quelque chose à me dire, ma chérie. » Évitant de grincer des dents une nouvelle fois, elle écouta Silver Spoon éructer ses quelques mots avec un large sourire forcé (elle prend un malin plaisir à me faire perdre mon temps). La pouliche ouvrit et ferma la bouche deux fois avant de continuer sa phrase et Cheerilee en profita pour tenter de gober nonchalamment de nouvelles feuilles de menthe, cherchant obstinément à masquer sa gourde derrière quelques paperasses. « Je voulais juste savoir si… s’il était possible… de nous accorder un nouveau délai pour rendre nos devoirs…

      — (Devoirs ? Quels dev –) Évidemment ! » acquiesça Cheerilee, tout en reconduisant gentiment son élève dehors. « Rends-les moi lundi sans faute et ça ira très bien. Ce sera parfait. » Elle étouffa un hoquet, et Silver, satisfaite, se détourna de son regard injecté de sang : « Merci ! » fit la pouliche en franchissant le pas de la porte, qu’elle laissa claquer avec un bruit assourdissant. Cheerilee batailla contre le besoin impérieux de se rouler en boule, tant le vacarme lui vrilla les oreilles. Elle se massa les tempes avec un léger soupir de soulagement, puis regagna son bureau.

      Cheerilee se mordit les lèvres et soupira de nouveau, alors qu’un léger crachin s’infiltrait par les fenêtres ouvertes, mouillant le sol et les rebords. Elle n’esquissa pas même un geste pour aller fermer les carreaux, préférant rester plantée derrière son bureau à siphonner machinalement sa gourde, qui fut bientôt, à sa grande déception, totalement vide. Le crissement de son propre stylo rouge se fondait dans le bruit de la pluie battante, mais Cheerilee s’imaginait qu’elle l’entendait quand même, comme s’il s’insinuait tout au fond de ses oreilles, louvoyant insidieusement jusque dans son cerveau pour rendre son mal de tête encore plus atroce.

      Elle ignora tout ça, occupée qu’elle était à griffonner des appréciations sur chaque copie, cherchant son –

      Son stylo se brisa dans une sorte de claquement de fouet, qui résonna dans la salle, et fut immédiatement suivi d’un roulement du tonnerre. Cheerilee, une grosse boule au ventre, contempla quelques instants, consternée, le tube cassé. Puis, pleurant de rage, elle le jeta par terre, où il se mit à rouler et finit sa course contre le mur. Elle (Arrête ! Arrête de chialer, de tout foirer… ce n’est qu’un vulgaire stylo, calme-toi) lâcha une longue plainte tourmentée, plaqua ses sabots contre ses tempes avant de s’effondrer, le front contre son bureau couvert de feuilles.

      Le crachin, mêlé parfois de grosses gouttes de pluie, vint battre ses flancs, mais Cheerilee n’en avait cure. Elle ferma les yeux ; des pensées vengeresses et destructrices la rongeaient, luttant pour monopoliser le peu de conscience qui lui restait encore, alors qu’elle tentait de somber dans un oubli réparateur.

      Seuls le roulement intermittent du tonnerre et le crépitement de l’averse accompagnèrent la visite de Cheerilee au royaume des rêves brumeux, interrompue de temps à autre par de vagues éclairs de lucidité où elle tâchait, tant bien que mal, de continuer à corriger ses copies humides d’un stylo amputé.

      Demain, peut-être, elle y repenserait et trouverait tout ça risible.

      Demain, peut-être, elle cesserait de sangloter dans ses sabots.

      Demain, peut-être, tout cela lui paraîtrait sensé.

      Demain, peut-être.