Braeburn au pays des Gayrilleros

lnomsim

MLPFictions.com

Braeburn au pays des Gayrilleros

      Braeburn au pays des Gayrilleros

      Le soleil tapait fort sur les plaines d'Apploosa en ce chaud jour d'été, et la fête du solstice était encore à venir, au plus grand désarroi d'un étalon jaune aux cuisses marquée d'une pomme, marque de famille. Braeburn s'épongea le front, il venait enfin de finir sa journée, il avait frappé une grande partie des arbres de sa pommeraie de ses jambes puissantes. Seul, comme un vrai étalon, puissant et viril. Ses muscles saillaient toujours tendus sous sa peau solide, robuste et luisante.

      Les bisons étaient en "congé d'été", une nouvelle lubie qu'avait inventée le syndicat pour que ces bons à rien puissent échapper à leur part du travail des terres. Il savait qu'il n'aurait jamais dû accepter de partager le secret du cidre alcoolisé avec le chef Thunderhooves. Mais le grand chef de la tribu avait su le toucher et trouver ses points faibles pour le faire faillir et succomber à ses besoins. A repenser à cette torride soirée de l'été précédent, Braeburn tressauta, son poil, encore imbibé de son essence se hérissa, lui apportant le léger et court réconfort d'un frisson.

      Mais il devait le reconnaître, malgré son âge, le vieux bison savait tenir sa boisson, tel un vrai étalon ayant vécu toute sa vie dans les plaines, à travailler les terres à la force de ses sabots. La première cuvée ? A lui seul il l'avait bue, aucun autre poney ni bison avant lui n'avait bu autant de cidre en un coup. Ni après d'ailleurs, pas même lui, ce fut un triste jour quand il fallut le remplacer. Faire du cidre sans pomme et à plus de quatre-vingt degrés, ce n'était pas une bonne idée.

      Braeburn regrettait toujours sa disparition, ne plus ressentir la chaleur des bisons le soir au coin du feu, partager leurs intimités les plus secrètes autour d'une choppe d'un bon jus de pomme gazéifié, non, le syndicat n'était plus la même chose. Les puissantes bêtes au corps entièrement fait de muscle, capable de fendre la roche d'un seul coup de tête avaient maintenant laissé place à une bande de bureaucrates fainéants en costard. Et honnêtement, les lunettes, c'était pas son truc à ce pauvre Braeburn.

      Mais il se réconforta, aujourd'hui il devait franchir le pas, il devait se lancer. Cette chaleur, cette virilité, ces muscles et cette puissance, il savait où les retrouver. Depuis quelques semaines, tous les poneys n'avaient que ce nom à la bouche, et parfois pas que ça, surtout à "cette" période de l'année.

      Les Gayrilleros. Des étalons, des vrais, qui à eux seuls en l'espace de quelques secondes après leur découverte avaient redéfini la virilité, parce qu'ils étaient la virilité incarnée. Une tribu découverte par hasard dans un bouquin d'aventurier, ou par son auteur. Le bouche à oreille, même si agréable lors de certains moment intimes, avait la mauvaise manie de déformer certaines informations. Surtout lorsqu'ils étaient vraiment très agréables.

      Mais revenons à nos tas de muscles suintants qui avaient étés découverts dans la forêt tropicale de Pas Amazonie, il n'y avait dans leurs membres que des mâles, tous très bien membrés d'ailleurs, et qui par leur recul technologique communiquaient énormément par bouche à oreille. C'est d'ailleurs ce qui leur avait valu leur nom de Gayrilleros. Ça et le fait qu'ils avaient de très grosses lances. Les plus robustes et les plus virils d'entre eux pouvaient tirer jusqu'à deux fois plus loin que n'importe quel étalon, voir même bison, disait-on. Pour une raison qui lui échappa, l'oreille de Braeburn se mit à frémir et il sentit le sang lui monter au visage, il s'humecta les lèvres craquelées d'un lent passage de sa langue.

      Cela semblait… presque absurde pour l'étalon jaune. Il était assez confiant, et il doutait qu'aucun étalon puisse faire deux fois mieux qu'un bison. Et généralement, il était très bien placé pour le savoir. Il traversa la principale et unique rue du petit village, le vent sec soulevait des nuages de poussière derrière lui, lui donnant une allure plus imposante, il semblait marcher au ralenti pendant que les virevoltants croisaient avec crainte son chemin. Chacun de ses pas puissants venait ajouter à la poussière et à la superbe de sa démarche très masculine.

      Les juments masquaient les yeux de leurs poulains à sa vue, et les étalons tentaient sans réussir de détacher leur regard, qui comme aimanté leur faisait envier ces muscles saillants qui bénissaient le sol dur de leur belle rue.

      Le sheriff croisa le regard de l'étalon, et avec les yeux plissés, pour exprimer tout son sérieux, il fit un signe de la tête en repoussant son chapeau de la pointe du sabot. Geste que Braeburn lui rendit. Bien que peu de poneys y prêaitent attention malgré l'évidence, les deux étalons partageaient quelque chose de très important dans ces contrées arides et reculées. Et Braeburn savait que s'il était dans le besoin, il pouvait toujours compter sur le sheriff.

      Arrivé à la gare, Braeburn pénétra dans le train. C'était l'énorme avantage d'Apploosa, cette magnifique machine, mélange de mécanique et d'un ensemble de six étalons dégoulinants jour et nuit de sueur et de suie, pouvait transporter n'importe qui et n'importe quoi partout dans le monde, peu importe que ce soit sur un autre continent ou dans une contrée tout juste découverte. C'était ça la magie des étalons d'Equestria, ils étaient si robustes qu'ils pouvaient faire un voyage de plusieurs jours en seulement quelques minutes.

      Rejoindre les Gayrilleros serait aussi simple, et probablement plus agréable que se trouver au milieu d'une horde de yaks. Même si Braeburn devait l'admettre, les yaks pouvaient avoir leurs avantages, surtout depuis que les bisons avaient formé le syndicat. Contrairement à son habitude le train était bondé. Les corps collaient contre les corps et la transpiration dégoulinait à grosses gouttes. Si bien que ses pensées furent soudainement interrompues lorsqu'il sentit quelque chose pointer dans son entrejambe.

      Il se retourna lentement, ses yeux s'écarquillèrent lorsqu'il vit la jument qui se frottait à lui et dont la lance continuait de le titiller sous la queue. Elles aussi il en avait entendu parler, c'étaient les fameuses juments de la tribu de la forêt d'Amazonie. Ou les Amazones, pour faire plus court. Comme il l'avait entendu dire pendant un moment très agréable, la jument était bien bâtie, elle lui faisait presque penser à un étalon, si ce n'était pour son équipement. Il avait vu des paquets bien plus gros que celle-là. Peut-être étaient-elles moins robustes et plus agiles ? C'est pour ça que les juments ne seraient jamais plus viriles qu'un étalon de la campagne.

      Après une partie du voyage assez inconfortable jusqu'à la forêt d'Amazonie, Braeburn quitta le train en laissant la jument derrière lui, qui partit vers des contrées lointaines tandis que le groupe d'étalons s'attelait à tirer la locomotive pour une destination inconnue mais probablement pleine d'aventures.

      Par chance pour Braeburn, la forêt de Pas Amazonie se trouvait juste à côté de la forêt d'Amazonie. En fait c'étaient les mêmes, mais les conflits ethniques et les revendications territoriales entre les tribus de juments et les Gayrilleros nécessitaient de faire la différence. Mais l'étalon jaune devait faire vite. Dans un autre moment agréable, il avait entendu dire que pour avoir de nouveaux membres, les amazones capturaient de pauvres étalons. Les pouliches étaient gardées tandis que les poulains étaient abandonnés à leur sort dans la forêt voisine de Pas Amazonie.

      Il croisa d'ailleurs le chemin d'un groupe de petits poulains escortés par deux étalons très virils, même si seulement l'un des deux possédait deux grosses lances, l'une bien à l'abri dans son fourreau. Il les suivit jusqu'à trouver le village qu'il cherchait à atteindre. Tout comme dans les territoires bison, c'était l'été dans la forêt, et dans une forêt tropicale, quelle que soit la saison ou le temps, après seulement quelques minutes de marche, ils étaient tous aussi chauds et humides que l'immense étendue verte.

      A l'entrée du village, l'étalon avec une seule lance et sans fourreau annonça d'une voix très rauque qu'elle retournait à son propre village.

      Le village des Gayrilleros était comme il s'y attendait. Ça sentait le travail, ça sentait la puissance, le muscle et la transpiration. Il y avait une odeur qui régnait bien plus que les autres, mais c'était celle qu'il préférait. Partout autour de lui des étalons aux muscles surdéveloppés étaient affairés au maintient de leur équipement, certains en solo, de nombreux à deux pour s'aider mutuellement, il devait lui-même l'admettre, avoir de l'aide dans ces moments là était bien plus agréable. Il vit même parfois certains membres travailler en groupe, au rythme de leurs grognements profonds.

      A sa surprise et son désarroi, il remarqua qu'en effet, beaucoup arrivaient à tirer deux fois plus loin que la plupart des poneys, bisons ou yaks. Il essaya de masquer sa peine et entreprit de traverser le village. Mais ici, il n'y avait pas de poussière, ses sabots s'enfonçaient dans la terre aussi humide que les tas de muscles qui l'entouraient. Ici, il n'était personne, rien d'autre qu'un pauvre petit poney perdu dans les bois, même les poulains qu'il avait suivi devaient produire plus de testostérone qu'il n'en aurait dans toute sa vie. Ici, les seuls regards qu'il attirait étaient moqueurs.

      On se donnait des coups de sabots, des coups de hanches, des coups d'autres parties du corps, et des coups tout court aussi. Braeburn croyait qu'il aurait sa place ici, mais de toute évidence, il s'était trompé. Son corps frissonnait à chaque nouvel étalon bien muni qu'il croisait, la sueur mélangée à l'humidité de la jungle et des corps lui collait à la peau. Les fragrances lui faisaient tourner la tête, mais il devait se contrôler, il avait une mission à accomplir.

      Et à en juger par les statues d'étalons dans des poses plus risquées les unes que les autres qui bordaient la bâtisse qu'il approchait, la plus grande du village, il savait qu'il touchait enfin à son but. Évitant soigneusement les flaques de divers fluides, qui étrangement se faisaient plus nombreuses au plus il approchait du bâtiment, il franchit les quelques marches qui menaient au perron.

      Une fois à l'intérieur, il en était sûr, il était arrivé à destination. Assis sur une chaise gigantesque, un étalon tel qu'il n'en avait jamais vu, fait entièrement de muscles saillants sur lesquels se dessinaient et palpitaient des artères au rythme auquel il astiquait son équipement.

      Braeburn n'avait jamais vu de lance aussi grosse de sa vie, et pourtant, à la carrure de l'étalon, il ne doutait pas qu'il aurait pu tirer… trois… non, cinq fois plus loin qu'un yak enragé croisé avec un bison. En tout cas, il savait une chose pour sûr, il ne voulait pas se trouver à l'autre bout de cette lance, et il doutait que quoi que ce soit d'agréable puisse se passer s'il venait à y avoir du bouche à oreille avec la boule de testostérone.

      Le grand étalon interrompit son activité et tourna la tête vers le nouveau venu. Braeburn déglutit bruyamment et sentit un frisson le parcourir lorsque ses yeux firent contact avec le regard de prédateur qui le fixait.

      "Qu'est-ce que tu veux ?" demanda la montagne, visiblement contrariée d'avoir été interrompue.

      Braeburn rassembla tout son courage et se rappela pourquoi il était venu. Ce n'était pas le moment de se dégonfler. Il devait penser à tous les étalons qui pensaient savoir ce que c'était d'être viril, là bas, au pays. Il devait être fort. Il devait surmonter son excitation et sa peur. Il devait montrer que lui aussi était un alpha. Pour lui, pour le shérif, pour Spike, pour Equestria.

      "Vous êtes le chef des Gayrilleros ?" finit-il par demander d'une voix ferme et résolue.

      "Qu'est-ce que ça peut te faire ?" répondit l'autre, toujours aussi ennuyé.

      "C'est le jeu de mot le plus stupide que j'ai jamais entendu !"

      Fin.